Mein Mann verkündete vor seiner Familie die Scheidung, doch nach einem einzigen Anruf meines Vaters erstarrte seine Mutter

In dem Moment, in dem mein Mann vor seiner gesamten Familie die Scheidung verkündete, wusste ich, dass alle längst eingeweiht waren.

Ich stand in der Küche und rührte Zuckerguss für die Torte, während aus dem Wohnzimmer Gelächter drang. Es roch nach gebackenen Äpfeln, heißem Fett und dem Zitronenreiniger, mit dem ich am Nachmittag den Boden geschrubbt hatte. Auf meinem rechten Handrücken brannte eine frische rote Stelle vom Backblech.

„Alice, bring endlich den Limonadenkrug!“, rief meine Schwiegermutter Galina Petrowna.

„Er steht im Kühlschrank.“

„Dann hol ihn heraus. Oder muss ich alles selbst machen?“

Ich biss die Zähne zusammen und nahm den Krug. Seit sieben Jahren wusste Galina genau, wie sie einen Satz formulieren musste, damit er wie eine kleine Ohrfeige klang.

Im Flur sah ich Artjom am Fenster stehen. Er telefonierte leise, mit dem Rücken zu mir. Als er mich bemerkte, beendete er das Gespräch sofort und steckte das Telefon ein.

„War das Arbeit?“, fragte ich.

„Ja.“ Er sah an mir vorbei. „Meine Mutter möchte noch Eis.“

„Natürlich.“

Er lächelte. Es war dasselbe Lächeln, mit dem er fremde Menschen beruhigte. Bei mir wirkte es inzwischen wie eine schlecht sitzende Maske.

Am Tisch saßen seine Mutter, seine Schwester Marina, ihr Mann Oleg, Onkel Boris und eine entfernte Tante, deren Namen ich nach all den Jahren noch immer vergaß. Gefeiert wurde der Geburtstag von Artjoms verstorbenem Vater, obwohl dieser Mann seit über zehn Jahren tot war und Galina ihn trotzdem bei jeder Gelegenheit einen Verräter nannte.

Sie saß an der Stirnseite des Tisches, als gehöre ihr nicht nur die Wohnung, sondern auch die Familie.

Artjom trank schnell. Immer wieder blickte er zu seiner Mutter. Sie antwortete jedes Mal mit einem kaum sichtbaren Nicken.

Als ich den Kuchen brachte, stellte ich ihn vorsichtig auf den Tisch. Das Messer lag neben dem Teller mit den Goldrandlöffeln. Meine Finger zitterten.

Artjom stand auf.

„Ich möchte etwas sagen“, begann er.

„Ein Toast auf deine Mutter?“, fragte Onkel Boris und grinste.

„Nein.“ Artjom legte beide Hände auf die Tischplatte. „Es geht um Alice und mich.“

Mein Herz sank so tief, dass ich glaubte, es unter dem Stuhl schlagen zu hören.

„Wir lassen uns scheiden“, sagte er.

Niemand bewegte sich.

Dann fügte er hinzu: „Ich kann nicht länger mit einer Frau zusammenleben, die nichts aus sich gemacht hat. Sie lebt von meinem Geld und hat mir nicht einmal ein Kind geschenkt.“

Der Wasserhahn in der Küche tropfte. Einmal. Zweimal. Dreimal.

Galina hob ihr Glas und lächelte.

„Endlich“, sagte sie. „Ich habe immer gewusst, dass sie nicht zu dir passt.“

Marina starrte auf das Tischtuch. Oleg schnitt sich ein Stück Kuchen ab, obwohl niemand begonnen hatte zu essen.

Ich sah auf den abgelösten Verband an meiner Hand. Sechs Stunden hatte ich gekocht, geputzt und Blumen aufgestellt. Und nun stand ich vor Menschen, die offenbar schon auf meinen Zusammenbruch gewartet hatten.

„Artjom“, sagte ich leise.

Er sah mich nicht an. Er wartete auf die Zustimmung seiner Mutter.

Galina nickte.

Ich ging nach oben. Im Schlafzimmer lag mein Buch aufgeschlagen auf dem Bett. Darin ging eine Frau in eine fremde Stadt, ohne sich umzudrehen. Gestern hatte ich gedacht, so etwas passiere nur in Romanen.

Ich nahm einen Koffer und begann, meine Sachen einzupacken.

Dann klingelte mein Telefon.

Auf dem Bildschirm stand: Vater.

„Alice“, sagte Viktor Andrejewitsch, nachdem ich abgenommen hatte. Seine Stimme klang ruhig. Zu ruhig. „Morgen um zehn kommen ein Makler und ein Käufer. Ich verkaufe die Wohnung.“

Ich setzte mich auf die Bettkante.

„Welche Wohnung?“

„Die, in der du gerade sitzt.“

Mir wurde kalt.

„Aber Artjom sagt, sie gehört uns.“

„Artjom sagt vieles.“ Vater atmete hörbar aus. „Sein Telefon hat mich vorhin aus Versehen angerufen. Ich habe seine ganze Rede gehört. Auch das Klatschen deiner Schwiegermutter.“

Unten lachte jemand gezwungen.

„Pack deine persönlichen Dinge ein“, fuhr Vater fort. „Und nimm das Porzellan deiner Mutter aus der Vitrine. Es ist nicht für diese Leute bestimmt.“

„Papa, was hast du vor?“

„Morgen siehst du es.“

Er legte auf.

Ich nahm den Koffer und ging wieder nach unten. Galina saß auf dem Sofa, Artjom rauchte am Fenster.

„Ich brauche noch etwas aus der Vitrine“, sagte ich.

„Deine wertlosen Andenken?“, fragte Galina.

„Das Porzellan meiner Mutter.“

Ihre Hand schloss sich um die Armlehne.

„Das bleibt hier.“

Ich öffnete die Glasscheibe. Die feinen Tassen mit den handgemalten Kornblumen klirrten leise.

Artjom drehte sich um.

„Lass sie es nehmen“, sagte er müde.

„Du hast gar nichts zu bestimmen“, fauchte Galina. „Diese Wohnung gehört euch!“

Ich stellte die erste Tasse in den gepolsterten Koffer und sah ihr direkt in die Augen.

„Sind Sie sicher, dass sie Artjom gehört?“

Ihr Gesicht veränderte sich.

Nur für einen Atemzug.

Dann sagte ich: „Morgen um zehn kommt ein Makler. Und dann erfahren wir alle, wem diese Wohnung wirklich gehört…“

TEIL 2

„Was soll das heißen?“, fragte Artjom.

Er war mit zwei Schritten bei mir. Sein Zigarettenrauch hing zwischen uns wie ein dünner Vorhang. Hinter ihm hielt Marina den Kuchenheber in der Hand, als könnte sie sich damit verteidigen.

„Mein Vater verkauft die Wohnung“, sagte ich.

„Dein Vater kann gar nichts verkaufen.“

„Er hat sie gekauft.“

Galina sprang auf. Der Verschluss ihrer Perlenkette schlug gegen den Hals.

„Lügnerin! Artjom hat sieben Jahre lang hier bezahlt!“

„Die Nebenkosten vielleicht.“

„Er hat die Renovierung finanziert!“

„Mit welchem Geld?“, fragte ich. „Mit dem Geld, das ich verdient habe, während er angeblich auf seine Beförderung wartete?“

Oleg hörte auf zu schneiden. Das Messer blieb senkrecht im Kuchen stecken.

Artjom wurde rot.

„Du machst dich lächerlich.“

„Nein. Ich packe nur meine Sachen.“

„Du gehst nirgendwohin.“

Der Satz traf mich stärker als seine Ankündigung am Tisch. Sieben Jahre lang hatte ich mich in dieser Wohnung bewegt, als müsste ich um Erlaubnis bitten. Nun merkte ich, dass er nie geglaubt hatte, ich könnte wirklich gehen.

„Morgen entscheidet das nicht mehr du“, sagte ich.

Galina riss die Tür der Vitrine auf.

„Das Porzellan bleibt! Dein Vater hat es uns zur Hochzeit geschenkt.“

„Er hat es meiner Mutter gehört. Und er hat es mir gegeben.“

„Beweise es!“

Ich nahm eine Tasse heraus. Auf der Unterseite klebte noch der kleine Papieraufkleber des Nachlasses. Meine Mutter hatte jedes Stück katalogisiert, bevor sie starb. Ihre Handschrift stand darauf: „Für Alice, wenn sie einmal einen eigenen Tisch hat.“

Meine Kehle zog sich zusammen.

„Das ist der Beweis“, sagte ich.

Galina streckte die Hand aus. „Gib her!“

Ich zog die Tasse zurück.

„Fassen Sie mich nicht an.“

Artjom stellte sich zwischen uns.

„Alice, hör auf, eine Szene zu machen.“

„Du hast vor deiner Familie unsere Ehe beendet.“

„Ich habe die Wahrheit gesagt.“

„Nein. Du hast eine Rede gehalten.“

Sein Blick zuckte zur Küche. Dort lag sein Telefon auf der Arbeitsplatte. Ich erinnerte mich an den Anruf, den er am Nachmittag so hastig beendet hatte.

„Für wen hast du heute geprobt?“, fragte ich.

Sein Gesicht wurde starr.

Galina antwortete für ihn: „Du bist krankhaft misstrauisch.“

„Ich habe keine Namen genannt.“

„Du musstest auch keinen nennen“, sagte ich. „Deine Mutter wusste offenbar schon, wovon du sprichst.“

Marina stand plötzlich auf.

„Ich möchte nach Hause.“

„Setz dich“, befahl Galina.

„Nein, Mutter. Ich habe genug gehört.“

Das war der erste Satz, den Marina an diesem Abend sagte, der nicht wie eine Entschuldigung klang.

Artjom griff nach meinem Koffer.

„Wir reden morgen in Ruhe.“

„Du redest seit Wochen in Ruhe. Nur nicht mit mir.“

In diesem Moment klingelte es.

Alle sahen zur Wohnungstür.

Es war kurz vor Mitternacht. Draußen schlug Regen gegen die Scheiben, und aus dem Treppenhaus drang das Summen der alten Lampe.

Artjom ging hin. Ich stellte die Porzellantasse auf den Tisch und hielt den Atem an.

Vor der Tür stand eine Frau in einem dunkelgrünen Mantel. Sie war vielleicht dreißig, hatte nasse Haare und hielt einen dünnen Umschlag an die Brust gedrückt.

Sie sah zuerst Artjom an, dann mich.

„Du hast gesagt, sie würde heute ausziehen“, sagte sie.

Galina sog scharf die Luft ein.

Artjom packte den Türrahmen.

„Jelena, du solltest nicht kommen.“

„Du hast mich angerufen.“

„Nicht hier.“

Die Frau sah auf meinen Koffer.

„Es stimmt also.“

Ich spürte, wie etwas in mir endgültig zerbrach. Nicht laut. Eher wie ein Glas, das unter Wasser einen feinen Sprung bekommt.

„Wer ist sie?“, fragte ich.

Artjom fuhr herum.

„Alice, geh nach oben.“

„Wer ist sie?“

Jelena hob den Umschlag.

„Ich bin nicht gekommen, um deine Frau zu verletzen“, sagte sie. „Ich bin gekommen, weil du mir versprochen hast, dass diese Wohnung bald uns gehört.“

Galina schlug sich die Hand vor den Mund.

„Sei still“, zischte Artjom.

Jelena wurde blass.

„Du hast gesagt, du hättest alles geregelt. Du hast gesagt, dein Vater könne dir nichts mehr wegnehmen.“

Ich sah Artjom an.

„Mein Vater?“

Er griff nach dem Umschlag.

Jelena wich zurück.

„Nein. Heute nicht mehr.“

Dann drehte sie sich um und lief die Treppe hinunter.

Artjom wollte ihr folgen, doch ich stellte mich in den Weg.

„Geh nicht“, sagte ich. „Nicht bevor du mir erklärst, warum eine andere Frau glaubt, morgen in unserer Wohnung einzuziehen.“

„Du verstehst nichts.“

„Dann erklär es mir.“

Hinter uns fiel die Wohnungstür ins Schloss. Der Regen wurde lauter.

Artjom sah zum Tisch, auf dem die Porzellantasse stand. Seine Lippen bewegten sich, doch es kam kein Wort heraus.

Am nächsten Morgen, genau um zehn, klingelte es erneut. Diesmal stand hinter der Tür ein Makler mit einer ledernen Mappe. Neben ihm war mein Vater.

Artjom öffnete.

Vater hielt einen Schlüsselbund hoch.

„Wir beginnen mit dem Grundbuchauszug“, sagte er. „Und danach sprechen wir über die Unterschrift, die jemand in meinem Namen verwendet hat…“

TEIL 3

Vater legte die lederne Mappe auf den Esstisch. Das Leder war an den Ecken abgerieben, und auf dem weißen Tischtuch blieb ein dunkler Halbmond zurück.

Der Makler, Herr Wendt, stellte sich vor. Neben ihm stand eine Notarin namens Frau Keller. Sie trug eine schmale Brille und hielt mehrere geheftete Blätter in der Hand.

Artjom blieb an der Wand stehen.

„Was soll diese Aufführung?“, fragte er.

„Das ist keine Aufführung“, sagte Vater. „Das war gestern deine Angelegenheit.“

Galina rückte ihren Stuhl zurück.

„Viktor, Sie können meine Familie nicht einfach auf die Straße setzen.“

„Ich setze niemanden auf die Straße. Ich verkaufe meine Wohnung. Mit einer Frist zur Übergabe.“

Frau Keller öffnete die Mappe.

„Der Eigentümer ist Viktor Andrejewitsch Morosow. Die Wohnung wurde vor neun Jahren vollständig von ihm bezahlt und ist unbelastet.“

Artjom lachte kurz.

„Das ist lächerlich. Ich habe eine Vereinbarung.“

„Welche Vereinbarung?“, fragte ich.

Er sah mich an. In seinem Blick lag nicht mehr Verachtung, sondern Panik.

„Eine Vereinbarung zwischen deinem Vater und mir.“

„Zeigen Sie sie“, sagte Frau Keller.

Artjom griff in eine Schublade der Anrichte und holte einen Ordner heraus. Seine Finger waren so unruhig, dass die Metallklammer klapperte.

„Hier.“

Frau Keller überflog die erste Seite.

„Das ist keine Eigentumsübertragung. Es ist ein privater Darlehensvertrag.“

„Mein Vater hat mir die Wohnung als Sicherheit überlassen.“

„Das steht hier nicht.“

„Er hat unterschrieben!“

Vater nahm das Blatt und betrachtete es lange.

„Das ist nicht meine Unterschrift.“

Galina stieß hervor: „Natürlich ist sie das!“

„Nein.“ Vater zog einen alten blauen Füller aus der Innentasche seines Mantels. „Ich unterschreibe immer mit einem langen Anfangsbogen. Hier fehlt er.“

Frau Keller legte das Papier unter ihre Lupe.

„Die Tinte ist außerdem jünger als das angebliche Datum. Und die Beglaubigung stammt von einem Notar, der zu diesem Zeitpunkt nicht mehr praktiziert hat.“

Niemand sprach.

Ich hörte meinen eigenen Puls.

Artjom starrte auf das Blatt.

„Ich habe nichts gefälscht.“

„Du hast es nicht selbst unterschrieben“, sagte Vater. „Aber du hast es eingereicht.“

„Wofür?“

Die Frage kam von Marina. Sie stand noch immer neben der Tür, ihren Mantel über dem Arm.

Artjom fuhr zu ihr herum.

„Halt dich da heraus.“

„Wofür?“, wiederholte sie.

Frau Keller zog ein weiteres Dokument aus der Mappe.

„Vor drei Wochen wurde bei einer Bank ein Darlehen beantragt. Als Sicherheit wurde diese Wohnung angegeben. Der Antrag wurde abgelehnt, weil die Eigentumsverhältnisse nicht stimmten.“

Ich sah Artjom an.

„Du wolltest sie beleihen.“

Er fuhr sich übers Gesicht.

„Ich wollte nur Zeit gewinnen.“

„Wofür?“

Galina wurde kreidebleich.

Jelena hatte es gestern gesagt: Er hatte ihr versprochen, dass die Wohnung bald ihnen gehören würde.

Artjom senkte die Stimme.

„Ich hatte Schulden.“

„Wie viele?“, fragte Marina.

„Das geht niemanden etwas an.“

„Doch“, sagte Galina. „Du hast gesagt, alles sei geregelt.“

Er drehte sich zu ihr.

„Du hast doch selbst gesagt, ich solle Alice loswerden, bevor sie Ansprüche stellt!“

Der Satz fiel in den Raum und blieb dort liegen.

Galinas Gesicht veränderte sich.

„Ich habe gesagt, du musst endlich handeln.“

„Du hast mir die Kontaktdaten des Maklers gegeben. Du hast gesagt, nach der Scheidung könne ich die Wohnung verkaufen.“

„Ich wusste nicht, dass sie deinem Vater gehört.“

Vater öffnete langsam die Hand. Darin lag ein kleiner Schlüssel mit rotem Kunststoffkopf.

„Du wusstest es“, sagte er. „Ich habe dir vor sechs Jahren persönlich erklärt, dass Alice hier wohnen darf, solange sie möchte. Du hast damals selbst gefragt, ob du die Wohnung irgendwann übernehmen kannst.“

Galina blickte auf den Schlüssel.

„Das war ein Missverständnis.“

„Nein“, sagte Vater. „Das war eine Abmachung, die du vergessen hast, sobald Alice dir unbequem wurde.“

Artjom griff nach seinem Telefon.

„Ich muss gehen.“

„Noch nicht“, sagte Frau Keller. „Hier ist eine Zahlungsaufforderung der Bank. Sie betrifft nicht nur Sie, sondern auch eine Bürgschaft, die Ihre Mutter unterschrieben hat.“

Galina riss ihr die Blätter aus der Hand.

Ihre Augen bewegten sich über die Zahlen.

„Artjom?“

„Ich wollte das Geld zurückzahlen.“

„Mit dem Verkauf?“

Er antwortete nicht.

Draußen hupte ein Lieferwagen. Der Makler sah auf seine Uhr.

„Frau Morosowa, Ihr Vater hat Ihnen angeboten, die Wohnung vorübergehend zu überlassen. Aber der Käufer übernimmt sie zum ersten des nächsten Monats.“

Ich sah zu Vater.

„Du verkaufst wirklich?“

„Ja.“

„Warum? Ich könnte hier bleiben.“

„Weil du nicht in einem Gebäude bleiben sollst, in dem jeder Raum dich an diesen Abend erinnert.“

Das war der Moment, in dem ich endlich weinte. Nicht wegen Artjom. Wegen der sieben Jahre, die ich mit dem Satz „Morgen wird es besser“ verschwendet hatte.

Jelena rief an.

Artjom nahm nicht ab.

Dann erschien eine Nachricht auf seinem Bildschirm. Ich sah sie nur zufällig, aber ein Satz genügte: „Die Untersuchung hat ergeben, dass die Schwangerschaft nicht von dir ist. Komm nicht mehr.“

Artjom ließ das Telefon fallen.

Galina starrte auf ihn.

„Was bedeutet das?“

Er hob es nicht auf.

In diesem Augenblick klingelte das Telefon meines Vaters. Er nahm ab, hörte zu und wurde plötzlich ernst.

„Was ist passiert?“, fragte ich.

Vater sah mich an.

„Der Käufer hat seine Entscheidung geändert. Er will die Wohnung nicht mehr kaufen.“

„Warum?“

„Weil er gerade erfahren hat, dass Artjom hier möglicherweise Unterlagen versteckt hat, die nicht ihm gehören. Und jemand hat ihm gesagt, du seist Teil des Betrugs.“

Artjom hob langsam den Kopf.

Vater schloss die Mappe.

„Alice, wir müssen sofort herausfinden, wer diese Geschichte verbreitet hat…“