Ich beleidigte Chicagos gefürchtetsten gelähmten Boss und riss ihm die Decke von den Beinen – dann wurde sein Gesicht plötzlich bleich

Als Frankie mir sagte, sie hätten den Mann gefunden, der die Bombe gelegt hatte, rutschte Desmonds Hand vom Medikamentenschrank und schlug gegen die Messingkante seines Rollstuhls.

„Lebt er?“, fragte Desmond.

Frankie nickte. Sein Gesicht war so farblos, dass die Narbe an seiner Wange beinahe schwarz wirkte.

„Er war in einem Lagerhaus am Fluss. Er hat nach dir verlangt.“

Ich blieb mit der Hand am Türgriff stehen. Der Geruch von Desmonds Schmerzsalbe hing in der warmen Luft, süßlich und scharf zugleich. Seit zwei Wochen kannte ich jede Falte in seinem Gesicht, wenn ein Krampf kam. Diese Falte kannte ich nicht.

„Wer ist es?“, fragte ich.

Frankie sah mich an, als hätte ich gerade eine Waffe gezogen.

„Mateo Ruiz.“

Desmonds Blick schoss zu mir.

„Raus, Clara.“

„Das ist nett. Ich wollte ohnehin gerade—“

„Raus!“

Seine Stimme war nicht laut. Sie war schlimmer. Sie kam tief aus seiner Brust und ließ sogar die Kameras in den Ecken wie stumme Tiere wirken.

Ich ging nicht.

Vor zwei Wochen hätte ich vielleicht noch Angst bekommen. Aber in diesen vierzehn Tagen hatte ich ihn nachts durch Krämpfe getragen, seine entzündete Haut versorgt und ihm Tabletten aus der Hand genommen, wenn er sie aus Trotz zurück in den Blister drückte. Ich hatte gesehen, wie er bei jedem Spiegelbild die Zähne zusammenbiss.

„Wenn du willst, dass ich gehe, sag mir wenigstens, warum“, sagte ich.

Frankie schloss die Tür hinter sich. Der goldene Türgriff zitterte noch, als er losließ.

„Mateo war Fahrer“, sagte er. „Vor dem Anschlag.“

„Welchem Anschlag?“

Desmonds Kiefer verhärtete sich.

„Dem, der ihn in diesen Stuhl gebracht hat“, sagte Frankie.

Ich hatte die offizielle Geschichte gehört. Eine Bombe in einer Tiefgarage. Sechs Monate zuvor. Zwei Tote, drei Verletzte, Desmond Gallagher als einziger Überlebender. Seitdem gelähmt, abhängig, gefährlich und angeblich unfähig, sein eigenes Imperium zu führen.

Aber Desmond sprach nie darüber. Nicht einmal im Schlaf.

„Du hast gesagt, der Täter sei tot“, wandte ich mich an Frankie.

„Das haben wir geglaubt.“

„Und jetzt sitzt er im Lagerhaus und wartet auf Desmond?“

„Er wartet nicht auf mich“, sagte Desmond. „Er wartet darauf, dass ich komme.“

Seine Finger schoben sich unter die schwere Wolldecke. Dabei ertasteten sie den kleinen schwarzen Lederriemen, den er immer am Handgelenk trug. Daran hing ein abgewetzter Messingschlüssel, kaum größer als mein Daumennagel. Ich hatte ihn noch nie in seinem Schloss gesehen.

„Dann geh hin“, sagte ich.

Desmond lachte trocken.

„Du gibst mir Befehle?“

„Nein. Ich stelle fest, dass du seit sechs Monaten im Bett sitzt und auf diesen Mann wartest.“

Frankie machte einen Schritt auf mich zu.

„Du weißt nicht, wovon du redest.“

„Doch. Ich weiß, dass Desmond jedes Mal die Luft anhält, wenn nachts ein Auto vor dem Haus bremst.“

Desmonds Blick traf mich. Für einen Herzschlag sah ich nicht den gefürchteten Boss, sondern den Mann, der in der Nacht mit verkrampften Beinen meinen Namen gerufen hatte.

Dann vibrierte sein Telefon auf dem Tisch.

Eine unbekannte Nummer.

Desmond nahm nicht ab. Frankie tat es.

„Gallagher“, sagte er.

Am anderen Ende sagte jemand etwas. Frankie wurde noch blasser.

„Was? Nein, das ist unmöglich.“

Desmond streckte die Hand aus.

„Gib her.“

Frankie reichte ihm das Telefon. Desmond hörte schweigend zu. Seine Augen wanderten zu mir, dann zu dem Messingschlüssel an seinem Handgelenk.

„Was hat er gesagt?“, fragte ich.

Desmond beendete das Gespräch.

„Er hat behauptet, die Bombe sei nicht für mich bestimmt gewesen.“

Im selben Moment sprang im Flur das Licht aus. Eine Sekunde später verriegelten sich alle Türen des Hauses gleichzeitig.

Frankie zog seine Waffe.

Desmond fuhr rückwärts, und ich hörte unter seiner Decke ein leises metallisches Klicken.

„Clara“, sagte er, ohne mich anzusehen, „geh zu dem Schrank hinter meinem Bett. Nimm die braune Mappe. Und wenn du sie öffnest, glaub nicht dem, was auf der ersten Seite steht.“

Meine Hand bewegte sich bereits zum Schrank. Meine Finger berührten den kalten Griff, während hinter uns irgendwo Glas zerbrach und schwere Schritte über den Marmorboden kamen…

TEIL 2

Meine Finger schlossen sich um den kalten Griff, und im selben Augenblick krachte im Flur ein Schuss.

Frankie riss mich zu Boden. Die Kugel schlug in den Türrahmen, Splitter regneten auf meinen Nacken. Der Geruch von verbranntem Holz mischte sich mit Desmonds Salbe.

„Wer ist im Haus?“, flüsterte ich.

„Jemand, der den Grundriss kennt“, sagte Desmond.

„Das hilft mir überhaupt nicht.“

„Es war auch nicht als Hilfe gedacht.“

Frankie schob sich zur Tür. Desmond griff nach der Fernbedienung seines Rollstuhls, doch seine Hand zitterte so stark, dass die Räder nur ruckten.

„Lass mich“, sagte ich.

„Du kannst ihn nicht fahren.“

„Ich kann einen Einkaufswagen schieben. Das wird reichen.“

Ich packte die Griffe und drückte. Der Rollstuhl schoss nach vorn, prallte gegen den Tisch und blieb an einer Teppichkante hängen. Desmond fluchte, ich fluchte lauter, und Frankie sah uns an, als wären wir beide völlig verrückt.

„Hinter das Bett!“, rief Frankie.

Wir erreichten die Wand, als draußen Schritte stehen blieben.

„Desmond“, rief eine Männerstimme. „Du hast lange genug gewartet.“

Desmond erstarrte.

„Adrian“, sagte er.

„Wer ist Adrian?“, fragte ich.

„Mein Finanzdirektor.“

„Natürlich. Weil in Häusern mit bewaffneten Männern immer ein Finanzdirektor herumläuft.“

Die Türklinke bewegte sich.

Frankie legte den Finger an die Lippen. Desmond deutete auf den Schrank. Ich riss die schmale Tür auf und zog die braune Mappe heraus. Sie war schwerer, als sie aussah. Ein roter Gummiring hielt sie zusammen, und auf dem Umschlag klebte ein winziger Wachsfleck in Form eines Halbmonds.

„Öffne sie“, flüsterte Desmond.

„Du hast gerade gesagt, ich soll der ersten Seite nicht glauben.“

„Dann blättere schneller.“

Die Tür flog auf. Frankie schoss nicht. Stattdessen trat Adrian Vale ein, tadellos gekleidet, mit einem silbernen Regenschirm in der Hand. Kein Regen fiel, aber an der Spitze klebte feuchte Erde.

Hinter ihm standen zwei Männer.

„Desmond“, sagte Adrian. „Du siehst schlecht aus.“

„Du siehst teuer aus.“

Adrian lächelte. Seine Augen blieben kalt.

„Ich bin gekommen, um dir die Arbeit abzunehmen.“

„Du hast sechs Monate gebraucht?“

„Sechs Monate sind eine lange Zeit, wenn man jeden Tag darauf wartet, dass ein Freund vernünftig wird.“

Ich hielt die Mappe hinter meinem Rücken.

Adrian bemerkte es trotzdem.

„Was hat sie?“, fragte er.

„Meine Kündigung“, sagte ich.

„Dann unterschreiben Sie sie.“

„Ich unterschreibe nichts, was nach feuchter Erde riecht.“

Frankies Waffe hob sich. Adrian sah nicht zu ihm, sondern auf den Messingschlüssel an Desmonds Handgelenk.

„Du hast sie also eingeweiht“, sagte Adrian.

„Sie hat selbst genug gesehen“, antwortete Desmond.

„Sie ist eine Pflegerin.“

„Und du bist ein Buchhalter. Trotzdem hast du eine Bombe bauen lassen.“

Das Lächeln verschwand aus Adrians Gesicht.

Ich öffnete die Mappe. Die erste Seite zeigte eine Liste von Überweisungen, sauber gedruckt, mit Desmonds Unterschrift am unteren Rand. Mehrere Millionen waren an eine Firma namens Nordhafen Beratungen geflossen.

„Das war die Zahlung für die Bombe“, sagte Adrian leise.

Desmond sah mich an.

„Nein. Das war die Falle.“

„Wessen Falle?“, fragte ich.

Adrian machte einen Schritt auf uns zu. Seine Schuhsohle hinterließ einen dunklen Abdruck auf dem Parkett.

„Gib mir die Mappe, Clara.“

„Du kennst meinen Namen?“

„Ich kenne jeden, der in diesem Haus arbeitet.“

„Dann weißt du auch, dass ich ungern Befehle befolge.“

„Du weißt nicht, mit wem du dich anlegst.“

„Das höre ich oft.“

Desmonds Hand legte sich auf meinen Unterarm. Nicht fest. Eine Warnung.

„Clara, die zweite Seite.“

Ich blätterte um. Dahinter lag kein Kontoauszug, sondern ein dünnes Blatt mit handschriftlichen Zahlen. Drei Namen. Drei Uhrzeiten. Und darunter eine Unterschrift, die ich sofort erkannte.

Frankie sah sie ebenfalls.

Sein Gesicht veränderte sich.

„Das ist nicht möglich“, sagte er.

Adrian griff nach der Mappe.

Frankie stellte sich ihm in den Weg.

„Nicht“, sagte Frankie.

Adrian blickte auf die Waffe in Frankies Hand und dann auf die Liste.

„Du hast immer gewusst, was passiert, wenn du mich enttäuschst.“

„Ich habe dich nicht enttäuscht.“

„Dann beweis es.“

Frankie hob die Waffe. Seine Finger zitterten.

In diesem Moment klingelte Desmonds Telefon erneut. Diesmal erschien ein Name auf dem Display: Nora Bell, ehemalige Buchhalterin der Gallagher-Gruppe.

Desmond nahm ab.

Eine Frauenstimme keuchte durch den Lautsprecher.

„Desmond, ich bin im alten Zollhaus. Mateo lebt, aber er hat nicht allein gehandelt. Ich habe die Originalunterlagen gefunden. Und wenn du wissen willst, wer den Befehl unterschrieben hat, musst du sofort kommen, denn sie haben mich entdeckt…“

TEIL 3

„…denn sie haben mich entdeckt“, sagte Nora, und hinter ihrer Stimme krachte etwas Schweres gegen Metall.

„Nora, wo genau?“, fragte Desmond.

„Im Keller unter dem roten Kran. Beeil dich.“

Die Verbindung brach ab.

Adrian stürzte vor. Frankie fing ihn ab, doch einer der beiden Männer schlug Frankie mit dem Griff seiner Waffe gegen den Kopf. Er fiel auf ein Knie. Ich riss die Mappe an mich und wich zurück, bis mein Rücken die Wand berührte.

Desmond drückte auf die Fernbedienung. Sein Rollstuhl schoss direkt auf Adrians Beine zu. Der Stoß war nicht stark, aber überraschend. Adrian verlor das Gleichgewicht und prallte gegen den Tisch.

„Du solltest dich nicht überschätzen“, sagte Desmond.

„Du solltest dich überhaupt nicht mehr bewegen können.“

Die Worte blieben im Raum hängen.

Desmonds Gesicht wurde hart.

Ich blickte auf seine Beine, dann auf Adrian.

„Was soll das heißen?“

Adrian richtete seine Manschette.

„Frag ihn, warum seine Verletzung nach der Operation schlimmer wurde. Frag ihn, warum die Medikamente ihn jeden Abend in einen Nebel schicken.“

„Clara“, sagte Desmond.

„Nein. Jetzt rede ich.“

Ich schlug die Mappe auf und hielt das Blatt hoch.

„Hier steht Frankies Name. Drei Uhr vierzig. Zugang zur Tiefgarage. Das ist seine Unterschrift.“

Frankie presste die Hand auf seine blutende Schläfe.

„Ich habe den Zugang geöffnet“, sagte er.

Desmonds Blick wurde tödlich ruhig.

„Warum?“

Frankie sah zu Boden.

„Weil Adrian meinen Sohn hatte.“

Niemand bewegte sich.

„Was?“, fragte ich.

„Elias war elf. Er brauchte eine Herzoperation. Adrian sagte, wenn ich die Türen nicht öffne, würde die Rechnung niemals bezahlt werden. Ich dachte, es wäre nur ein Diebstahl. Ich wusste nichts von der Bombe.“

Adrian lachte leise.

„Natürlich wusstest du nichts. Deshalb bist du so nützlich.“

Frankie hob die Waffe wieder.

„Du hast gesagt, Elias würde sterben.“

„Und er lebt doch.“

„Weil Desmond bezahlt hat.“

„Desmond bezahlt immer. Das ist sein größter Fehler.“

Ich sah Desmond an.

„Du wusstest es?“

Er nickte langsam.

„Seit dem Tag des Anschlags.“

„Und du hast Frankie behalten?“

„Ich wollte wissen, wer hinter Adrian steht.“

„Du hast ihn weiter für dich arbeiten lassen, obwohl er dich in die Tiefgarage gelockt hat?“

„Er hat meinen Sohn gerettet. Und er hat geglaubt, er hätte mich getötet.“

Frankies Augen füllten sich mit Tränen, aber er blinzelte sie nicht weg.

„Du hättest mich entlassen können“, sagte er.

„Dann wäre Adrian verschwunden.“

„Du hast mich als Köder benutzt.“

„Ja.“

Diese eine Antwort traf Frankie härter als jeder Schlag.

Adrian ging zur Wand, an der ein verborgenes Bedienfeld lag. Er legte den Daumen auf den Sensor.

„Genug sentimentales Theater“, sagte er. „Desmond, du unterschreibst heute die Übertragung der Gallagher-Gruppe. Andernfalls bekommt Elias eine zweite Rechnung. Diesmal kann ich dafür sorgen, dass kein Krankenhaus sie annimmt.“

„Die Gruppe gehört dir nicht“, sagte ich.

„Bald.“

Nora hatte recht gehabt. Die Originalunterlagen bewiesen, dass Adrian die Bombe bestellt hatte. Aber auf dem letzten Blatt der Mappe stand etwas, das er nicht erwähnt hatte: eine Übertragung sämtlicher Firmenanteile in einen Treuhandfonds für die Familien der Opfer.

Desmond hatte sie unterschrieben. Einen Tag vor dem Anschlag.

Adrian wollte also ein Unternehmen übernehmen, das ihm längst nicht mehr gehörte.

„Du hast verloren“, sagte ich.

Adrian sah mich an. Dann zog er aus seiner Tasche ein gefaltetes Papier.

„Nein. Ich habe noch einen Namen, der dir etwas bedeutet.“

Er entfaltete es.

Oben stand die Adresse meiner Mutter.

Mein Magen zog sich zusammen.

Adrian lächelte, als hätte er endlich eine Waffe gefunden, die nicht aus Metall bestand.

„Du kommst mit zum Zollhaus“, sagte er. „Und Desmond unterschreibt, bevor wir dort ankommen. Sonst bekommt deine Mutter heute Besuch…“