Ich schrieb eine Liebesnachricht an die falsche Nummer und stand plötzlich im Hafen vor einem bewaffneten Mann, der bleich wurde

Als die beiden Fahrzeuge ohne Kennzeichen durch das Hafentor rollten, hielt Roman Castelli mir eine Pistole an die Schulter und sagte, ich solle nicht einmal blinzeln.

Ich stand hinter einer Betonstütze, mein alter Mantel roch nach nasser Wolle, und unter meinen Stiefeln vibrierte der Boden von den Motoren draußen. Vor einer Stunde hatte ich noch geglaubt, mein größtes Problem sei Gregs Schweigen gewesen.

Jetzt hörte ich Männer über den Hof laufen.

— Wie viele? — fragte Roman leise.

— Mindestens sechs. Vielleicht mehr — antwortete der Wächter durch das kleine Funkgerät. — Sie kommen vom Nordtor.

Roman sah mich an.

— Hast du noch jemanden angerufen?

— Nein.

— Hat jemand gewusst, wohin du fährst?

— Niemand.

Er glaubte mir nicht. Das sah ich an seinem Mund, der sich kaum merklich verhärtete.

Ich hätte ihm gern erklärt, dass eine Frau mit zweiundvierzig Dollar auf dem Konto keine geheimen Pläne schmiedete. Dass ich nur in einer kalten Wohnung gesessen und meinem Exfreund eine Nachricht geschickt hatte, die ich am Morgen bereuen wollte.

Aber draußen krachte Metall.

Roman zog mich tiefer hinter die Stütze und stellte sich vor mich. Sein schwarzer Pullover spannte sich über den Schultern, während er die Waffe hob.

— Wenn ich dir sage, dass du rennst, rennst du nach links. Nicht zur Tür.

— Warum sollte ich Ihnen gehorchen?

— Weil hinter der Tür Männer stehen, die nicht fragen werden, ob du dich verwählt hast.

Ein Schuss zerriss die Nacht.

Ich presste beide Hände auf meinen Mund. Der Geruch von Schießpulver drang durch die Metalltür, und mein Herz schlug so hart, dass mir schwindelig wurde.

Roman blieb ruhig.

Zu ruhig.

— Sie sind im Lager — flüsterte der Wächter.

— Schließ die inneren Tore. Niemand kommt in den Büroraum.

— Viktor ist noch draußen.

Roman erstarrte für den Bruchteil einer Sekunde.

— Bist du sicher?

— Ich habe ihn am Nordkran gesehen.

Der Name sagte mir nichts, aber Roman veränderte sich. Seine Finger schlossen sich fester um die Waffe. Zum ersten Mal wirkte er nicht wie ein Mann, der jede Gefahr berechnet hatte, sondern wie jemand, der von einer alten Wunde getroffen worden war.

— Wer ist Viktor? — fragte ich.

— Der Mann, dem ich seit zwölf Jahren vertraue.

— Dann rufen Sie ihn an!

Roman sah mich an.

— Wenn Viktor hier ist, hat er bereits entschieden, auf welcher Seite er steht.

Ein weiterer Schuss schlug in die Stahltür. Staub rieselte von der Decke und blieb auf meinem Ärmel liegen. Ich konnte meine Knie kaum noch spüren.

Roman deutete auf eine schmale Tür hinter dem Bücherregal.

— Dort ist ein Gang zum alten Kühlraum.

— Und Sie?

— Ich komme nach.

— Das sagen Männer immer, kurz bevor sie nicht nachkommen.

Sein Blick blieb an meinem Gesicht hängen. Für einen Moment war der Lärm draußen weit entfernt.

— Du bist wirklich mutiger, als du aussiehst.

— Ich bin nur zu verängstigt, um vernünftig zu sein.

Ein dumpfer Aufprall ließ die Lampen flackern.

Die Tür zum Vorraum sprang auf. Ein Schatten bewegte sich über den Teppich.

Roman schob mich zum Bücherregal. Seine Hand lag kurz an meinem Rücken, warm und fest, dann griff er nach einem Messinghebel, der wie ein alter Schiffshaken aussah.

Das Regal begann sich zu drehen.

In diesem Augenblick fiel mein Blick auf das zerbrochene Mobiltelefon auf seinem Schreibtisch. Unter dem Riss im Glas blinkte meine Nachricht noch immer.

Ich vermisste dich. Ich weiß, ich sollte nicht, aber ich tue es. Bitte lass mich zu dir kommen.

Roman hatte sie als mögliche Falle gelesen.

Vielleicht war sie genau das.

Nicht von mir. Aber von jemandem, der gewusst hatte, dass eine fremde Frau in dieser Nacht an seine Tür kommen würde.

Ein Mann rief draußen Romans Namen.

Dann sagte eine zweite Stimme etwas, das mir das Blut in den Adern gefrieren ließ.

Roman hörte es ebenfalls.

Er ließ den Hebel los, zog mich hinter sich und wandte den Kopf zur Tür.

— Sharise, bleib ganz still. Wenn er jetzt hereinkommt, darfst du nicht antworten.

Die Klinke begann sich langsam zu senken. Roman hob die Waffe. Ich griff nach dem einzigen Gegenstand in meiner Tasche, der sich wie ein kleiner, schwerer Schlüssel anfühlte, während sich die Tür öffnete…

TEIL 2

Die Tür öffnete sich nur einen Spalt, doch der Mann draußen schob keinen Kopf herein. Er warf eine Metallkiste in den Raum und sprang zurück.

Roman schoss.

Die Kugel traf die Kiste. Ein Funkenregen sprühte über den Teppich, und der Geruch von verbranntem Kunststoff mischte sich mit dem bitteren Rauch. Ich duckte mich, während Roman mich am Arm packte und durch das drehende Bücherregal zog.

Der Gang dahinter war so eng, dass meine Schulter an kaltem Beton entlangschrammte.

— Was war in der Kiste? — keuchte ich.

— Ein Ablenkungsgerät.

— Das war keine Antwort.

— Es war auch keine Frage, die du jetzt stellen solltest.

Hinter uns krachte das Regal zurück an seinen Platz. Schritte donnerten durch das Büro. Stimmen schrien durcheinander.

Roman führte mich eine steile Treppe hinunter. Eine nackte Glühbirne pendelte über unseren Köpfen und warf seine Schatten wie Gitter an die Wand. Meine Hand steckte noch immer in der Manteltasche. Ich umklammerte den kleinen Gegenstand, den ich dort vor dem Aufbruch gefunden hatte.

Es war kein Schlüssel.

Es war eine alte Messingmarke mit einer eingestanzten Zahl: 417.

Sie hatte seit Monaten an Gregs Schlüsselbund gehangen. Ich hatte sie ihm gestern aus der Hand genommen, als er seine Sachen aus meiner Wohnung holte. Vielleicht hatte ich sie aus Wut behalten. Vielleicht hatte ich einfach vergessen, sie zurückzugeben.

— Was hast du da? — fragte Roman.

Ich blieb auf der Treppe stehen.

— Nichts.

— Du bist keine gute Lügnerin.

— Sie kennen mich seit einer Stunde.

— Das reicht.

Oben splitterte Glas.

Roman zog mich weiter. Wir erreichten einen Raum voller alter Kühlaggregate. Zwischen den Maschinen standen Kartons, Ölfässer und ein verrosteter Schreibtisch. An der Wand hing eine Karte des Hafens, übersät mit farbigen Nadeln.

Eine Frau trat aus dem Schatten. Sie trug eine dunkelrote Mütze und hielt ein blutendes Tuch gegen ihre Seite.

Roman hob sofort die Waffe.

— Mara.

— Wenn du mich erschießen willst, tu es schnell — sagte sie. — Ich habe nur noch wenige Minuten Kraft.

Er senkte die Pistole, blieb aber angespannt.

— Was ist passiert?

— Viktor hat die Südwache gekauft. Zwei Männer sind tot. Drei laufen noch herum.

Mara sah zu mir.

— Das ist sie also.

— Sie ist zufällig hier — sagte Roman.

— Zufälle haben heute Nacht verdammt gute Schuhe.

Ihre Augen fielen auf meine Manteltasche.

— Zeig mir, was du hältst.

Ich zog die Messingmarke heraus. Maras Gesicht verlor jede Farbe.

— Woher hast du die?

— Von Greg.

Roman wandte sich zu mir.

— Wer ist Greg?

— Mein Exfreund. Er arbeitet bei einer Sicherheitsfirma am Hafen. Er hatte diese Marke an seinem Schlüsselbund.

Mara nahm sie nicht, sondern starrte nur auf die Zahl.

— Das ist die Kennung von Lager 417.

— Was ist dort? — fragte Roman.

— Eine Lieferung, die morgen früh offiziell gelöscht werden soll.

Roman sah sie scharf an.

— Offiziell?

— Inoffiziell verschwindet dort etwas, das Viktor seit Jahren sucht.

Ein dumpfes Dröhnen ging durch das Gebäude. Die Notbeleuchtung sprang an und tauchte den Raum in rotes Licht.

Roman trat näher an mich heran.

— Hat Greg gewusst, dass du heute Nacht hierherkommst?

— Ich habe ihm nicht gesagt, dass ich zu ihm fahren wollte. Ich schrieb ihm nur die Nachricht.

— Wann?

— Um zwei Uhr zwölf.

Mara schloss kurz die Augen.

— Um zwei Uhr dreizehn wurde diese Nummer von einem fremden Gerät angerufen.

Ich sah Roman an.

— Ihre Nummer?

— Meine sichere Leitung. Jemand hat sie um zwei Uhr dreizehn benutzt, um den Männern am Nordtor das Zeichen zu geben.

Mein Magen zog sich zusammen.

— Dann war meine Nachricht nicht das Zeichen.

— Nein — sagte Roman. — Aber sie war der Köder.

Er nahm mir die Messingmarke aus der Hand und drehte sie zwischen den Fingern. Auf der Rückseite klebte ein winziger schwarzer Streifen, kaum größer als ein Fingernagel.

Mara fluchte leise.

— Das ist kein Aufkleber. Das ist ein Ortungssender.

Ich starrte auf die Marke.

Greg hatte sie mir gestern in die Hand gedrückt, als er seine Schlüssel suchte.

Greg wusste, dass ich sie besaß.

Und Greg wusste, wohin ich um drei Uhr morgens fahren würde, wenn ich ihm schrieb.

Roman ging zum Funkgerät.

— Schickt jemanden zu meinem Wagen. Sofort.

Mara griff nach seinem Ärmel.

— Zu spät. Der Wagen ist seit zehn Minuten weg.

— Wer hat die Schlüssel?

Mara sah mich an.

— Sie.

Ich tastete nach meiner Manteltasche. Die Schlüssel waren verschwunden.

Auf der anderen Seite der Wand sprang ein Motor an.

Roman hob den Kopf.

— Im Kühlraum gibt es einen Ausgang zum Wasser.

— Und Lager 417? — fragte ich.

Er antwortete nicht sofort.

Dann nahm er eine Taschenlampe vom Tisch und sah mich direkt an.

— Wenn dort wirklich liegt, was ich glaube, ist dein Exfreund nicht nur der Mann, dem du eine falsche Nachricht geschickt hast.

Über uns ertönte Romans eigener Zugangston.

Jemand hatte den geheimen Eingang geöffnet.

Mara flüsterte:

— Er ist schon im Gebäude.

Roman zog mich zur hinteren Wand. Neben einem Stapel Kisten lag eine schwere Stahltür. Er steckte einen Schlüssel ins Schloss, doch bevor er ihn drehen konnte, erklang aus dem Lautsprecher eine Stimme, die ich sofort erkannte.

— Sharise? — sagte Greg. — Wenn du mich hörst, komm allein heraus. Roman wird dir sonst erzählen, dass er dich beschützen will. Aber er hat dir noch nicht gesagt, warum deine Mutter vor siebzehn Jahren im Hafen verschwunden ist…

TEIL 3

Meine Hand glitt vom Türgriff.

Hinter dem Lautsprecher knackte es. Dann herrschte nur noch das Summen der Kühlaggregate.

— Meine Mutter? — flüsterte ich.

Roman sah nicht Greg an. Er sah mich an.

Das genügte.

— Was weißt du? — fragte ich.

— Nicht genug.

— Das ist keine Antwort.

— Deine Mutter hieß Elisa Keller. Sie arbeitete damals in der Buchhaltung von Pier 4.

Mara trat zwischen uns.

— Roman, jetzt ist nicht der Zeitpunkt.

— Genau jetzt ist der Zeitpunkt — sagte ich. — Warum kennt dieser Mann meine Mutter?

Roman nahm die Hand vom Türschloss.

— Weil sie die einzige Person war, die eine bestimmte Lieferung dokumentiert hat. Danach verschwand sie.

— Sie ist nicht verschwunden. Man hat sie gefunden. Tot. In einem ausgebrannten Wagen.

Meine Stimme brach, und plötzlich war ich wieder acht Jahre alt, roch den Rauch in der Kleidung meines Vaters und sah den roten Umschlag, den meine Mutter nie zurückbekommen hatte.

Roman wurde blass.

— Dein Vater hat dir erzählt, sie sei allein gefahren?

— Er sagte, sie habe Schulden gehabt.

Mara stieß ein hartes Lachen aus.

— Dein Vater hat gelogen.

Ich machte einen Schritt auf sie zu.

— Warum sollte ich Ihnen glauben?

— Musst du nicht — sagte Mara. — Lies es selbst.

Sie zog ein gefaltetes Blatt aus ihrem blutverschmierten Mantel. Das Papier war an einer Ecke verbrannt. Darauf standen Liefernummern, Uhrzeiten und Unterschriften. Ganz unten erkannte ich den Namen meiner Mutter.

Elisa Keller.

Daneben stand eine zweite Unterschrift.

Viktor Sava.

Und darunter eine dritte, die meine Finger taub werden ließ.

Greg Mercer.

— Er war damals einundzwanzig — sagte Roman. — Ein Laufbursche für meinen Vater. Deine Mutter entdeckte, dass Waffen als medizinische Geräte ausgeführt wurden. Sie wollte zur Hafenverwaltung gehen.

— Und Greg?

— Er brachte ihr den Umschlag.

Mara presste das Tuch fester auf ihre Wunde.

— Er brachte sie zu Viktor. Danach wurde ihr Wagen angezündet.

Ich konnte nicht atmen.

— Warum lebt Greg dann noch frei herum?

— Weil dein Vater die Aussage zurückzog — sagte Roman. — Er nahm Geld und behauptete, Elisa sei mit den Unterlagen geflohen.

Die Kühlmaschine sprang mit einem metallischen Knall an. Ich zuckte zusammen, doch niemand sagte etwas.

Roman zog einen kleinen Schlüssel aus seiner Tasche.

— Das, was deine Mutter versteckt hat, liegt in Lager 417. Viktor hat es nie gefunden. Ich habe seit Jahren versucht, es zu bergen, ohne zu wissen, wem es gehört.

— Und warum haben Sie mich hierher gelassen?

— Weil ich dachte, deine Nachricht sei ein Angriff. Dann sah ich die Marke.

Er legte sie auf den Tisch.

— Der Ortungssender hat nicht nur deinen Wagen verfolgt. Er hat Viktor gezeigt, dass du die Marke besitzt. Er wollte, dass du hier auftauchst, damit ich sie dir abnehme. Danach sollte ich sterben und du verschwinden.

Von der Lautsprecheranlage kam ein Knacken.

Gregs Stimme war näher.

— Sharise, hör mir zu. Deine Mutter hat mich gezwungen, ihr zu helfen. Viktor hätte meine Schwester getötet. Ich hatte keine Wahl.

— Du hast mich benutzt! — rief ich.

— Ich wollte dich aus der Sache heraushalten.

Roman schüttelte den Kopf.

— Nein. Du wolltest den Schlüssel.

Greg schwieg.

Mara sah Roman an.

— Der Wagen, den sie draußen gesehen haben, war nicht ihrer. Viktor hat Romans Ersatzwagen genommen. Er wartet beim alten Lager.

Roman öffnete die Stahltür.

Dahinter führte eine Rampe nach unten, direkt zum schwarzen Wasser des Hafenbeckens.

— Wir gehen zu Lager 417 — sagte er.

— Und wenn Greg dort ist?

— Dann fragst du ihn selbst, warum er die Unterschrift deiner Mutter seit siebzehn Jahren versteckt.

Wir liefen durch den Tunnel. Das Wasser tropfte von der Decke, und jeder Schritt hallte wie ein fremder Atemzug. Am Ende lag ein schmaler Anleger. Eine alte Arbeitsfähre schaukelte im dunklen Becken.

Plötzlich tauchte auf der anderen Seite ein Licht auf.

Eine Gestalt stand am Ufer.

Greg.

Er hielt keine Waffe in der Hand, sondern einen roten Umschlag.

— Sharise — rief er. — Wenn du wissen willst, was wirklich in dieser Nacht geschah, frag Roman, warum er damals als Erster am ausgebrannten Wagen deiner Mutter war.

Roman blieb stehen.

Ich sah zu ihm.

Sein Gesicht verriet mir die Antwort, bevor er ein Wort sprach.

— Du warst dort — sagte ich.

— Ja.

— Und du hast mir nie etwas gesagt.

Greg hob den Umschlag.

— Er hat deine Mutter nicht getötet. Aber er hat den Mann gesehen, der es tat. Und er hat seinen Namen siebzehn Jahre lang verschwiegen…