TEIL 4
Eine Männerstimme sagte: — Frau Weber, wir haben gerade die zweite Akte gefunden. Und darin steht, dass Ihr Mann die Wohnung bereits jemand anderem versprochen hat…
Ich drückte das Telefon fester ans Ohr.
— Wem?
Am anderen Ende nannte der Mann einen Namen. Den Namen des Maklers, der im vergangenen Monat angeblich nur wegen einer Renovierung bei uns gewesen war.
Mir wurde übel.
Andrej erkannte an meinem Gesicht, dass ich die Antwort bekommen hatte.
— Darja, bitte leg auf.
— Du hast die Wohnung verkaufen wollen?
— Nein.
— Du hast sie jemandem versprochen.
— Ich wollte nur eine Lösung finden.
Die beiden Beamten kamen herein. Der größere von ihnen hielt einen Ordner unter dem Arm.
— Frau Weber?
Ich nickte.
— Bitte bleiben Sie ruhig. Wir haben eine Anzeige und den Antrag Ihrer Anwältin erhalten.
Andrej hob beide Hände.
— Das ist ein Missverständnis. Wir sind verheiratet.
— Das klären die Unterlagen, — sagte der Beamte. — Nicht der Familienstand allein.
Liebe Sergejewna begann zu weinen.
— Mein Sohn ist kein Verbrecher.
Ich sah sie an.
— Vielleicht nicht. Aber er hat Entscheidungen getroffen, die Folgen haben.
Andrej griff nach seinem Telefon.
— Ich rufe meinen Anwalt an.
Er wählte dreimal dieselbe Nummer. Beim dritten Versuch nahm jemand ab.
— Herr Weber, — sagte eine fremde Stimme, die ich durch den Lautsprecher hören konnte, — ich vertrete Sie nicht mehr. Nach der Sache mit der gefälschten Vollmacht kann ich nichts für Sie unterschreiben.
Andrej ließ das Telefon sinken.
Sein Gesicht wurde leer.
— Du kannst mich nicht einfach im Stich lassen.
— Ich habe dir gestern gesagt, dass ich keine weiteren Schritte ohne Prüfung übernehme, — antwortete der Anwalt. — Du hast mich trotzdem belogen.
Die Verbindung endete.
Dann bat der Beamte Andrej, sich zu setzen. Auf meinem Sofa, auf dem er sonst seine Arbeitstasche ablegte, hörte er sich selbst auf der Aufnahme reden.
Frau Keller hatte die Datei an die Behörde geschickt. Ein Lautsprecher spielte seine Stimme im kleinen Besprechungsraum ab.
„Wenn Darja erst merkt, dass Mutter und Roman hier wohnen, wird sie nachgeben.“
Andrej saß unter der grellen Lampe und hörte schweigend zu.
„Sie kann uns nicht alle hinauswerfen.“
Er sah zu mir.
— Ich war wütend.
— Du warst überzeugt.
„Dann sage ich, die Wohnung ist unsere gemeinsame Ehewohnung.“
Seine eigene Stimme klang aus dem Gerät kalt und sicher. Er presste die Lippen zusammen.
Als die Aufnahme endete, fragte der Beamte:
— Haben Sie das gesagt?
Lange antwortete Andrej nicht.
Dann senkte er den Kopf.
— Ja.
Nur dieses eine Wort.
Es war das erste ehrliche Wort von ihm an diesem Tag.
Am Abend waren alle Koffer verschwunden. Roman trug die letzte Schachtel hinunter, ohne mich anzusehen. Liebe Sergejewna nahm den Wohnungsschlüssel, den Andrej ihr gegeben hatte, aus ihrer Handtasche und legte ihn auf den Tisch.
— Ich dachte, du gehörst jetzt zur Familie, — sagte sie.
— Das dachte ich auch.
Sie ging.
Andrej blieb im Flur stehen. Sein Blick fiel auf den Messinganhänger an meinem Schlüsselbund, das kleine Haus mit dem schiefen Kamin. Er hatte ihn mir vor der Hochzeit geschenkt.
— Darja, wir können das noch reparieren.
— Nein.
— Nach allem, was wir hatten?
— Gerade deshalb.
Er nahm seinen Ehering ab, legte ihn neben den Schlüssel und wartete, als müsste ich ihn nun trösten.
Ich tat es nicht.
Drei Tage später war die Wohnung still. Zu still.
In Romans ehemaliger Ecke standen nur noch helle Rechtecke an der Wand, wo seine Bilder gehangen hatten. Auf meinem Bett lag ein einzelner Plastikbügel, den Liebe Sergejewna vergessen hatte. Ich warf ihn nicht weg. Ich legte ihn in eine Schublade und schloss sie.
Die Ehe endete nicht mit einem lauten Streit, sondern mit zwei Unterschriften in Frau Kellers Büro.
Andrej versuchte, die Scheidung hinauszuzögern.
Dann bot er mir an, auf alle Ansprüche zu verzichten, wenn ich die Anzeige zurückzöge.
Ich antwortete nicht sofort.
Ich las seine Nachricht zweimal.
„Wir waren doch einmal glücklich. Lass uns wenigstens ohne Hass auseinandergehen.“
Ich schrieb zurück:
„Ohne Hass ja. Ohne Verantwortung nein.“
Danach blockierte ich seine Nummer.
Die Bank bestätigte, dass der Kreditversuch gestoppt worden war. Der Makler musste erklären, warum er bereits einen Käufer gesucht hatte. Die gefälschte Vollmacht wurde Teil des Verfahrens. Andrej erhielt keine Strafe, die ich mir hätte wünschen können, weil ich mir keine Strafe gewünscht hatte. Er bekam Auflagen, musste die Kosten übernehmen und durfte meine Wohnung nicht mehr betreten.
Die Wahrheit war weniger dramatisch als ein Gefängnistor.
Aber sie war endgültig.
Sechs Wochen später zog ich in eine kleinere Wohnung am Fluss. Das Schlafzimmer war kaum größer als mein alter Balkon, doch niemand stellte dort Koffer ab, ohne zu fragen.
Ich begann, in einem Planungsbüro zu arbeiten, trank morgens Kaffee aus einer weißen Tasse und ging jeden Abend denselben Weg am Wasser entlang.
Meine Schwester Mila half beim Einräumen.
— Bereust du es? — fragte sie, während sie Bücher in ein Regal stellte.
Ich sah aus dem Fenster. Auf dem Gehweg lag der erste Schnee.
— Ich bereue, dass ich so lange geglaubt habe, eine Grenze müsse erst von allen verstanden werden, bevor sie gilt.
Mila legte den Kopf schief.
— Und was hast du jetzt gelernt?
Ich nahm den Messinganhänger vom alten Schlüsselbund und befestigte ihn an meinem neuen Schlüssel.
— Dass ein Zuhause nicht dort beginnt, wo andere einziehen dürfen. Sondern dort, wo ich selbst sicher bin.
Am nächsten Sonntag kam eine Nachricht von Andrej über eine unbekannte Adresse.
„Ich habe verstanden, was ich getan habe. Bitte triff mich nur einmal. Ich will dir den Anhänger zurückgeben.“
Ich hielt das Telefon lange in der Hand.
Dann schrieb ich:
„Der Anhänger bleibt bei mir. Du musst mir nichts mehr zurückgeben.“
Ich löschte die Nachricht nicht. Ich brauchte sie nicht zu löschen.
Am Abend hing ich den Schlüssel neben die Tür. Das kleine Messinghaus bewegte sich leicht, als der Wind durch das gekippte Fenster strich.
Es klirrte leise.
Diesmal klang es wie Freiheit.
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