TEIL 4
Ich kam nicht allein.
Am Mittwochmorgen saß meine Mutter neben mir im Wartezimmer der Praxis. Sie hielt meine Hand so fest, dass ihre Ringe in meine Haut drückten. Draußen klapperte Regen gegen die Scheiben.
Die Ärztin legte die Hände auf den Tisch.
— Ihr Mann hat versucht, Informationen über Ihre Behandlung zu bekommen. Wir dürfen ihm ohne Ihre Zustimmung nichts mitteilen.
— Er hat gesagt, ich sei nicht zurechnungsfähig, sagte ich.
— Das steht in keinem medizinischen Bericht. Im Gegenteil. Ihre Untersuchungen sind unauffällig.
Meine Mutter atmete hörbar aus.
— Können Sie das schriftlich bestätigen?
— Natürlich.
Ich nahm das Schreiben entgegen. Das Papier war warm vom Drucker. Es war kein großer Sieg. Aber es war ein Stück Boden unter meinen Füßen.
Auf dem Parkplatz rief Alexej siebenmal an.
Beim achten Mal nahm ich ab.
— Was willst du?
— Du musst aufhören, alles gegen mich zu verwenden.
— Ich verwende nichts gegen dich. Ich bewahre nur auf, was du selbst sagst.
— Meine Mutter hat übertrieben.
— Du hast unterschrieben.
— Ich habe das Tierheim angerufen, nicht die Polizei.
— Du hast behauptet, ich vernachlässige meine Katze. Du hast versucht, mich als Gefahr für unser Kind darzustellen. Was wolltest du damit erreichen?
Am anderen Ende war es still.
— Ich wollte, dass du nachgibst.
— Das hast du erreicht. Ich gebe nach.
— Was bedeutet das?
— Ich gebe die Vorstellung auf, dass du mich beschützen willst.
Er atmete schwer.
— Veronika, wir bekommen ein Kind.
— Deshalb möchte ich, dass wir ab jetzt nur noch über das Kind sprechen. Nicht über meine Wohnung. Nicht über Bussya. Nicht über deine Mutter.
— Du kannst unsere Ehe nicht wegen so etwas beenden.
— Nicht wegen einer Katze. Wegen deiner Entscheidungen.
Am Abend kam Vera Leonidowna ohne Ankündigung. Ich hatte die Türkette vorgelegt. Sie stand auf dem Flur, hielt eine Einkaufstasche und sah durch den Spalt auf Bussya.
— Mach die Tür auf.
— Nein.
— Ich bin die Mutter deines Mannes.
— Das ist kein Schlüssel.
Sie schlug mit der flachen Hand gegen das Holz.
— Du zerstörst diese Familie!
— Bitte geh.
— Du wirst noch sehen, was du davon hast.
Meine Mutter trat hinter mich.
— Frau Leonidowna, verlassen Sie jetzt das Haus.
Vera sah sie an und verstand, dass sie diesmal niemanden einschüchtern würde. Sie drehte sich um und ging die Treppe hinunter. Ihre Absätze schlugen hart gegen die Stufen.
Am nächsten Morgen packte Alexej seine Sachen.
Es war kein dramatischer Abschied. Keine Musik, kein Weinen, keine großen Worte. Nur das Geräusch von Schubladen, die aufgezogen und wieder geschlossen wurden.
Ich stand im Wohnzimmer und hielt den Impfpass in der Hand.
— Nimmst du den? fragte ich.
Alexej sah auf das blaue Heftchen.
— Nein.
— Warum nicht?
— Weil sie deine Katze ist.
Ich legte den Pass in die Schublade neben den Futtervorräten.
Er nahm zwei Hemden aus dem Schrank. Dann blieb er vor dem Regal stehen. Dort lag ein gerahmtes Foto von unserer Hochzeit. Wir lächelten darauf. Hinter uns war das schmale Balkongeländer zu sehen, auf dem Bussya später immer in der Sonne gelegen hatte.
Alexej nahm das Bild hoch.
— Soll ich es mitnehmen?
— Wenn du möchtest.
Er drehte es um. Auf der Rückseite stand das Datum unserer Hochzeit und darunter meine Handschrift: Unser Zuhause.
Er legte das Foto wieder zurück.
— Ich glaube, das ist jetzt deins.
— Es war immer meines.
Er nickte, als hätte ich ihn geschlagen. Dabei hatte ich nur die Wahrheit gesagt.
Drei Tage später hörte ich seine eigene Stimme von außen.
Wir saßen bei der Beratungsstelle für Familien. Eine Mitarbeiterin hatte die Aufnahme angehört, die ich gespeichert hatte. Alexej saß mir gegenüber, seine Hände zwischen den Knien.
Die Aufnahme lief.
— Sobald das Baby da ist, wird sie ohnehin nicht mehr die Kraft haben, sich zu wehren.
Alexej wurde blass.
Dann kam die Stimme seiner Mutter:
— Wir bringen die Katze zu mir. Und wenn sie sich weigert, sorgen wir dafür, dass sie nicht allein mit dem Kind bleibt.
Die Aufnahme endete.
Niemand sprach.
Schließlich sagte die Mitarbeiterin:
— Herr Morosow, erkennen Sie Ihre Stimme?
Er starrte auf den Tisch.
— Ja.
— Und erkennen Sie den Inhalt?
— Ja.
— Dann verstehen Sie vermutlich, warum Ihre Frau sich nicht sicher fühlt.
Er rieb seine Daumen gegeneinander.
— Ich habe nicht gedacht, dass es so klingt.
Ich sah ihn an.
— Es klang genau so, wie es war.
Das war der Moment, in dem ich aufhörte, ihn vor seinen eigenen Worten zu retten.
Im Dezember zog er zu seiner Mutter. Ich änderte das Schloss. Nicht aus Rache, sondern weil ich nachts wieder schlafen wollte.
Das alte rote Halsband lag in einer kleinen Schale auf dem Flurschrank. Bussya hatte es abbekommen, weil es ihr während der Schwangerschaft zu eng geworden war. Trotzdem sprang sie jeden Abend auf die Kommode und stupste mit der Nase dagegen.
Das Glöckchen lag daneben.
Still.
Ich strich einmal darüber und weinte zum ersten Mal seit Tagen. Nicht wegen Alexej. Wegen der Frau, die geglaubt hatte, Liebe bedeute, endlos erklären zu müssen, warum man ein Recht auf das eigene Zuhause hatte.
Die Scheidung reichte ich Anfang Dezember ein.
Alexej unterschrieb nicht sofort. Er schrieb, ich sei verwirrt. Seine Mutter schrieb, ich würde wegen eines Tieres das Leben meines ungeborenen Kindes zerstören.
Ich antwortete keinem von beiden.
Im April wurde meine Tochter geboren.
Sie hieß Mascha.
Als ich am dritten Tag aus dem Krankenhaus nach Hause kam, stand der Kinderwagen im Flur. Meine Mutter trug die Taschen hinein. Bussya wartete hinter der Tür und betrachtete das Bündel in meinen Armen mit schief gelegtem Kopf.
Das rote Halsband hatte ich inzwischen in eine Schublade gelegt. Trotzdem klingelte irgendwo im Raum noch immer eine Erinnerung daran.
— Das ist Mascha, sagte ich. Sie bleibt bei uns.
Bussya ging näher. Sie schnupperte an der Decke und berührte mit einer Pfote den Rand des Kinderwagens.
Mascha bewegte die Finger.
Bussya setzte sich hin.
Dann legte sie sich unter den Kinderwagen, als hätte sie diesen Platz schon immer bewacht.
In den ersten Wochen war ich erschöpft. Ich schlief in kurzen Abschnitten, trank Kaffee aus einer kalten Tasse und vergaß regelmäßig, wo ich mein Telefon hingelegt hatte. Auf dem Kühlschrank hingen neue Termine, auf dem Tisch lagen Windeln, und im Wohnzimmer stand ein Wäschekorb, der niemals leer wurde.
Aber niemand nahm mir etwas weg.
Niemand öffnete meine Schubladen.
Niemand erklärte mir, dass seine Mutter besser wisse, was mein Kind brauche.
Bussya schlief nachts am Fußende meines Bettes. Wenn Mascha weinte, hob sie den Kopf. Wenn Mascha wieder ruhig wurde, begann das leise Schnurren.
Im Mai kam der Scheidungsbeschluss.
Die Wohnung blieb bei mir, weil sie mir schon vor der Ehe gehört hatte. Der gemeinsame Betrag auf dem Konto wurde geteilt. Alexej bekam seine persönlichen Sachen. Ich behielt die Schlüssel.
Es fühlte sich nicht wie ein Triumph an.
Es fühlte sich an wie Luft.
Drei Monate später saß ich mit Mascha auf dem Balkon. Sie war inzwischen kräftig genug, nach dem kleinen Windspiel zu greifen. Ich arbeitete vormittags wieder von zu Hause aus, machte abends Spaziergänge mit dem Kinderwagen und kaufte jeden Donnerstag frisches Brot beim Laden an der Ecke.
Meine neue Gewohnheit war, vor dem Schlafengehen alle Türen zu prüfen.
Nicht aus Angst.
Aus Frieden.
Mascha war acht Monate alt, als Alexej wieder schrieb.
Ich saß gerade am Küchentisch. Bussya lag neben meinem Fuß, und das Messingglöckchen hing an ihrem neuen Halsband. Ich hatte es wieder befestigt, diesmal weiter gestellt.
Die Nachricht lautete: Ich habe verstanden, dass ich Fehler gemacht habe. Lass uns noch einmal von vorne anfangen. Für Mascha. Und vielleicht auch für uns.
Darunter stand: Meine Mutter meint, du solltest nicht so nachtragend sein.
Ich las die Nachricht zweimal.
Dann schrieb ich: Für Mascha können wir sachlich miteinander sprechen. Für uns gibt es kein Zurück.
Ich wartete nicht auf seine Antwort.
Ich löschte die Nachricht und legte das Telefon weg.
Am selben Abend malte Mascha mit dicken Wachsstiften auf ein Blatt Papier. Es war ein krummer gelber Kreis, daneben ein roter Strich und etwas, das wie eine Katze mit viel zu großen Ohren aussah.
— Ist das Bussya? fragte ich.
Mascha lachte und klopfte auf das Papier.
Bussya sprang auf den Tisch. Das Glöckchen an ihrem Hals klingelte hell.
Ich nahm das Bild und hängte es neben den alten Grundbuchauszug, den ich inzwischen in einem Ordner aufbewahrte. Nicht weil ich mich noch verteidigen musste, sondern weil ich nie wieder vergessen wollte, wie sich Freiheit anfühlte, nachdem jemand sie einem absprechen wollte.
Draußen fiel der erste Schnee.
Die Flocken blieben auf dem schmalen Balkongeländer liegen. Mascha schlief. Bussya saß an der Tür und lauschte.
Ich nahm sie auf den Arm. Ihr Fell roch nach warmer Decke und Sonnenlicht. Das Messingglöckchen lag an meiner Handfläche.
Sie war sieben Jahre zuvor zu mir gekommen, als hätte sie gewusst, dass diese Wohnung ihr Zuhause war.
Jetzt wusste ich es auch.
Ich schloss die Tür hinter uns.
Und diesmal musste niemand gehen, der bleiben durfte.
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