TEIL 4
… sondern auch die Kontrolle über die Geschichte, die er jahrelang über mich erzählt hatte.
Derek blieb mit dem Telefon am Ohr mitten in der Küche stehen.
— Sie können mich nicht einfach freistellen — sagte er.
Er hörte zu.
— Ich habe alles ordnungsgemäß eingereicht.
Wieder hörte er zu.
Seine Finger verkrampften sich um das Telefon. Die Knöchel wurden weiß.
— Nein. Meine Frau hat das nicht zu entscheiden.
Ich sagte nichts.
Die Kinder lagen in ihren Wippen und sahen zur Decke. Einer von ihnen gluckste, als würde er die Spannung in der Küche nicht verstehen. Der andere zog an dem Stoff seines Lätzchens, bis der Klettverschluss leise riss.
Derek beendete das Gespräch.
— Sie haben mich vorläufig freigestellt.
— Das tut mir leid — sagte ich.
Ich meinte es ernst. Nicht, weil ich ihn schützen wollte. Sondern weil ich zum ersten Mal sah, wie schnell ein Mensch fallen konnte, wenn niemand mehr unter ihm auffing.
— Du hast das geplant.
— Ich habe aufgehört, die Folgen deiner Entscheidungen vor dir zu verstecken.
Er nahm den Umschlag und schleuderte ihn auf den Tisch.
— Du willst mich ruinieren.
— Nein. Ich will, dass du dich selbst nicht länger hinter mir verstecken kannst.
Er griff nach seinem Mantel, doch an der Tür blieb er stehen.
— Wenn du gehst, nehme ich die Kinder mit.
Herr Kranz trat einen Schritt vor.
— Das entscheiden nicht Sie allein.
— Sie haben in unserer Wohnung nichts zu bestimmen.
— Ich bestimme gar nichts. Ich dokumentiere nur, was ich sehe.
Derek sah zu mir.
— Lena, sag ihm, dass er gehen soll.
Früher hätte ich mich beeilt, die Situation zu beruhigen. Ich hätte mich entschuldigt, hätte behauptet, alles sei ein Missverständnis. An diesem Abend legte ich nur meine gesunde Hand auf die Tischkante.
— Bleib, wenn du über die Kinder sprechen willst. Geh, wenn du wieder nur gewinnen willst.
Er ging.
Nicht dramatisch. Keine zuschlagende Tür, kein letzter Blick wie in einem Film. Nur das Geräusch seiner Schuhe auf der Treppe und danach das leise Klicken des Schlosses.
Am nächsten Morgen kam Dr. Keller um neun Uhr in meine Wohnung. Sie trug einen braunen Ordner und stellte ihn neben die Flasche mit der Säuglingsmilch.
— Die Firma hat die Unterlagen geprüft. Ihr Mann hat mehrfach angegeben, allein für die Familie verantwortlich zu sein, obwohl er wusste, dass Sie Ihre Arbeit aufgegeben haben, um die Kinder zu versorgen.
— Kann er dafür bestraft werden?
— Das hängt von den Beweisen ab. Aber er muss das Geld zurückzahlen, und die Beförderung wird neu bewertet.
Meine Mutter saß auf dem Sofa und strickte mit einer Hand an einem winzigen gelben Pullover.
— Und die Kinder? — fragte ich.
— Wir beantragen eine vorläufige Regelung. Bis dahin bleibt die Betreuung bei Ihnen, unterstützt durch Ihre Mutter und eine Familienpflegerin.
Ich nickte. Mein Körper wollte endlich zusammenbrechen, aber in meinem Kopf wurde es klarer.
Am Nachmittag musste Derek seine Sachen aus dem Arbeitszimmer holen. Ich saß im Wohnzimmer. Zwischen uns stand die Kamera, die er für kaputt gehalten hatte, in einem durchsichtigen Beutel.
— Du hast mich überwacht — sagte er.
— Die Kamera war von dir installiert worden.
— Du hast mich dazu gebracht, so zu reden.
Ich sah ihn an.
— Hör dir selbst zu.
Dr. Keller hatte die Aufnahme auf einem Lautsprecher vorbereitet. Derek drückte widerwillig auf die Wiedergabe.
Seine eigene Stimme füllte den Raum.
„Lena wird die Kinder schon nehmen. Sie macht doch sonst auch alles.“
Danach kam sein Lachen.
Ein kurzes, selbstzufriedenes Lachen.
Derek stand reglos da.
Zum ersten Mal hörte er seine Worte nicht als Ausrede, sondern als das, was sie waren. Nicht erschöpft. Nicht missverstanden. Grausam.
— Ich war wütend — sagte er.
— Du warst sicher, dass ich bleibe.
Er setzte sich auf die Armlehne des Sessels.
— Ich habe Fehler gemacht.
— Du hast Entscheidungen getroffen.
— Kannst du nicht einfach aufhören, mich wie einen Feind zu behandeln?
— Ich behandle dich wie den Vater meiner Kinder. Nicht wie meinen Mann.
Er sah auf den Flur.
Das Arbeitszimmer war fast leer. Nur ein Bücherregal, ein Ladegerät und die kleine Holzschachtel mit unseren Hochzeitsfotos standen noch dort. Auf einem Bild hielt Derek mich von hinten um die Taille. Ich trug ein rotes Kleid und lachte in die Kamera.
Er nahm das Foto heraus.
— Soll ich das mitnehmen?
— Nein.
— Warum nicht?
— Weil ich nicht mehr weiß, wer die beiden Menschen darauf waren.
Er legte das Bild zurück.
Drei Wochen später wurde die vorläufige Regelung festgelegt. Derek durfte die Zwillinge zweimal pro Woche sehen, zunächst nur in Anwesenheit einer Betreuungsperson. Er musste an einem Kurs für Eltern teilnehmen und die Kosten für die Familienpflegerin übernehmen.
Er war wütend gewesen.
Dann war er still geworden.
Ich zog mit Jonas und Emil in eine kleinere Wohnung in einem ruhigen Viertel am Stadtrand. Meine Mutter half mir, die Möbel aufzubauen. Die Küche hatte gelbe Fliesen, und jeden Morgen fiel Sonnenlicht auf den Tisch.
Ich begann wieder, von zu Hause aus zu arbeiten. Nur vier Stunden am Tag, zunächst. Meine Kollegin stellte mir einen kleinen höhenverstellbaren Tisch neben das Fenster. Wenn die Zwillinge schliefen, beantwortete ich Nachrichten. Wenn sie aufwachten, schob ich den Rechner zur Seite.
Es war nicht leicht.
Aber es war mein Leben.
Sechs Wochen nach dem Sturz fiel der Gips ab. Der Arzt bewegte vorsichtig meinen Arm und sagte, die Heilung verlaufe gut. Der grüne Fuchs war inzwischen zerkratzt. Ein Teil seines Kopfes war verschwunden, doch seine kleine Schwanzspitze war noch zu erkennen.
Ich ließ ihn nicht wegwerfen.
Ich schnitt den Gips vorsichtig auseinander und bewahrte das Stück in einer Schachtel auf. Nicht als Erinnerung an den Schmerz. Als Beweis dafür, dass etwas gebrochen sein konnte und trotzdem wieder heil wurde.
Eines Abends saß ich mit den Jungen auf dem Teppich. Emil hielt einen roten Holzbaustein in der Faust. Jonas hatte eine Socke ausgezogen und betrachtete seine Zehen, als wären sie ein großes Geheimnis.
— Mama — sagte ich und zog beide an mich. — Ihr müsst niemals glauben, dass Liebe bedeutet, alles allein zu tragen.
Sie verstanden die Worte noch nicht.
Aber sie legten ihre Köpfe an meine Schultern.
Draußen begann der erste Schnee zu fallen.
Zarte Flocken blieben auf dem Fensterbrett liegen. In der neuen Wohnung war es still, abgesehen vom Summen der Heizung und dem gelegentlichen Lachen meiner Söhne.
Dann kam Dereks Nachricht.
„Ich habe mich verändert. Bitte gib uns noch eine Chance. Ich kann ein besserer Ehemann und Vater sein.“
Ich las sie zweimal.
Nicht, weil ich zweifelte.
Weil ich mich daran erinnerte, wie oft ich früher auf genau diese Worte gewartet hatte.
Ich schrieb zurück: „Ich wünsche dir, dass du wirklich ein besserer Vater wirst. Aber ich komme nicht zurück.“
Danach löschte ich die Nachricht nicht. Ich legte das Telefon weg und nahm Jonas hoch. Mein Arm schmerzte noch ein wenig, wenn ich ihn lange trug. Doch diesmal war der Schmerz ehrlich. Er versprach keine Veränderung, die nie kam.
Später, als beide Kinder schliefen, stellte ich die Schachtel mit dem Gips auf das Regal neben die Familienfotos. Der kleine grüne Fuchs lag darin, zerkratzt, aber noch erkennbar.
Ich schloss das Licht und ging ins Kinderzimmer.
Im Dunkeln hörte ich zwei ruhige Atemzüge.
Und zum ersten Mal musste ich niemanden retten, der sich selbst ins Wasser geworfen hatte.
Missed the beginning?
