Ich erbrach mich bei der Scheidung vor meinem Mafia-Ehemann, doch sein nächster Befehl ließ sogar seinen Anwalt erstarren

Als ich in den silbernen Papierkorb der Kanzlei erbrach, lagen die Scheidungspapiere nur drei Meter entfernt – und Dorian Cross sah mich an, als hätte er gerade eine Bombe entdeckt.

Nicht mit Ekel.

Mit Angst.

„Krankenhaus“, sagte er leise.

Hinter ihm stand sein Anwalt und tat plötzlich so, als wäre die oberste Seite der Akte das Wichtigste auf der Welt. Dorian aber blickte nur auf mein Gesicht. Seine dunklen Augen wanderten von meinen zitternden Händen zu meinem blassen Mund.

Ich wischte mir die Lippen mit einem Taschentuch ab, auf dem kleine goldene Sterne gedruckt waren. Ein Geschenk meiner Schwester, das ich seit Jahren in meiner Handtasche trug.

„Mir geht es gut“, sagte ich.

„Alina.“

„Es war nur die Fahrt.“

„Die Fahrt von deiner Wohnung hierher dauerte elf Minuten.“

„Der Verkehr war schlimm.“

Sein Kiefer spannte sich an.

„Es gab keinen Verkehr.“

Ich hasste ihn dafür, dass er jede Lüge in meiner Stimme hörte. Noch mehr hasste ich, dass ich nach sechs Monaten immer noch wusste, wann er Angst hatte.

Ich zog meinen cremefarbenen Mantel enger um mich.

„Wir sind hier, um die Scheidung zu unterschreiben.“

„Nicht mehr.“

Mein Herz stolperte.

„Was soll das heißen?“

Dorian drehte sich zu Caleb und Noah um, den beiden Männern, die neben dem Aufzug warteten. Ihre schwarzen Mäntel rochen nach kalter Luft und nassem Leder.

„Holt den Wagen vor.“

Dann sah er wieder mich an.

„Wir fahren ins Krankenhaus. Sofort.“

„Du darfst mir nichts mehr befehlen.“

„Du bist kaum auf den Beinen.“

„Ich bin wütend.“

„Du bist bleich.“

„Ich habe nicht geschlafen.“

„Du bist fast zusammengebrochen.“

„Ich lasse mich von dir scheiden.“

Er kam einen Schritt näher.

„Und wenn ich dich tragen muss, kommst du trotzdem mit.“

Ich glaubte ihm.

Das war das Schlimmste an Dorian. Er drohte nie mit etwas, das er nicht tun würde.

Vor sechs Monaten hatte er noch Pfannkuchen für mich verbrannt und dabei behauptet, Kohle sei gut für die Verdauung. Er wusste, dass ich Lilien hasste, weil sie mich an Beerdigungen erinnerten. Einmal war er drei Stunden durch einen Schneesturm gefahren, weil ich an einer Tankstelle mit einem platten Reifen stand.

Dann war er plötzlich kalt geworden.

Keine gemeinsamen Abendessen. Keine Berührungen. Nächte in seinem Arbeitszimmer. Schließlich kamen die Scheidungspapiere.

Ich war ausgezogen und hatte in einer kleinen Wohnung am See angefangen, mich an ein Leben ohne ihn zu gewöhnen.

Nur mein Körper hatte diese Entscheidung offenbar nicht verstanden.

Im schwarzen Wagen saß Dorian mir gegenüber. Zwischen uns lagen drei Sitze, zwei Männer und alles, was wir nicht ausgesprochen hatten. Chicago glitt grau und nass an den Scheiben vorbei.

Mein Magen drehte sich erneut um.

Dorian beugte sich vor.

„Seit wann bist du krank?“

„Ich bin nicht krank.“

„Seit wann?“

Ich sah auf die goldenen Sterne meines Taschentuchs.

„Zwei Wochen.“

„Jeden Morgen?“

„Meistens.“

Er wurde ganz still.

Sein Blick sank zu meinem Bauch.

„Nein“, sagte ich sofort.

„Ich habe nichts gesagt.“

„Du musstest nicht.“

Ich hatte gerechnet. Natürlich hatte ich gerechnet. Nachts hatte ich die Tage auf meinem Mobiltelefon gezählt und danach den Kalender gelöscht. Stress konnte Übelkeit verursachen. Stress konnte Müdigkeit erklären. Stress konnte dafür sorgen, dass Kaffee plötzlich nach Metall schmeckte.

Es gab viele Erklärungen.

Nur eine davon wagte ich nicht auszusprechen.

Im Krankenhaus führte Dorian mich durch die Eingangshalle, ohne meine Hand zu nehmen. Marmor glänzte unter den Lampen, und irgendwo roch es nach Desinfektionsmittel und Zitronentee.

Drei Minuten später lag ich in einem privaten Untersuchungszimmer. Eine Ärztin mit silbernen Strähnen betrat den Raum.

„Frau Cross?“

Ich nickte.

Sie legte eine Mappe auf den Tisch und sah zuerst mich, dann Dorian an.

„Bevor wir anfangen, muss ich eine Frage stellen. Wollen Sie, dass Ihr Ehemann bei der Untersuchung bleibt?“

Dorian bewegte sich nicht.

Ich öffnete den Mund, doch in diesem Moment legte die Ärztin ihre Hand auf die Mappe und sagte: „Frau Cross, das Ergebnis ist…“

TEIL 2

„Frau Cross, das Ergebnis ist eindeutig“, sagte Dr. Mercer und schob die Mappe nicht etwa zu mir, sondern legte beide Hände darauf.

Mein Atem blieb hängen.

Dorian stand neben dem Fenster. Das bleiche Licht des Sees lag auf seinem Gesicht, und zum ersten Mal sah ich nicht den gefürchteten Geschäftsmann von Chicago vor mir, sondern den Mann, der nachts heimlich meine kalten Füße unter der Decke gewärmt hatte.

„Bin ich schwanger?“, fragte ich.

Die Ärztin antwortete sofort.

„Ja. Nach den Blutwerten ungefähr in der achten Woche.“

Der Raum wurde kleiner.

Ich hörte das Summen der Leuchtstofflampe, das leise Klacken der Heizung und Dorians scharfen Atemzug.

„Achte Woche“, flüsterte ich.

Dr. Mercer nickte.

„Wir müssen noch einen Ultraschall machen. Aber die Werte sind klar.“

Ich legte eine Hand auf meinen Bauch. Dort war nichts zu sehen. Kein rundes Zeichen, kein Beweis. Und doch fühlte es sich an, als hätte jemand mein ganzes Leben in zwei Teile geschnitten.

Dorian trat vom Fenster weg.

„Ist das Kind gesund?“

Die Ärztin sah ihn ruhig an.

„Das kann ich Ihnen nach der Untersuchung sagen.“

„Dann machen Sie sie jetzt.“

„Sie entscheiden hier gar nichts“, sagte ich.

Seine Augen trafen meine.

„Ich entscheide, dass du nicht allein durch diesen Flur gehst.“

„Du hast entschieden, mich aus deinem Leben zu werfen.“

Bei diesen Worten zuckte etwas in seinem Gesicht.

Dr. Mercer hob die Hand.

„Wenn Sie beide streiten wollen, tun Sie das später. Frau Cross braucht Ruhe.“

„Er ist nicht der Vater, den dieses Kind braucht“, sagte ich.

Dorian wurde blass.

Ich erwartete Wut. Einen Befehl. Vielleicht sogar eine Drohung.

Stattdessen fragte er leise: „Warum glaubst du das?“

„Weil du mich verlassen hast, ohne mir einen Grund zu nennen.“

„Ich habe dich nicht verlassen.“

„Du hast sechs Monate lang neben mir gelebt, als wäre ich eine Fremde.“

„Weil es nötig war.“

„Für wen?“

Er antwortete nicht.

Eine Krankenschwester schob das Ultraschallgerät herein. Das Gerät hatte einen kleinen Riss im weißen Kunststoff, und an der Seite klebte ein verblasster Aufkleber mit einer lachenden Sonne.

Ich legte mich zurück. Dorian blieb am Fußende stehen.

Als der Bildschirm aufleuchtete, hielt ich den Atem an.

Dr. Mercer bewegte den Schallkopf vorsichtig über meinen Bauch. Zuerst sah ich nur graue Schatten. Dann erschien ein winziger dunkler Punkt.

„Da“, sagte sie. „Das ist die Fruchthöhle.“

Ein Geräusch kam aus meiner Kehle, halb Lachen, halb Schluchzen.

Dorian griff nach der Metallkante des Bettes. Seine Finger wurden weiß.

„Herzschlag?“, fragte er.

„Noch nicht sicher sichtbar. Dafür ist es früh.“

Ich wandte den Kopf ab.

„Er wollte dieses Kind nie.“

„Das stimmt nicht“, sagte Dorian.

„Du hast nie mit mir darüber gesprochen.“

„Weil jedes Gespräch überwacht wurde.“

Die Ärztin sah auf.

„Was meinen Sie damit?“

Dorian blickte zur Tür. Caleb stand davor und hielt den Türgriff, als würde er verhindern wollen, dass jemand hereinkam.

„Vor sechs Monaten wurde ein Auftrag gegen meine Frau erteilt“, sagte Dorian.

Mein Körper erstarrte.

„Was?“

„Nicht gegen dich persönlich“, fuhr er fort. „Gegen jeden, der mir wichtig ist.“

„Warum hast du mir dann nichts gesagt?“

„Weil der Mann, der den Auftrag gab, Zugang zu allen meinen Gesprächen hatte.“

„Und deshalb hast du mich zerstört?“

„Ich wollte, dass du mich hasst. Hass hält Menschen weiter weg als Angst.“

Ich setzte mich auf, obwohl mir schwindelig wurde.

„Wer war es?“

Dorian sah nicht mich an, sondern die geschlossene Tür.

„Jemand aus meiner Familie.“

In diesem Moment vibrierte sein Mobiltelefon auf dem Tisch.

Er nahm es, las die Nachricht und verlor jede Farbe aus dem Gesicht.

„Was steht dort?“, fragte ich.

Dorian hob den Blick.

„Jemand weiß, dass du schwanger bist.“

Dann ging im Flur das Licht aus, und hinter der Tür fiel ein Schatten stehen, der nicht zu Caleb gehörte…

TEIL 3

Der Schatten blieb direkt vor unserer Tür stehen.

Caleb griff unter seinen Mantel.

„Wer ist da?“, rief er.

Keine Antwort.

Nur das leise Schleifen von Schuhsohlen über den Krankenhausboden.

Dorian stellte sich zwischen mich und den Eingang. Seine rechte Hand lag nicht an einer Waffe, sondern auf der Bettkante. Das machte mir mehr Angst.

Die Tür öffnete sich.

Eine ältere Frau trat ein, klein, gebeugt und mit einem dunkelgrünen Schal um den Hals. Ich erkannte sie erst nach einigen Sekunden.

„Marta?“, fragte ich.

Sie war seit meiner Hochzeit Dorians Haushälterin gewesen. Die einzige Person aus seinem Haus, die mich nie „Frau Cross“ genannt hatte.

Marta hielt eine flache Blechdose an die Brust gedrückt. An ihrem Daumen klebte ein Stück roter Lack, abgeplatzt wie getrocknetes Blut.

Dorian fuhr herum.

„Du solltest nicht hier sein.“

„Ich hätte schon vor sechs Monaten kommen sollen“, sagte sie.

Ihre Stimme zitterte, aber sie wich seinem Blick nicht aus.

Ich setzte mich auf.

„Was wissen Sie?“

Marta ging zum Bett und stellte die Dose auf die Decke. Sie öffnete den Deckel. Darin lag kein Geld und keine Waffe, sondern ein gefalteter Auftrag mit einem Siegel und mehreren handschriftlichen Zeilen.

„In der Nacht, bevor Sie aus dem Haus gegangen sind, hörte ich Herrn Vincent im Wintergarten“, sagte sie. „Er sprach mit einem Mann namens Rafe Calder.“

Dorian wurde reglos.

„Mein Cousin?“, fragte er.

Marta nickte.

„Rafe sagte, Sie hätten Dorian umgebracht, wenn er nicht verschwinde. Vincent antwortete, dass der Tod Ihrer Frau den Krieg auslösen würde, aber ein gebrochenes Herz nur ein Gerücht sei.“

Ich starrte auf das Papier.

„Vincent hat den Auftrag gegeben?“

„Nicht allein.“

Marta zog ein zweites Blatt hervor. Darauf standen Zahlen, Termine und die Adresse meiner alten Wohnung. Neben meinem Namen war ein Betrag notiert.

Dorian nahm das Blatt. Sein Blick glitt darüber.

„Woher hast du das?“

„Aus Vincents Schreibtisch. Ich habe es in der Futterfalte meines Schürzenbundes herausgetragen.“

Ich spürte, wie sich meine Finger in das Laken krallten.

„Warum haben Sie geschwiegen?“

Marta sah mich an.

„Weil mein Sohn in Vincents Lagerhaus arbeitete. Rafe drohte, ihn verschwinden zu lassen.“

Dorian schloss kurz die Augen.

„Und jetzt?“

„Jetzt liegt mein Sohn auf der Intensivstation. Vincent hat seine Drohung wahr gemacht. Also habe ich nichts mehr zu verlieren.“

Für einen Moment sagte niemand etwas.

Dann nahm Dorian das Blatt und drehte es um.

Auf der Rückseite stand eine Unterschrift.

Seine eigene.

Ich sah sie sofort. Dorian hatte vor drei Jahren einen Kaufvertrag für ein Lagerhaus in Milwaukee unterschrieben. Die geschwungene Linie am Ende des Namens war unverwechselbar.

„Das ist deine Unterschrift“, sagte ich.

„Nein.“

„Dorian.“

„Jemand hat sie kopiert.“

Marta schüttelte den Kopf.

„Nein. Ich habe gesehen, wie Sie unterschrieben haben. Sie wussten davon.“

Er blickte sie an.

„Was soll das heißen?“

Marta griff in die Dose und holte eine kleine Karte heraus. Auf der Vorderseite war das Zeichen eines privaten Sicherheitsdienstes geprägt. Auf der Rückseite stand eine einzige Zeile, geschrieben mit schwarzer Tinte.

Dorian nahm sie.

Sein Gesicht veränderte sich.

„Sag mir, was dort steht“, verlangte ich.

„Es ist nichts.“

Ich riss ihm die Karte aus der Hand.

Darauf stand: Für den Fall, dass Alina schwanger ist, wird der zweite Plan aktiviert.

Unter der Zeile war ein Datum eingetragen: der heutige Tag.

„Du wusstest, dass ich schwanger werden könnte“, sagte ich.

„Ich wusste, dass sie dich beobachten.“

„Das ist keine Antwort.“

Dorian trat näher.

„Alina, ich habe die Scheidung nicht eingereicht, um dich loszuwerden. Ich habe sie eingereicht, damit dein Name aus allen meinen geschützten Unterlagen verschwindet. Aber jemand hat den Plan geändert.“

„Wer?“

Sein Mobiltelefon klingelte.

Dorian nahm ab.

Eine Männerstimme war sogar durch den Lautsprecher zu hören.

„Wenn du deine Frau und das Kind lebend sehen willst, komm allein zum alten Fährterminal.“

Dorian presste das Telefon ans Ohr.

„Rafe.“

„Bring die Originalurkunde mit. Sonst beginnt der zweite Plan in zehn Minuten.“

Die Verbindung brach ab.

Dorian sah mich an. Hinter seiner Wut lag etwas, das ich noch nie bei ihm gesehen hatte: die Gewissheit, dass er diesmal nicht alle retten konnte.

Dann öffnete sich auf meinem Mobiltelefon eine Nachricht von einer unbekannten Nummer.

Darin war ein Foto von mir – aufgenommen vor meiner Wohnung, weniger als eine Stunde zuvor.

Unter dem Bild stand: Er kommt allein. Du bleibst hier nicht lange…