TEIL 4
Ich las die Nachricht zweimal.
Dann ein drittes Mal.
– Was bedeutet das? – fragte ich.
Karina stand noch immer in der geöffneten Tür. Der Mann neben dem Wagen war verschwunden, doch seine Reifenspuren zeichneten zwei dunkle Linien im Staub.
– Welche Vollmacht? – fragte ich.
Pjotr nahm mir das Telefon aus der Hand und las die Nachricht.
Sein Gesicht wurde grau.
– Sie hat bereits etwas eingereicht.
Karina schüttelte den Kopf.
– Ich habe nichts unterschrieben.
– Vielleicht nicht du – sagte mein Vater. – Aber jemand hat deinen Namen benutzt.
Mein Telefon klingelte erneut. Diesmal war es der Notar.
– Andrej, kommen Sie sofort ins Gemeindeamt – sagte er, ohne Begrüßung. – Und bringen Sie Ihren Vater mit. Die Vollmacht trägt Ihre Unterschrift.
– Das ist unmöglich.
– Ich weiß. Deshalb rufe ich Sie an.
Karina wurde kreidebleich.
– Viktor hat gesagt, es sei nur ein Entwurf.
Ich sah sie an.
– Du hast ihm meine Unterschrift gegeben?
– Ich habe ein Foto von deinem Ausweis geschickt. Mehr nicht.
Pjotr trat zwischen uns.
– Jetzt hören wir auf, uns gegenseitig anzuschreien. Wir fahren.
Im Gemeindeamt roch es nach feuchtem Papier und Bohnerwachs. Die Uhr über dem Schalter zeigte zehn Minuten nach neun. Der Notar legte eine Mappe auf den Tisch.
Darin lag eine Vollmacht, nach der ich Viktor erlaubte, im Namen meiner Familie über die Werkstatt und das Grundstück zu verhandeln.
Meine Unterschrift sah echt aus.
Zu echt.
– Das ist nicht meine Schrift – sagte ich.
Der Notar rückte seine Brille zurecht.
– Die Unterschrift wurde aus einem anderen Dokument übertragen. Aber das allein reicht nicht. Wir brauchen den Nachweis, wer die Unterlagen eingereicht hat.
Pjotr legte das Aufnahmegerät auf den Tisch.
– Wir haben eine Aufzeichnung.
Der Notar hörte sie vollständig an. Kein einziges Mal unterbrach er die Wiedergabe.
Karina saß neben mir. Ihre Finger zitterten so stark, dass sie den Rand des Stuhls umklammern musste.
Als die Aufnahme endete, fragte der Notar:
– Wer ist Viktor?
Karina antwortete nicht.
Ich tat es.
– Ihr ehemaliger Geschäftspartner. Sie hatte mir erzählt, er sei nur ein Lieferant.
– Er hat Schulden – sagte Karina leise. – Sehr hohe Schulden. Er meinte, mit dem Grundstück könnten wir alles bezahlen.
– Wir? – fragte ich.
Sie schloss die Augen.
– Ich dachte, wenn wir verheiratet sind, gehört alles zusammen.
– Liebe ist kein Eigentumsvertrag – sagte Pjotr.
Am selben Nachmittag suchten wir die Polizei auf. Karina wollte zunächst nicht mitkommen. Dann erhielt sie eine Nachricht von Viktor: „Wenn du redest, bist du die Erste, die fällt.“
Sie zeigte sie mir.
Zum ersten Mal sah ich echte Angst in ihrem Gesicht.
– Ich dachte, ich könnte das allein regeln – sagte sie.
– Du hast längst aufgehört, allein zu handeln.
Der Polizeibeamte kopierte die Aufnahme und die Nachricht. Später wurde Viktor noch am Abend in seiner Wohnung gefunden. Er bestritt alles, bis ihm die Aufzeichnung vorgespielt wurde.
Ich saß in einem kleinen Raum hinter der Wache, als er seine eigene Stimme hörte.
„Wenn er nicht unterschreibt?“
„Dann mache ich Druck.“
Viktor hob den Kopf.
– Das ist zusammengeschnitten.
Der Beamte drückte die Wiedergabe zurück.
Wieder erklang Viktors Stimme.
Wieder hörte er seine Frage.
Wieder folgte Karinas Antwort.
Sein Gesicht veränderte sich langsam. Er konnte nicht mehr so tun, als hätte ein Fremder diese Worte gesprochen.
– Das habe ich nicht so gemeint – sagte er.
– Aber Sie haben es gesagt – antwortete der Beamte.
Karina saß im Flur und weinte. Nicht wegen Viktor, wie ich zuerst dachte. Sie weinte, weil ihr Plan zusammengebrochen war und sie nun sah, was sie angerichtet hatte.
Ich ging nicht zu ihr.
Das war keine Grausamkeit.
Es war die erste Grenze, die ich in meinem Leben wirklich zog.
Die Vollmacht wurde für ungültig erklärt. Der Notar bestätigte, dass das Grundstück unter Schutz stand und nicht verkauft werden konnte. Viktor erhielt ein Verfahren wegen Urkundenfälschung und Betrugs. Karina wurde als Zeugin geführt, doch auch gegen sie wurde wegen der Weitergabe meiner Unterlagen ermittelt.
Drei Tage später rief sie mich an.
Ich saß in der Werkstatt und reparierte den Motor eines alten Lieferwagens. Meine Hände rochen nach Öl, und auf der Werkbank lag der gesprungene Kompass.
– Andrej, ich muss dich sehen.
– Warum?
– Um mich zu erklären.
– Du hast dich erklärt.
Am anderen Ende blieb es lange still.
– Ich liebe dich.
Ich sah durch das Fenster zum Fluss. Das Wasser war an diesem Morgen glatt und hell.
– Vielleicht hast du mich geliebt. Aber du hast mein Leben wie etwas behandelt, das dir nach der Hochzeit zusteht.
– Ich kann alles wieder gutmachen.
– Nein, Karina. Du kannst nur aufhören, es schlimmer zu machen.
Sie begann zu schluchzen.
– Was soll ich jetzt tun?
– Deine Entscheidungen tragen.
Ich legte auf.
Am Abend packte sie ihre Sachen. Meine Mutter stellte ihr eine Tasche mit Pasteten hin. Mein Vater blieb auf der Veranda stehen und sagte nichts.
Karina blickte auf den Tisch, auf dem die rote Naht in der alten Tischdecke glänzte.
– Ihr habt mich nie akzeptiert – sagte sie.
Meine Mutter antwortete ruhig:
– Wir hätten dich akzeptiert. Aber nicht deine Lüge.
Karina ging.
Die Haustür fiel nicht laut ins Schloss. Gerade deshalb tat es weh.
Im Gästezimmer blieb ein einzelner weißer Schuh zurück. Unter dem Bett lag eine zerbrochene Nagelfeile. Auf dem Spiegel klebte noch ein kleiner Zettel mit dem Menü, das sie für ihre perfekte Hochzeit geschrieben hatte.
Austern.
Champagner.
Stadtfotograf.
Ich nahm den Zettel ab und zerriss ihn nicht. Ich legte ihn in den Ofen.
Pjotr stand hinter mir.
– Du musst nicht wütend sein, um zu gehen – sagte er.
– Ich weiß.
– Und du musst nicht bleiben, nur weil du einmal etwas versprochen hast.
Ich sah auf seine Hände. In der rechten hielt er den alten Kompass.
– Du hast ihn repariert.
– Nein. Ich habe nur das Glas ersetzt.
Tatsächlich war der Sprung verschwunden. Die Nadel zitterte kurz und zeigte dann nach Norden.
Drei Monate später zog ich nicht in die Stadt, wie Karina es geplant hatte. Ich blieb im Dorf, aber ich veränderte mein Leben trotzdem.
Ich übernahm die Werkstatt meines Vaters und baute nebenan eine kleine Reparaturhalle für Landmaschinen. Jeden Morgen öffnete ich das Tor, bevor der Nebel vom Fluss verschwand. Meine Mutter stellte Kaffee auf die Werkbank. Pjotr kontrollierte noch immer die Netze, obwohl er behauptete, längst zu alt dafür zu sein.
Die Hochzeit wurde abgesagt.
Das Geld für die Feier spendeten wir der Dorfschule. Dort fehlten neue Fenster, und niemand fragte nach Austern.
Im Oktober kam der erste Schnee.
Meine kleine Nichte Sofija saß in der Werkstatt auf einem umgedrehten Eimer und malte mit gelber Kreide ein Haus, einen Fluss und drei Menschen davor.
– Wer ist das? – fragte ich.
– Du, Opa Pjotr und ich.
– Und warum ist das Haus so groß?
Sie überlegte.
– Weil man darin bleiben kann.
Ich musste mich abwenden, damit sie meine Augen nicht sah.
Ein halbes Jahr nach Karinas Weggang kam der letzte Brief. Kein Anruf. Kein Vorwurf. Nur ein Umschlag, den der Postbote zwischen Rechnungen und Ersatzteilkatalogen gebracht hatte.
Karina schrieb, sie habe Viktor verlassen, ihre Schulden geordnet und in einer anderen Stadt Arbeit gefunden. Sie schrieb, sie denke jeden Tag an mich. Am Ende stand: „Wenn du mir nur eine Gelegenheit gibst, alles anders zu machen, komme ich zurück.“
Ich las den Brief am Fluss.
Das Wasser war noch kalt vom Winter. Auf einem umgestürzten Baum lag der gesprungene Kompass, obwohl Pjotr das Glas längst ersetzt hatte. Die alte Blechschachtel lag daneben, leer und offen.
Ich nahm einen Stift heraus und schrieb auf die Rückseite des Briefes:
„Ich wünsche dir, dass du ein gutes Leben findest. Aber nicht mehr mit mir.“
Dann faltete ich das Papier und schickte es zurück.
Nicht aus Rache.
Aus Frieden.
Am Abend kam Sofija in die Werkstatt und hielt mir ihr Bild hin. Inzwischen hatte sie dem Fluss blaue Linien gegeben und auf das Haus ein rotes Dach gemalt.
– Jetzt ist es fertig – sagte sie.
Ich befestigte die Zeichnung neben der Werkbank. Darunter legte ich den Kompass.
Die Nadel zeigte noch immer nach Norden.
Draußen begann der Schnee zu fallen, langsam und lautlos, und zum ersten Mal wusste ich, dass ein Zuhause kein Ort ist, den jemand für dich bewundert.
Es ist der Ort, an dem du nicht verkauft werden musst.
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