Ich setzte mich bei Galinas Geburtstag vor zweiundzwanzig Gäste, doch als ich die Mappe öffnete, verschwand Andrejs Lächeln

Als Galina vor zweiundzwanzig Gästen schrie, ich hätte ihre Geburtstagsfeier ruiniert, lag auf dem gedeckten Tisch nur ein einziges Blatt Papier. Es war ihr eigenes Menü.

Ich saß auf einem Stuhl am Ende der Tafel und spürte, wie sich die Kante in meinen Rücken drückte. Der Geruch von Wachs, gebratenem Knoblauch und dem schweren Parfüm meiner Schwiegermutter hing im Wohnzimmer. Überall standen Gläser, aber kein einziges Gericht.

Galina starrte auf das leere Geschirr.

—Marina, was soll das sein?

—Dein Menü, sagte ich.

—Wo ist das Essen?

Andrej trat neben sie. Seine Finger lagen noch um ein halbvolles Glas, und der Ehering glänzte unter dem Kronleuchter.

—Marina, bitte. Nicht heute. Geh einfach in die Küche und fang an.

Ich sah ihn an. Genau diesen Satz hatte ich in sechs Monaten so oft gehört, dass er sich in meinem Kopf angefühlt hatte wie ein ständig laufender Wasserhahn.

Fang an. Räum auf. Kauf noch etwas. Meine Mutter ist müde. Stell dich nicht so an.

Am Morgen um sieben hatte ich noch im Regen vor dem Großmarkt gestanden. Um halb acht war ich zur Arbeit gefahren, hatte bis zum Nachmittag Rechnungen geprüft und war anschließend wieder nach Hause gerast. Ich hatte eingekauft, die Tischdecke gebügelt, die Gläser poliert und sogar Galinas Porzellan aus dem Schrank genommen, obwohl sie mir einmal vorgeworfen hatte, ich würde es mit meinen groben Händen zerkratzen.

Dieses Mal hatte ich jedoch nichts gekocht.

Nicht aus Wut. Aus Erschöpfung.

Galina schlug mit der Hand auf den Tisch. Ein Löffel sprang klirrend gegen eine Untertasse.

—Du wohnst unter meinem Dach und behandelst mich wie eine Fremde!

—Ich behandle dich genau so, wie du mich behandelst, antwortete ich.

Eine Tante von Andrej senkte den Blick. Sein Cousin begann plötzlich, sehr aufmerksam die Serviette zu falten.

Galina wurde rot.

—Ich habe dich in mein Haus aufgenommen!

—Und ich habe sechs Monate lang dafür bezahlt.

Andrej hob die Hand.

—Hör auf. Wir sprechen später darüber.

—Nein, Andrej. Später ist immer dann, wenn ich allein in der Küche stehe und ihr im Wohnzimmer lacht.

Ich öffnete meine Tasche. Der Reißverschluss klemmte kurz an einem losen Faden meines schwarzen Schals. Dieses kleine Geräusch war plötzlich lauter als alle Stimmen im Raum.

Ich zog eine dicke Mappe heraus und legte sie vor Andrej auf den Tisch.

Galinas Gesicht veränderte sich.

—Was ist das?

—Sechs Monate, sagte ich. Lebensmittel. Reinigungsmittel. Strom. Bestellungen. Dinge, die angeblich einfach so im Haus auftauchen.

Andrej blickte auf die Mappe, als hätte ich ihm eine fremde Sprache hingelegt.

—Du hast Belege gesammelt?

—Ich habe aufgehört, mich auf eure Erinnerungen zu verlassen.

Galina lachte kurz, aber es klang nicht mehr sicher.

—Du willst jetzt wegen ein paar Einkäufen eine Szene machen?

Ich schlug die Mappe auf. Die erste Seite war sauber nach Datum geordnet. Der Drucker hatte an einer Ecke einen schwarzen Streifen hinterlassen.

—Es geht nicht um ein paar Einkäufe.

Andrej nahm den obersten Beleg. Seine Augen wanderten über die Zahlen. Hinter ihm begann jemand leise zu husten.

Ich griff nach dem letzten Blatt, das ich bis dahin verborgen gehalten hatte. Andrejs Hand bewegte sich bereits auf die Seite zu, als Galina plötzlich nach meinem Handgelenk griff und zischte:

—Wenn du dieses Papier zeigst, zerstörst du nicht nur meinen Geburtstag, sondern deine ganze Ehe…

TEIL 2

Galinas Fingernägel drückten sich in meine Haut, doch ich zog mein Handgelenk zurück, bevor sie den Beleg erreichen konnte. Auf ihrer goldenen Armbanduhr spiegelte sich das Licht der Kerzen.

—Dann lass los, sagte ich.

Sie tat es.

Nicht, weil sie plötzlich vernünftig geworden war. Sie hatte bemerkt, dass alle Gäste zusahen.

Andrej hielt den ersten Beleg noch immer in der Hand. Es war ein Einkauf vom dritten Februar: Lebensmittel, Waschmittel, Medikamente für Galinas Rücken und zwei Flaschen teures Olivenöl. Darunter lagen weitere Belege, fein säuberlich nach Wochen geordnet.

—Das alles hast du bezahlt? fragte er.

—Lies die Daten.

Er legte den Beleg auf den Tisch und nahm den nächsten. Seine Stirn spannte sich an.

Galina verschränkte die Arme.

—Sie wohnt hier. Natürlich muss sie sich beteiligen.

—Ich habe mich beteiligt, antwortete ich. Aber ich habe zusätzlich gekocht, geputzt, eingekauft und eure Gäste bedient.

—Niemand hat dich gezwungen, so viel zu tun.

—Du hast mir eine Liste mit zweiundzwanzig Gerichten gegeben.

—Ich habe dich gebeten.

—Du hast gesagt, dass ich sonst nichts zur Familie beitrage.

Im Raum wurde es still. Nur die Heizung knackte hinter dem Vorhang.

Eine Cousine nahm den obersten Stapel und entdeckte darunter den handgeschriebenen Menüplan. Galinas Schrift war unverkennbar: große, harte Buchstaben, jedes Gericht mit einem Ausrufezeichen.

—Das ist doch deine Liste, sagte die Cousine leise.

Galina riss ihr das Blatt aus der Hand.

—Das geht dich nichts an.

Andrej setzte sich. Der Stuhl knarrte unter seinem Gewicht.

—Mama, wie viel wolltest du selbst bezahlen?

Galina sah ihn an, als hätte er sie beleidigt.

—Was soll diese Frage?

—Eine einfache Antwort.

—Ich habe dich nie gezwungen, mir zu helfen.

—Aber du hast mir erzählt, Marina würde kostenlos bei uns wohnen.

Dieser Satz traf mich härter als Galinas Schreien. Nicht, weil ich überrascht war. Sondern weil Andrej es endlich selbst aussprach.

Ich schob ihm einen weiteren Beleg zu.

—Das ist die Rechnung für die Reparatur deiner Waschmaschine. Die habe ich bezahlt.

—Ich gebe dir das Geld zurück, sagte er sofort.

—Wann?

Er öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Neben ihm stellte jemand sein Glas so hastig ab, dass Rotwein über die Tischdecke lief.

Galina griff nach dem Tuch.

—Das ist lächerlich. Ihr macht aus einem Familienfest eine Buchhaltung.

—Du hast aus unserer Ehe einen Haushalt gemacht, in dem ich die einzige Angestellte bin.

Andrej stand auf.

—Marina, geh mit mir in den Flur.

—Nein.

—Bitte.

—Nicht mehr heimlich.

Ich zog das letzte Blatt aus der Mappe. Es war kein Kassenbon, sondern eine Bankmitteilung. Das Papier war an der Falzkante eingerissen, weil ich es auf dem Heimweg immer wieder aus meiner Tasche genommen und gelesen hatte.

Andrej sah nur den Briefkopf und wurde blass.

Galina machte einen Schritt nach vorn.

—Woher hast du das?

—Es lag in meinem Briefkasten.

—Du hast meine Post geöffnet?

—Nein. Mein Name steht darauf.

Andrej riss mir das Blatt aus der Hand. Seine Finger zitterten so stark, dass das Papier raschelte.

—Das kann nicht sein.

—Dann erklär es.

Er las die erste Zeile. Sein Blick blieb daran hängen.

Ich spürte, wie mein Herz gegen die Rippen schlug. Bis zu diesem Moment hatte ich gehofft, dass es irgendein Missverständnis gab, irgendeinen Fehler der Bank, irgendeine Erklärung, die mich nicht völlig zerstören würde.

Doch Galina sagte hinter ihm leise:

—Andrej, du solltest ihr das nicht zeigen.

Er drehte sich zu ihr um.

In diesem Augenblick begriff ich, dass beide etwas wussten. Und dass der Brief in meiner Hand nicht der Anfang der Geschichte war, sondern nur das erste Stück Wahrheit, das sie nicht rechtzeitig verschwinden lassen konnten.

Dann vibrierte Andrejs Telefon auf dem Tisch. Auf dem Bildschirm erschien der Name einer Bankberaterin, die ich nicht kannte. Andrej nahm den Anruf nicht an.

Die Beraterin rief ein zweites Mal an.

Und beim dritten Klingeln sagte Galina plötzlich: —Geh ran. Sie weiß bestimmt schon alles…

TEIL 3

Andrej nahm den Anruf an, aber er sagte nichts. Aus dem Lautsprecher drang eine ruhige Frauenstimme.

—Herr Berger? Hier ist Sabine Reuter von der Nordtalbank. Ich muss dringend mit Ihrer Ehefrau sprechen.

Andrej drückte das Telefon fester an sein Ohr.

—Sie ist gerade nicht verfügbar.

—Dann geben Sie ihr bitte weiter, dass wir die Unterlagen zur Umschuldung nicht freigeben können. Ihre Unterschrift stimmt nicht mit den hinterlegten Dokumenten überein.

Mir wurde kalt.

Die Gäste hörten jedes Wort.

—Welche Umschuldung? fragte ich.

Am anderen Ende entstand eine kurze Pause.

—Frau Berger, geht es um Ihren Antrag?

—Ich habe keinen Antrag gestellt.

Andrej legte auf.

Niemand bewegte sich. Eine Kerze war bis auf den Docht heruntergebrannt, und heißes Wachs lief über den silbernen Kerzenhalter.

—Andrej, sagte ich, was hast du in meinem Namen unterschrieben?

—Gar nichts.

—Dann warum kennt die Bank meinen Namen?

Galina ging zum Sideboard und setzte sich. Ihre Knie zitterten. Zum ersten Mal an diesem Abend sah sie nicht wie die Hausherrin aus, sondern wie jemand, der die Kontrolle über eine Rechnung verloren hatte.

Ich zog aus der Mappe eine Kopie, die ich am Vortag aus dem Briefkasten genommen hatte. Darauf standen ein Kreditbetrag von achtundzwanzigtausendvierhundert Euro und ein Verwendungszweck: Ablösung privater Verbindlichkeiten von Galina Berger.

Unter dem Vertrag stand mein Name.

Meine Unterschrift sah auf den ersten Blick richtig aus. Doch ich kannte meine eigene Hand. Der letzte Buchstabe war zu rund, die Linie darunter zu gerade. Jemand hatte meine Unterschrift von einem alten Formular abgezeichnet.

—Du hast einen Kredit auf meinen Namen beantragt, sagte ich.

—Ich wollte nur helfen.

—Du hast mich als Sicherheit benutzt.

—Die Bank hätte das Geld sonst nicht freigegeben.

Ein erschrockenes Raunen ging durch den Raum.

Galina sprang auf.

—Ich habe dich darum gebeten, weil die Mahnungen kamen! Was hätte ich tun sollen?

—Du hättest deine Ausgaben stoppen können, sagte ich.

—Du weißt nicht, was es heißt, allein zu sein!

—Ich weiß, was es heißt, jeden Monat zu rechnen, während du deine Rechnungen in Schubladen versteckst.

Andrej schlug mit der Faust auf die Tischplatte. Die Gläser sprangen.

—Es war nicht für mich!

—Aber du hast es unterschrieben.

—Ich hatte Angst, dich zu verlieren.

Ich lachte nicht. Dafür war mir zu übel.

—Du hattest Angst, dass ich herausfinde, wohin unser Geld verschwindet.

Sabine Reuter rief erneut an. Diesmal nahm ich selbst ab.

—Frau Berger, ich habe Ihren Mann am Montag mit den Unterlagen gesehen. Ich durfte den Antrag wegen der Unstimmigkeit nicht bearbeiten. Er hat darauf bestanden, dass die Unterschrift echt sei.

Andrej schloss die Augen.

—Warum sagen Sie mir das jetzt?

—Weil heute eine zweite Mappe eingegangen ist. Darin befindet sich eine Vollmacht, die angeblich von Ihnen stammt. Außerdem wurde eine Überweisung von Ihrem gemeinsamen Konto vorbereitet.

—Wie viel? fragte ich.

—Vierzehntausendzweihundert Euro.

Galina sog scharf die Luft ein.

Ich drehte mich zu Andrej.

—Wofür?

Er sah nicht mich an, sondern seine Mutter.

—Für die Anzahlung, murmelte Galina.

—Welche Anzahlung?

Da nahm sie aus ihrer Handtasche einen Schlüsselbund. Daran hing ein roter Plastikanhänger in Form eines kleinen Herzens.

—Für die Wohnung, sagte sie.

Andrej wurde kreidebleich.

—Mama, was hast du getan?

Galina antwortete nicht. Stattdessen vibrierte Sabine Reuters Stimme erneut aus meinem Telefon:

—Frau Berger, ich muss Sie warnen. Wenn diese Überweisung heute noch ausgelöst wird, ist das Geld morgen verschwunden. Und der Mann, der den Kaufvertrag vorbereitet hat, wartet bereits auf Ihre Vollmacht…

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