An meinem Geburtstag widersprach ich Bostons gefürchtetem Verbrecherboss – dann verschwand sein Lächeln

Der erste Schuss zerschmetterte die Holzsäule genau dort, wo mein Kopf noch eine Sekunde zuvor gewesen war.

Ich hörte jemanden kreischen. Vielleicht war ich es selbst. Im nächsten Moment packte Matteo Conti mich an der Taille, hob mich über seine Schulter und rannte durch den Hinterausgang des Velvet Room, als wäre ich ein Sack Mehl.

„Setz mich ab!“

„Nicht heute.“

„Ich bin sechsundzwanzig, nicht bewusstlos!“

„Dann benutz deinen Verstand und halt still.“

Sein Mantel roch nach kaltem Rauch und teurem Leder. Mein Gesicht hing unter seiner Schulter, während hinter uns zwei weitere Schüsse krachten. Ich sah den Boden, die roten Notleuchten und die Schuhe seiner Männer, die in alle Richtungen liefen. Alles stand auf dem Kopf. Einschließlich meines Geburtstags.

Zehn Stunden zuvor hatte ich noch hinter der Bar gestanden und versucht, mit einem schmutzigen Handtuch drei verschüttete Tequilagläser zu retten. Meine Füße brannten, meine Mutter wartete auf die Zahlung für ihr betreutes Apartment, und mir fehlten genau vierzig Dollar. Dann war Matteo Contis Gefolge in mich hineingelaufen, Whiskey hatte seinen maßgeschneiderten anthrazitfarbenen Anzug durchnässt, und ich hatte ihm zweimal gegen die Brust getippt.

„Sie haben eine ganze Reihe Platz“, hatte ich gesagt. „Trotzdem schafft es Ihre Armee aus Kühlschränken, mich umzurennen.“

Sein Sicherheitschef Leo Mercer war blass geworden.

Matteo dagegen hatte nur auf meinen Finger gesehen.

„Redest du immer so mit Fremden?“

„Nur mit denen, die in Glasscherben stehen.“

Jetzt schleuderte Matteo mich in einen gepanzerten Wagen. Ich prallte gegen den Ledersitz, und ein silberner Anhänger in Form eines kleinen Schlüssels schlug gegen meine Rippen. Den hatte meine Mutter mir als Kind gegeben. Sie behauptete, er habe meinem Vater gehört, obwohl ich meinen Vater nie kennengelernt hatte.

Matteo stieg ein, und der Wagen raste los.

„Du hast Blut am Gesicht“, sagte ich.

„Glassplitter.“

„Das ist mir aufgefallen.“

Er griff nach mir. Ich wich zurück.

„Fass mich nicht an.“

Seine Hand blieb in der Luft stehen.

„Du bist in Sicherheit.“

„Du hast mich in ein Auto geworfen.“

„Eine Kugel ist zehn Zentimeter an deinem Schädel vorbeigegangen.“

„Das macht dein Verhalten nicht normal.“

„Nein. Es macht es notwendig.“

Ich starrte durch die abgedunkelte Scheibe auf die nassen Straßen von Boston. Mein Herz schlug noch immer gegen meine Rippen.

„Wer war der Schütze?“

Matteo sagte nichts.

„War er wegen dir dort?“

Sein Blick blieb auf der Straße.

„Er war wegen jemandem in diesem Raum dort.“

„Wegen dir.“

Das Schweigen bestätigte es fast.

„Dann setz mich zu Hause ab.“

„Nein.“

„Du liebst dieses Wort, oder?“

„Es verhindert Beerdigungen.“

Ich lachte kurz, obwohl mir überhaupt nicht danach war. Dann fiel mir ein, was er vorhin gesagt hatte.

„Du weißt, dass ich eine Mutter habe, die von mir abhängig ist.“

„Ich weiß.“

Die Angst in meinem Bauch veränderte sich.

„Woher weißt du das?“

Matteo sah mich jetzt an. Nicht wie eine verängstigte Kellnerin. Nicht wie ein zufälliges Opfer.

Wie jemanden, auf den er gewartet hatte.

Leo beugte sich vom Beifahrersitz zurück. In seiner Hand lag ein dünner brauner Ordner, an dessen Ecke ein roter Wachsfleck klebte.

„Boss“, sagte er leise, „wir können sie nicht länger im Dunkeln lassen.“

Matteo legte seine blutige Hand auf den Ordner. Dann begann er, den Verschluss zu öffnen…

TEIL 2

Der Verschluss sprang auf, aber Matteo schlug den Ordner sofort wieder zu.

„Nicht hier“, sagte er.

„Du hast gerade eine Waffe auf mich gerichtet, mich entführt und behauptest jetzt, der Rücksitz sei nicht der richtige Ort für ein Gespräch?“

„Ich habe dich gerettet.“

„Das ist die höfliche Bezeichnung für Entführung, wenn man genug bewaffnete Männer hat.“

Leo drehte sich um. Sein Gesicht war hart, aber seine Finger kneteten nervös den Rand seines Sitzes.

„Wir fahren zu einem sicheren Haus“, sagte er.

„Ich fahre nirgendwohin, bevor mir jemand erklärt, woher ihr meine Mutter kennt.“

Matteos Kiefer spannte sich an.

„Deine Mutter heißt Clara Hartmann.“

Mir wurde kalt.

„Das war keine Frage.“

„Sie arbeitete vor sechsundzwanzig Jahren für meinen Vater.“

Der kleine Schlüsselanhänger unter meiner Bluse fühlte sich plötzlich schwer an.

„Meine Mutter hat nie über deinen Vater gesprochen.“

„Das glaube ich.“

„Was hat sie für ihn getan?“

Matteo sah auf meine Hände. Unter einem Fingernagel klebte noch silberner Glitzer von der Geburtstagdekoration im Club.

„Sie war Buchhalterin in seinem Hafenunternehmen.“

„Meine Mutter hat in einer Wäscherei gearbeitet.“

„Später.“

„Und davor?“

„Davor hat sie etwas gesehen, das sie nicht hätte sehen dürfen.“

Der Wagen bog scharf ab. Meine Schulter prallte gegen die Tür.

„Was?“

„Das weiß ich noch nicht.“

„Du erwartest, dass ich dir glaube?“

„Nein. Ich erwarte, dass du überlebst.“

Wir hielten vor einem unscheinbaren Backsteinhaus in Charlestown. Es war 1.17 Uhr. Der Wind trieb nasse Blätter über den Gehweg, und irgendwo schlug eine lose Metallstange gegen ein Gerüst.

Drinnen roch es nach Kaffee, Staub und Desinfektionsmittel. Ein alter Heizkörper knackte in der Wand. Leo verriegelte drei Schlösser, während Matteo den Ordner auf den Küchentisch legte.

„Meine Mutter ist im Apartment“, sagte ich. „Wenn ihr sie da hineingezogen habt—“

„Sie ist nicht dort.“

Ich fuhr herum.

„Was hast du gesagt?“

Matteo zog sein Telefon aus der Tasche. Drei unbeantwortete Anrufe von einer unbekannten Nummer leuchteten auf.

„Das Apartment wurde vor vierzig Minuten durchsucht.“

Mein Magen zog sich zusammen.

„Von wem?“

„Wir wissen es nicht.“

„Du weißt immer alles.“

„Heute nicht.“

Ich griff nach meinem eigenen Telefon. Die Nachricht meiner Mutter war von 23.08 Uhr.

Ich komme später. Mach dir keine Sorgen.

Meine Mutter schrieb nie „Mach dir keine Sorgen“. Sie setzte immer drei Punkte dahinter, wenn sie etwas verbergen wollte.

Ich wählte ihre Nummer. Eine fremde Männerstimme nahm nach dem vierten Klingeln ab.

„Lena?“

Ich erstarrte.

„Wer ist da?“

„Hör zu. Deine Mutter lebt. Noch.“

Matteo trat näher, aber ich hielt eine Hand hoch.

„Was wollen Sie?“

„Den Schlüssel, den du um den Hals trägst.“

Meine Finger schlossen sich um den Anhänger.

„Ich habe keinen Schlüssel.“

„Du trägst ihn seit deinem sechsten Geburtstag.“

Mir wurde übel. Nur meine Mutter wusste, wann sie ihn mir gegeben hatte.

„Wenn ihr Clara sehen wollt, kommt morgen früh um neun zum alten Fährterminal. Allein.“

„Woher soll ich wissen, dass sie lebt?“

Am anderen Ende hörte ich ein dumpfes Geräusch. Dann die Stimme meiner Mutter, brüchig und fern.

„Lena, hör nicht auf—“

Ein Schlag. Danach Stille.

Ich ließ das Telefon sinken.

Matteo nahm es mir nicht weg. Er legte nur beide Hände auf den Tisch.

„Jetzt weißt du, warum ich dich nicht nach Hause bringen konnte.“

„Nein“, flüsterte ich. „Jetzt weiß ich nur, dass jemand meine Mutter hat.“

Leo öffnete den Ordner wieder. Auf der ersten Seite stand ein Name, den ich seit meiner Kindheit nicht mehr gehört hatte: Daniel Hartmann.

Mein Vater.

Unter seinem Namen lag eine Unterschrift meiner Mutter.

Und darunter ein Datum, das drei Tage nach meiner Geburt lag…

TEIL 3

Unter dem Datum stand: Übergabe des Kontos an Matteo Conti senior.

Ich las die Zeile zweimal. Dann ein drittes Mal.

„Das ist nicht ihre Unterschrift“, sagte ich.

Matteo schob die Seite unter die Lampe. Das Papier war an den Kanten brüchig, und eine rostfarbene Büroklammer hinterließ einen dunklen Abdruck.

„Doch.“

„Du kennst ihre Unterschrift besser als ich?“

„Ich habe sie auf hunderten Seiten gesehen.“

„Dann erklär mir, warum sie laut dir für deinen Vater gearbeitet hat, wenn sie gleichzeitig behauptet hat, mein Vater sei ein Betrüger gewesen.“

Matteo hob den Kopf.

„Das hat sie behauptet?“

„Jedes Mal, wenn ich nach ihm gefragt habe.“

Im Flur knarrte eine Diele. Leo zog sofort seine Waffe, aber niemand kam. Nur das Heizungsrohr knackte weiter.

Matteo blätterte um. Hinter der Übergabeerklärung steckte ein vergilbter Lieferschein aus dem Hafen. Darauf waren zwölf Kisten verzeichnet, die offiziell nie angekommen waren.

„Mein Vater schmuggelte Medikamente“, sagte Matteo. „Nicht Waffen, wie alle glauben. Er kaufte sie billig und brachte sie in Kliniken, die keine Lieferungen mehr bekamen.“

„Warum sollte jemand dafür schießen?“

„Weil jemand die Medikamente gestohlen und über private Kliniken weiterverkauft hat.“

Leo legte einen Finger auf eine Spalte.

„Die fehlenden Kisten wurden über eine Stiftung abgerechnet. Die Stiftung gehörte dem damaligen Stadtrat Victor Sanz.“

Der Name sagte mir etwas. Sanz war inzwischen Besitzer mehrerer Pflegeeinrichtungen in Massachusetts. Auch des Apartments, in dem meine Mutter lebte.

Mir wurde schlagartig klar, warum jeden Monat genau vierzig Dollar fehlten.

„Die Rechnung“, sagte ich. „Die Erhöhung der Pflegekosten.“

„Sanz hat die Gebühren vor sechs Monaten verdoppelt“, sagte Matteo. „Deine Mutter hat sich geweigert, die neue Vereinbarung zu unterschreiben.“

„Sie kann kaum ihre Medikamente bezahlen.“

„Weil sie nicht bezahlen sollte.“

Er zog einen weiteren Umschlag aus dem Ordner. Kein grauer Umschlag, sondern ein flacher Umschlag aus grünem Leinenpapier, versiegelt mit dem gleichen roten Wachs wie der Ordner.

„Was ist darin?“

„Der Grund, warum dein Vater verschwunden ist.“

Bevor ich ihn öffnen konnte, schlug die Hintertür auf.

Ein kleiner Mann trat ein, durchnässt bis auf die Haut. Ich kannte ihn. Jimmy Morales, der Barkeeper aus dem Velvet Room. Er hielt eine Blechdose an die Brust gedrückt.

„Jimmy?“

Er sah Matteo an.

„Ich habe versucht, früher zu kommen.“

Leo richtete die Waffe auf ihn.

„Senke sie“, sagte Matteo.

„Er war im Club.“

„Genau deshalb ist er hier.“

Jimmy stellte die Dose auf den Tisch. Seine Hände zitterten so stark, dass der Deckel klapperte.

„Ich habe den Mann gesehen, der geschossen hat“, sagte er. „Nicht nur sein Gesicht. Ich habe gehört, wer ihm den Auftrag gegeben hat.“

Ich trat näher.

„Wer?“

Jimmy schluckte.

„Victor Sanz.“

Leo fluchte leise. Matteo griff nach dem Leinenumschlag.

Da vibrierte sein Telefon.

Eine Nachricht erschien auf dem Display. Ein Foto.

Meine Mutter saß gefesselt auf einem Stuhl, hinter ihr die Kacheln einer Klinik. Neben ihrem Gesicht lag ein Blatt Papier.

Darauf stand nur ein Satz: Bring Lena mit. Und bring den Erben…

Matteo wurde kreidebleich.

„Welchen Erben?“, fragte ich.

Er sah nicht mich an, sondern die Blechdose.

„Jimmy“, sagte er. „Was hast du noch nicht erzählt?“

Jimmy öffnete den Deckel. Unter einem Stapel alter Quittungen lag ein Krankenhausarmband.

Mein Name stand darauf. Doch das Geburtsdatum war nicht meins.

Und darunter stand der Name meiner Mutter als Begleitperson…