Mein Mann brachte seine Geliebte in unsere Wohnung und versprach ihr den Schlüssel – doch als ich eintrat, verlor sie jedes Lächeln

Als ich die Tür zu meiner eigenen Wohnung öffnete, saß eine fremde Frau in meinem Seidenmorgenmantel auf dem Sofa und fragte mich, wer ich sei.

Für einen Moment hörte ich nur die Musik aus den Lautsprechern und das leise Klirren eines Weinglases. Die Luft roch nach Vanilleparfüm, heißem Staub und dem teuren Raumduft, den ich selbst nie benutzte. Neben der Garderobe standen rote Lackschuhe. Sie glänzten im Licht der Flurlampe wie eine Warnung.

Artem saß in Shorts auf dem Sofa. Sein Gesicht wurde blass.

Die blonde Frau neben ihm zog den Gürtel meines Morgenmantels enger und musterte mich von oben bis unten.

– Wer sind Sie überhaupt?

Ich sah Artem an.

– Das wollte ich gerade dich fragen.

Er stand so hastig auf, dass das Glas auf dem Tisch umkippte. Rotwein lief über den weißen Läufer, den ich an unserem fünften Hochzeitstag gekauft hatte.

– Lera, hör mir zu.

– Ich höre seit drei Tagen zu. Du hast nur nichts gesagt.

Die Frau blinzelte.

– Lera? Du bist verheiratet?

Artem fuhr zu ihr herum.

– Nastja, bitte misch dich nicht ein.

– Nicht einmischen? Du hast mir gesagt, diese Wohnung gehört dir!

Mein Herz schlug so heftig, dass ich den Puls in meinen Fingerspitzen spürte. Nicht, weil ich überrascht war. Ich hatte es längst gewusst. Die Nachrichten, die Likes, das Abendessen bei Kerzenlicht, während ich bei Katja auf einer ausziehbaren Couch lag. Trotzdem war es etwas anderes, ihn mit ihr in meinem Morgenmantel zu sehen.

– Du hast ihr gesagt, die Wohnung gehört dir? – fragte ich.

Artem fuhr sich über den Nacken.

– Das ist komplizierter.

– Nein. Es ist sehr einfach. Du hast deine Frau aus ihrer Wohnung geschickt und deine Geliebte hereingelassen.

Nastja sprang auf. Der Gürtel meines Morgenmantels rutschte zu Boden.

– Geliebte? Er hat gesagt, ihr wärt praktisch getrennt.

Ich musste beinahe lachen. Es kam nur kein Ton heraus.

– Praktisch getrennt? Wir sind seit sieben Jahren verheiratet.

– Seit wann schläft er nicht mehr neben dir? – fragte Nastja scharf.

– Seit wann trägt er meinen Morgenmantel seiner neuen Freundin hinterher?

Artem stellte sich zwischen uns.

– Hört beide auf! Lera, du bist freiwillig zu Katja gegangen.

– Weil du mich darum gebeten hast.

– Ich brauchte Abstand.

– Du brauchtest Platz für sie.

Draußen schlug irgendwo ein Fenster im Wind. Der Juliabend war noch warm, aber meine Hände wurden eiskalt. Ich dachte an den Morgen, an dem ich diese Wohnung gekauft hatte: ein leerer Raum, staubige Dielen, ein rostiger Briefkastenschlüssel in meiner Hand. Damals hatte Artem noch in einem kleinen Zimmer zur Miete gewohnt. Er hatte mir geholfen, die Möbel aufzubauen. Mehr nicht.

Er war später eingezogen. Die Wohnung war nie gemeinsames Eigentum geworden.

Artem wusste das.

Oder er hatte gehofft, dass ich es vergessen würde.

– Pack deine Sachen – sagte er plötzlich.

Ich sah ihn an.

– Meine Sachen sind hier.

– Nicht mehr lange.

Nastja hob den Kopf.

– Was soll das heißen?

Artem antwortete nicht. Sein Blick glitt zur schmalen Kommode neben dem Bücherregal. Dort lag eine schwarze Ledermappe, die ich noch nie gesehen hatte. Ein silberner Anhänger in Form eines kleinen Schlüssels hing an ihrem Verschluss.

– Was ist in der Mappe? – fragte ich.

Artem stellte sich davor.

– Das geht dich nichts an.

In diesem Augenblick wusste ich, dass es nicht nur um Untreue ging. Nicht um ein paar Kommentare und eine Frau in meinem Morgenmantel.

Ich ging auf ihn zu und streckte die Hand nach dem Verschluss aus…

TEIL 2

Meine Finger berührten gerade den silbernen Schlüsselanhänger, als Artem mein Handgelenk packte.

Nicht fest genug, um einen blauen Fleck zu hinterlassen. Aber fest genug, damit ich verstand, dass er Angst hatte.

– Lass das, Lera.

– Nimm deine Hand weg.

– Du machst alles schlimmer.

– Für wen?

Nastja stand barfuß auf dem Teppich. Ihre roten Schuhe lagen hinter ihr wie zwei kleine, glänzende Drohungen.

– Artem, was ist in dieser Mappe?

– Nichts, was dich betrifft.

– Du hast mir gesagt, die Wohnung sei praktisch deine.

– Sie ist meine Familie. Ich regle das.

Ich zog mein Handgelenk zurück. Auf meiner Haut blieben seine Finger als rote Linien sichtbar.

– Du reg18elst gar nichts. Du wohnst in meiner Wohnung und versuchst, mir etwas wegzunehmen.

Artem lachte kurz, aber sein Lachen klang trocken.

– Deine Wohnung? Wir haben sieben Jahre zusammen gelebt.

– Zusammen gelebt ist nicht dasselbe wie Eigentum.

Nastja sah von ihm zu mir.

– Was meint sie?

– Sie will dich gegen mich aufbringen.

– Das mache ich ganz allein – sagte ich.

Ich ging zur Kommode und nahm die Mappe, bevor Artem mich wieder aufhalten konnte. Der Verschluss sprang auf. Darin lagen mehrere Blätter, eine Kopie meines Personalausweises und ein gefalteter Vertrag mit einem roten Stempel.

Mein Magen zog sich zusammen.

– Warum hast du eine Kopie meines Ausweises?

Artem wurde still.

– Für die Bank.

– Welche Bank?

– Es ist nichts passiert.

Ich schlug den Vertrag auf. Mein Name stand auf der ersten Seite. Darunter eine Adresse, die ich kannte. Meine Adresse.

Die Unterschrift sah aus wie meine, aber der letzte Buchstabe war zu rund geraten. Ich hatte meine Unterschrift tausendmal gesetzt. Auf Formularen, Rechnungen, der Heiratsurkunde. Diese hier war eine schlechte Nachahmung.

– Das ist nicht meine Unterschrift.

– Natürlich ist sie das.

– Ich habe diesen Vertrag nie gesehen.

Nastja nahm ihm das Blatt aus der Hand.

– Du hast gesagt, du würdest die Wohnung verkaufen und damit alles bezahlen.

Artem fuhr herum.

– Halt den Mund!

Sie zuckte zusammen. Auch ich erschrak, obwohl ich ihn in den letzten Wochen immer öfter so erlebt hatte: gereizt, verschlossen, wie ein Mann, der ständig eine Tür gegen jemanden zuhielt.

– Was musst du bezahlen? – fragte ich.

– Gar nichts.

– Dann warum gibt es diesen Vertrag?

Er griff danach, doch ich wich zurück.

– Gib ihn mir.

– Nein.

– Du verstehst nicht, was du da tust.

– Erklär es mir.

Sein Blick wanderte zur Balkontür. Auf dem Tisch vibrierte sein Telefon. Eine unbekannte Nummer erschien, dann noch eine Nachricht. Artem drehte das Gerät sofort um.

Ich sah trotzdem die ersten Worte: Die Frist endet morgen.

Katja hatte mich nicht allein nach Hause fahren lassen. Sie war mir gefolgt und stand nun im offenen Flur, außer Atem, mit einem Stoffbeutel in der Hand.

– Lera, ich habe versucht, dich anzurufen. Wer ist das?

– Die Frau, wegen der mein Mann mich aus der Wohnung geschickt hat.

Katja sah den Morgenmantel, dann den Vertrag.

– Ruf jemanden an.

– Wen?

Ich wusste es plötzlich. Miriam. Meine ehemalige Studienkollegin, inzwischen Rechtsanwältin für Immobilienrecht. Vor drei Jahren hatte sie mich gewarnt, niemals Originalunterlagen aus der Hand zu geben.

Ich wählte ihre Nummer.

– Miriam, ich brauche dich sofort.

Sie hörte schweigend zu, während ich ihr die Adresse nannte.

– Öffne nichts weiter – sagte sie. – Fass die Blätter nur am Rand an. Ich komme mit einem Notar. Und Lera?

– Ja?

– Wenn Artem behauptet, er hätte ein Recht an der Wohnung, frag ihn nach dem Grundbuchauszug.

Artem hatte jedes Wort gehört.

– Du holst eine Anwältin in unser privates Gespräch?

– Du hast aus unserem privaten Gespräch einen Vertrag gemacht.

Seine Kiefermuskeln spannten sich an.

– Wenn du Miriam herbringst, wirst du bereuen, was du auslöst.

– Ich bereue bisher nur, dass ich dir geglaubt habe.

Eine halbe Stunde später klingelte es. Miriam stand mit einem Notar vor der Tür. Sie trug eine blaue Aktenmappe und hielt einen schmalen Umschlag in der Hand.

Artem sah ihn und wich einen Schritt zurück.

– Woher haben Sie den?

Der Notar legte den Umschlag auf den Tisch.

– Aus dem Grundbuchamt. Aber bevor wir ihn öffnen, muss ich Sie etwas fragen.

Er sah Artem direkt an.

– Haben Sie Frau Lera Wendt jemals gebeten, eine Vollmacht für diese Wohnung zu unterschreiben?

Artem öffnete den Mund. Nastja trat näher. Miriam nahm den Umschlag und setzte den Finger unter die Lasche…

TEIL 3

Miriam riss den Umschlag nicht auf. Sie öffnete ihn langsam, als könnte schon das Papier einen Streit entzünden.

Der Notar nahm den Auszug heraus und legte ihn neben den Vertrag aus der Ledermappe. Das Papier roch nach Toner und kaltem Büro. Artem blieb neben dem Sofa stehen, die Hände zu Fäusten geballt.

– Die Wohnung gehört seit dem 14. März 2016 ausschließlich Frau Wendt – sagte der Notar. – Sie wurde vor der Eheschließung gekauft und niemals übertragen.

Nastja starrte Artem an.

– Du hast gesagt, sie wäre zur Hälfte deine.

– Ich habe gesagt, dass wir dort zusammen leben.

– Das hast du nicht gesagt.

Miriam nahm den Vertrag.

– Und dieses Schriftstück wurde nicht von Lera unterschrieben.

Artem wurde kreidebleich.

– Das können Sie gar nicht wissen.

– Doch. Der Notar, vor dem Sie den Vertrag vorgelegt haben, hat die Unterschrift beglaubigt, weil Sie eine Vollmacht vorzeigten. Diese Vollmacht trägt angeblich Leras Unterschrift. Aber die Kanzleimitarbeiterin hat heute Nachmittag bestätigt, dass Lera an diesem Tag gar nicht dort war.

Der Notar schob ein weiteres Blatt über den Tisch.

– Außerdem wurde die Vollmacht erst nach dem Termin erstellt. Die Eingangsnummer gehört zu einem anderen Vorgang.

Ich hörte mein eigenes Blut rauschen.

– Was hast du vorgehabt?

Artem sah mich an. In seinem Gesicht lag kein Bedauern, nur die verzweifelte Rechnung eines Mannes, dessen Plan nicht mehr aufging.

– Ich brauchte Geld.

– Wofür?

– Für Schulden.

Nastja wich zurück.

– Welche Schulden?

– Das geht dich nichts an.

– Du hast mir versprochen, wir würden hier einziehen.

– Ich wollte das regeln!

Miriam blieb ruhig.

– Sie haben versucht, die Wohnung mit einer gefälschten Vollmacht als Sicherheit einzusetzen. Der Kreditgeber hätte die Unterlagen morgen weitergeleitet. Wäre der Vertrag angenommen worden, hätte Lera ihre Wohnung möglicherweise nur durch ein langes Verfahren zurückbekommen.

Mein Blick fiel auf die rote Markierung am unteren Rand des Blattes. Morgen. Die Frist endete tatsächlich am nächsten Tag.

– Du wolltest meine Wohnung verlieren lassen – sagte ich.

– Ich wollte Zeit gewinnen.

– Mit meinem Eigentum.

– Ich hätte es zurückgezahlt.

– Womit?

Er antwortete nicht.

Nastja nahm ihren Mantel vom Stuhl. Ihre Finger zitterten.

– Du hast mich nicht geliebt. Du brauchtest eine Wohnung.

– Nastja, warte.

– Du hast mich in einen fremden Morgenmantel gesteckt und mir erzählt, ich würde bald hier wohnen.

– Ich wollte, dass du bei mir bleibst.

– Du wolltest, dass ich dir glaube.

Sie schlug ihm die Schlüsselkarte aus der Hand. Das Plastik rutschte über den Boden und blieb unter dem Couchtisch liegen.

Ich spürte, wie etwas in mir nachgab. Nicht mein Herz. Etwas Älteres. Die Pflicht, ihn zu verstehen, obwohl er mich längst nicht mehr schützen wollte.

Miriam legte mir eine Kopie des Grundbuchauszugs hin.

– Lera, du musst heute entscheiden, ob du ihn sofort aus der Wohnung weisen lässt oder ob du ihm noch eine Möglichkeit gibst, seine persönlichen Sachen zu holen.

Artem hob den Kopf.

– Du kannst mich nicht einfach hinauswerfen. Ich habe hier gelebt.

– Du hast hier gelebt, weil ich dich hereingelassen habe.

– Nach allem, was wir waren?

– Nach allem, was du daraus gemacht hast.

Der Notar steckte die übrigen Unterlagen ein. Draußen fuhr ein Wagen langsam durch den Hof. Das Licht der Scheinwerfer glitt über die Wand und verschwand wieder.

Dann vibrierte Miriams Telefon.

Sie las die Nachricht, und ihr Gesicht veränderte sich.

– Lera, der Kreditgeber hat nicht nur diesen Vertrag. Heute Abend wurde ein zweiter Antrag eingereicht.

– Auf meinen Namen?

Miriam sah zu Artem.

– Nein. Auf den Namen einer Firma, deren alleiniger Geschäftsführer dein Mann ist. Und als Anschrift dieser Firma wurde deine Wohnung angegeben.

Artem griff nach seinem Telefon.

– Das ist nicht möglich.

Miriam drehte den Bildschirm zu mir.

Dort stand eine neue Nachricht: Die Auszahlung wurde genehmigt. Die Überweisung erfolgt um Mitternacht…