TEIL 4
Viktor legte nicht auf. Er hörte zu, während seine andere Hand langsam zur Tischkante glitt.
Ich sah, wie sich seine Finger um das Holz schlossen.
— Wer spricht da? — fragte er.
Die Stimme am anderen Ende lachte leise.
— Sie kennen meine Stimme, Viktor. Sie kennen auch den Preis dafür, dass Sie weiterfragen.
— Marek.
Luka fuhr herum.
Ein Knacken. Dann war die Verbindung beendet.
Meine Großmutter atmete flach. Ich kniete mich neben ihren Sessel und nahm ihre Hand. Ihre Haut war warm, aber ihr Puls raste.
— Wir gehen sofort, — sagte ich.
— Wohin? — fragte Viktor.
— Weg von hier.
— Genau darauf wartet er.
Ich sah ihn an.
— Dann bleiben wir hier, bis jemand meine Großmutter aus diesem Haus trägt?
— Nein.
Viktor nahm den Umschlag und faltete die Seiten auseinander. Auf der ersten Seite standen Namen, Beträge und Liefernummern. Auf der zweiten Seite waren Konten aufgelistet. Nicht nur Firmenkonten.
Ein Name ließ ihn erstarren.
Sein eigener.
Darunter stand eine Summe, die größer war als der Jahresumsatz mehrerer seiner Unternehmen.
— Was ist das? — fragte ich.
— Ein Konto, das ich nie eröffnet habe.
— Aber es läuft auf Ihren Namen.
— Jemand hat meine Unterschrift nachgeahmt.
Luka trat näher.
— Oder jemand hat die ursprünglichen Vollmachten benutzt.
Viktor blätterte weiter. Zwischen den Seiten lag ein kleines Stück gelbes Kohlepapier, an einer Ecke eingerissen. Darauf war ein halber Fingerabdruck in dunkler Tinte zu sehen.
Ich kannte das Papier.
Es lag jeden Dienstag im Konferenzraum der siebten Etage, neben den Lieferlisten. Ich hatte es oft unter den Papierkorb gelegt, damit er nicht kippte.
— Das habe ich schon gesehen, — sagte ich.
Viktor hob den Kopf.
— Wann?
— Vor drei Nächten. Marek Voss war im Raum. Er stritt mit einem Mann, den ich nicht kannte. Ich hörte Ihren Namen.
— Was genau sagte er?
Ich schloss die Augen. Der Geruch nach heißem Papier kehrte zurück. Das Klappern eines Metallstiftes. Eine Stimme, die unterdrückt klang.
— Er sagte: „Wenn Viktor unterschreibt, gehört ihm die Schuld. Wenn er nicht unterschreibt, verschwindet die Reinigungskraft.“
Luka griff nach der Lehne des Sessels.
— Warum haben Sie das nicht früher erzählt?
— Weil ich dachte, sie würden mich entlassen. Dann haben sie es tatsächlich getan.
Viktor sah lange auf die Liste.
— Ich habe Voss vor sieben Jahren eingestellt. Er war damals der einzige Mann, der meinen Bruder aus einem brennenden Lager gerettet hat.
— Und deshalb haben Sie ihm alles geglaubt?
— Deshalb habe ich nie gefragt, woher er wusste, wann der Brand ausbrechen würde.
Es war der unerwartete Satz, der alles veränderte.
Viktor hatte nicht nur einen Betrüger geschützt. Er hatte ihm aus Dankbarkeit den Zugang zu jedem Tresor, jeder Akte und jedem Menschen gegeben.
Unten knallte eine Autotür.
Luka zog die Gardine zur Seite.
— Drei Männer. Kein Wagen von uns.
Viktor nahm das Formular mit Voss’ Unterschrift, aber ich legte meine Hand darauf.
— Wir gehen nicht durch den Haupteingang.
— Es gibt keinen anderen Weg, — sagte Luka.
— Doch. Der alte Versorgungsschacht führt zum Laden nebenan.
Die beiden Männer sahen mich an.
— Woher wissen Sie das? — fragte Viktor.
— Weil ich dort jede Nacht den Müll hinausbringe. Menschen schauen an Reinigungskräften vorbei. Auch Sie.
Wir brachten meine Großmutter durch die schmale Tür hinter der Küche. Der Schacht roch nach Staub und feuchtem Beton. Meine Großmutter stützte sich auf Luka, während Viktor hinter uns die Tür verriegelte.
Draußen im Laden war es kurz nach acht. Der Besitzer, Herr Aydin, erkannte mich und schob sofort die Jalousie halb herunter.
— Kira, was ist passiert?
— Ich brauche Ihr Telefon.
Er stellte keine Frage. Er reichte es mir.
Ich wählte die Nummer, die auf jeder Rechnung von Hajduk Bau stand: die unabhängige Treuhandstelle, die für die Firmenanteile zuständig war. Niemand kannte diese Nummer außer den Vorstandsmitgliedern und den Menschen, die ihre Verträge prüften.
Eine Frau meldete sich.
— Treuhandbüro Falken.
— Mein Name ist Kira Petrow. Ich habe Unterlagen über ein Konto, das Viktor Hajduk belastet.
Viktor wollte mir das Telefon abnehmen, aber ich schüttelte den Kopf.
— Wenn ich Ihnen die Seiten vorlese, frieren Sie sofort alle Vollmachten von Marek Voss ein. Nicht morgen. Jetzt.
Die Frau schwieg.
— Woher soll ich wissen, dass Sie echt sind?
Viktor beugte sich zum Telefon.
— Weil sie neben mir steht und ich ihr sage, dass Sie handeln sollen.
Die Frau erkannte seine Stimme. Ihre Antwort kam schneller.
— Herr Hajduk, unterschreiben Sie die vorläufige Sperre persönlich.
— Ich habe keinen Drucker.
Herr Aydin stellte uns einen alten Drucker auf den Ladentisch. Das Gerät knirschte, spuckte das Formular aus, und Viktor unterschrieb mit einem Kugelschreiber, dessen blaue Kappe gesprungen war.
Dann kam der nächste Schlag.
Die Treuhänderin sagte, dass die Unterlagen nicht nur Voss belasteten. Sie enthielten auch Zahlungen an eine Stiftung, die Viktor selbst vor Jahren für seinen Bruder gegründet hatte.
— Das Geld wurde verwendet, um Zeugen zu bezahlen, — sagte sie. — Und um eine alte Akte über den Lagerbrand verschwinden zu lassen.
Viktor wurde sehr still.
— Mein Bruder hat den Brand gelegt, — sagte er.
Luka blickte ihn an.
— Sie wussten es?
— Ich wusste, dass er Geld unterschlagen hatte. Ich wusste nicht, dass er Menschen im Gebäude eingeschlossen hatte.
Er setzte sich auf eine Kiste mit Waschpulver. Sein makelloser Mantel bekam einen weißen Streifen am Rücken.
— Voss hat mich nicht nur erpresst. Er hat mich glauben lassen, dass jede Wahrheit meine Familie zerstören würde. Also bezahlte ich für Ruhe.
Meine Wut verlor ihre scharfe Kante, aber sie verschwand nicht.
— Meine Großmutter hatte nichts mit Ihrer Familie zu tun. Trotzdem wurde sie bedroht.
— Ich weiß.
— Sie haben mich im Aufzug angefasst.
Viktor hob den Blick.
— Ja.
— Sie haben mir Angst gemacht.
— Ja.
— Dann sagen Sie nicht, Sie seien nur ein Opfer.
Er senkte den Kopf.
— Das bin ich nicht.
Diese Antwort war schwerer als eine Entschuldigung, weil sie nichts von mir verlangte.
Die Treuhandstelle sperrte noch während unseres Gesprächs alle Konten, auf die Voss Zugriff hatte. Kurz danach begannen die Telefone der Vorstandsmitglieder zu klingeln. Einer nach dem anderen bestätigte, dass Rechnungen manipuliert und Unterschriften missbraucht worden waren.
Voss versuchte, das Bürogebäude zu verlassen. Doch die elektronische Sperre erkannte seine Karte nicht mehr. Er stand im Eingangsbereich, mit einem Koffer in der Hand, der voller Unterlagen war. Luka stellte sich vor ihn.
— Gehen Sie zur Seite, — sagte Voss.
— Nicht mit diesem Koffer.
— Du hast keine Ahnung, wem du dich widersetzt.
— Doch, — antwortete Luka. — Ich weiß endlich, wem ich gedient habe.
Voss schlug nicht zu. Er stellte den Koffer ab und rannte durch den Seitenausgang. Dort wartete bereits die Treuhänderin mit zwei Mitarbeitern und einem versiegelten Übergabeformular. Keine Sirenen. Kein großes Schauspiel.
Nur seine Unterschrift unter einem Blatt, das ihm jede Vollmacht entzog.
Er las die erste Zeile und riss das Papier entzwei.
— Das ist nicht rechtmäßig!
Die Treuhänderin hob die zerfetzten Stücke auf.
— Gerade deshalb haben wir drei Kopien.
Voss verlor an diesem Morgen nicht sein Geld. Er verlor etwas, das ihm wichtiger war: den Zugang zu Menschen, die bisher aus Angst für ihn gehandelt hatten.
Boris rief mich noch am selben Tag an.
— Kira, ich habe gehört, was passiert ist. Die Kündigung wird zurückgenommen. Die Firma bietet dir außerdem die Stelle in der Verwaltung an.
Ich schaute zu Viktor, der im Laden neben meiner Großmutter stand und nicht zu uns kam, obwohl er sichtbar zuhören konnte.
— Ich kehre nicht in die siebte Etage zurück, — sagte ich.
— Das musst du nicht.
— Ich will die Zugangskontrollen prüfen. Jede Nachtschicht. Jede Karte. Jede Unterschrift.
Boris schwieg kurz.
— Das ist keine Arbeit für eine Reinigungskraft.
— Dann geben Sie mir einen neuen Vertrag.
Am Nachmittag unterschrieb Viktor die Freigabe für eine Entschädigung an alle Angestellten, deren Namen in den gefälschten Listen verwendet worden waren. Auch meinen Lohn für die ausgefallenen Wochen. Ich nahm das Geld erst an, nachdem feststand, dass es aus dem gesperrten Firmenkonto und nicht aus seiner privaten Kasse kam.
Meine Großmutter bekam ihre Medikamente. Herr Aydin brachte sie persönlich zu uns, weil er behauptete, die Packungen seien zu schwer für eine alte Frau. Niemand erwähnte, dass er dabei zweimal nach dem schwarzen Wagen sah.
Am Abend kam Viktor allein zu unserer Wohnung. Er blieb im Treppenhaus und berührte die Klingel nicht.
Ich öffnete nicht sofort. Durch die Tür hörte ich seine Stimme.
— Kira, ich bin nicht gekommen, um hineinzugehen.
Ich öffnete einen Spalt.
— Was wollen Sie?
Er hielt etwas hoch: meine Dienstkarte. Die Karte, die Luca im Wagen gefunden hatte.
— Sie gehört Ihnen.
— Sie ist gesperrt.
— Ich weiß. Aber sie hat bewiesen, dass jemand Ihre Identität benutzt hat. Ich dachte, Sie sollten sie selbst zurückbekommen.
Ich nahm sie nicht.
— Behalten Sie sie.
— Warum?
— Weil ich morgen eine neue Karte bekomme. Mit meinem Namen, meiner Abteilung und meinem Foto. Diese hier gehört zu dem System, das mich zur Schuldigen machen wollte.
Viktor ließ den Arm sinken.
— Das verstehe ich.
— Nein. Aber Sie können anfangen, es zu verstehen.
Er nickte und ging die Treppe hinunter.
Meine Großmutter saß am Tisch und sortierte ihre Medikamente in eine kleine Schachtel. Auf dem Deckel klebte noch immer der Preisaufkleber, den sie nicht abbekommen hatte.
— War das der Mann aus dem Aufzug? — fragte sie.
— Ja.
— Hast du Angst vor ihm?
Ich dachte an seine Hand an meiner Wange, an die Männer vor dem Aufzug, an den schwarzen Wagen und an die Liste mit meinem Namen.
— Ich habe keine Angst mehr, ihm die Wahrheit zu sagen.
Am nächsten Morgen betrat ich das Bürogebäude nicht als unsichtbare Gestalt mit einem Eimer in der Hand. Ich trug meine neue Karte an einem roten Band, das Boris eigens für mich bestellt hatte. Auf der Rückseite stand nicht nur meine Abteilung, sondern auch: „Prüfung nächtlicher Zugänge“.
Vor dem Aufzug blieb ich stehen.
Die Türen öffneten sich.
Luka wartete darin. Er hielt keinen Arm vor mich und wich sofort zur Seite.
— Nach Ihnen, Frau Petrow.
Ich stieg ein.
Als die Türen sich schlossen, sah ich in der spiegelnden Metallwand mein Gesicht. Nicht das Gesicht einer Frau, die auf Rettung wartete. Das Gesicht einer Frau, deren Unterschrift von nun an jede Tür öffnen musste, bevor jemand anderes sie schließen konnte.
Im siebten Stock lag noch ein einziges Stück gelbes Kohlepapier unter dem Konferenztisch.
Ich hob es auf, faltete es sauber und legte es in meine neue Akte.
Darüber schrieb ich: „Marek Voss – erster Zugang, 23:31 Uhr.“
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