Als meine fünfzehnjährige Tochter mir aus ihrem Zimmer schrieb, dass ihr Vater nachts fremde Frauen ins Haus brachte, saß ich tausende Kilometer entfernt in einem Container und hörte nur das gleichmäßige Brummen der Generatoren.
„Mama, ich muss dir etwas sagen. Aber ich habe Angst.“
Ich starrte auf die Nachricht. Katerina schrieb sonst über Hausaufgaben, ihren Musikunterricht oder darüber, dass Maksim wieder seine Sportschuhe im Flur liegen ließ. Niemals schrieb sie so.
„Bist du sicher? Ist etwas passiert?“
Die drei Punkte erschienen, verschwanden und erschienen wieder.
„Es geht um Papa.“
Meine Hand wurde kalt.
„Er bringt Frauen mit nach Hause. Verschiedene. Sie bleiben lange. Manchmal schlafen sie hier.“
Hinter mir klapperte irgendwo Metall gegen Metall. Der Geruch von heißem Staub und Kaffee hing in dem engen Raum, doch plötzlich nahm ich nichts mehr wahr. Ich las den Satz zweimal. Dann ein drittes Mal.
„Bist du böse auf mich?“, schrieb Katerina sofort.
„Niemals. Du hast richtig gehandelt. Wo ist Maksim?“
„Im Wohnzimmer. Er weiß nichts. Wenn Papa Besuch hat, schließe ich mich ein und setze Kopfhörer auf.“
Ich presste die Finger gegen meine Stirn. Acht Jahre Ehe. Acht Jahre, in denen Andrij immer der ruhige, zuverlässige Mann gewesen war, der versprach, alles im Griff zu haben, sobald ich zu meinem dritten langen Einsatz aufbrach.
„Streit nicht mit ihm“, schrieb ich. „Frag ihn nichts. Bleib bei Maksim.“
„Und du? Bist du okay?“
Nein. Aber diese Last gehörte nicht auf die Schultern meiner Tochter.
„Ich schaffe das. Ich liebe dich. Alles wird gut.“
Ich legte das Telefon neben die Lampe und blieb auf dem schmalen Feldbett sitzen. An meinem Handgelenk hing das rote Stoffband, das Katerina mir vor der Abreise geflochten hatte. Ein winziger Metallstern baumelte daran und schlug bei jeder Bewegung gegen meine Uhr.
Ich dachte an Andrijs letzte Nachricht: „Mach dir keine Sorgen. Zu Hause läuft alles wunderbar.“
Am nächsten Morgen rief ich Irina an, meine alte Dienstfreundin, die etwa eine Stunde von unserem Haus entfernt wohnte.
„Elena, was ist passiert?“
„Katerina sagt, Andrij bringt Frauen nach Hause.“
Irina schwieg kurz.
„Willst du, dass ich sofort zu ihr fahre?“
„Nicht auffällig. Beobachte nur, was du kannst.“
Eine Woche später schickte sie mir Bilder von mehreren Abenden. Das Tor. Ein schwarzer Wagen. Eine blonde Frau mit einem grünen Koffer. Eine zweite mit einem Umschlag in der Hand. Immer kam Andrij heraus und sah sich um, bevor er sie hineinließ.
„Katerina hat nichts übertrieben“, sagte Irina am Telefon.
„Gibt es immer dieselbe Frau?“
„Nein. Aber es gibt ein Muster.“
„Welches?“
Irina atmete hörbar aus.
„Sie kommen nicht nur zum Abendessen. Und sie bringen Unterlagen mit.“
In der zweiten Woche verglich ich die Bilder mit unseren Kontoauszügen. Mehrere Überweisungen waren an eine Firma gegangen, deren Namen ich noch nie gesehen hatte: Nordstern Wohnraum.
Ich rief Andrij nicht an. Ich schrieb ihm keine Anschuldigung. Jede Warnung hätte ihm Zeit gegeben, seine Spuren zu verwischen.
Stattdessen änderte ich über Irina meinen Rückflug. Drei Wochen früher.
Am Abend vor meiner Ankunft schrieb ich Katerina nur: „Morgen bin ich da. Sag Papa nichts.“
Sie antwortete mit einem einzigen Herz.
Am nächsten Tag stand ich um kurz nach sieben vor unserem Haus. In meiner Tasche lag mein Dienstpass, in der Jacke das rote Stoffband an meinem Handgelenk. Durch die Vorhänge fiel warmes Licht.
Dann hörte ich eine Frauenstimme.
Ich legte die Hand auf die Klinke. Hinter der Tür sagte Andrij: „Wenn Elena morgen unterschreibt, gehört alles uns.“
Ich erstarrte. Irina griff nach meinem Arm.
„Willst du noch warten?“
Ich schüttelte den Kopf und öffnete die Tür. Im Flur lagen fremde Schuhe, auf dem Tisch stapelten sich Mappen, und Andrij kam gerade aus dem Wohnzimmer auf mich zu.
Sein Gesicht veränderte sich, als hätte jemand das Licht darin ausgelöscht.
„Elena?“
Ich legte den Schlüssel ab.
„Wer soll morgen was unterschreiben?“
Hinter ihm bewegte sich jemand. Eine Hand griff nach der obersten Mappe, und dann begann sie, den Verschluss zu öffnen…
TEIL 2
…doch bevor die Frau die Mappe an sich ziehen konnte, nahm ich sie ihr aus der Hand.
„Lassen Sie das“, sagte Andrij.
Seine Stimme war plötzlich scharf. Nicht erschrocken. Wütend.
Die Frau im roten Pullover wich zurück. Sie war vielleicht Mitte dreißig und hielt einen silbernen Füller so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden.
„Wer ist sie?“, fragte ich.
„Eine Geschäftspartnerin.“
„Dann kann sie ihren Namen nennen.“
Die Frau sah zu Andrij.
„Viktoria“, sagte sie schließlich.
Aus dem Wohnzimmer kam Katerina. Ihr Gesicht war blass, aber sie blieb aufrecht stehen.
„Mama, du bist wirklich gekommen.“
Ich ging sofort zu ihr und legte beide Hände an ihre Schultern.
„Bist du verletzt?“
„Nein.“
„Hat er dich bedroht?“
„Nein. Aber er hat gesagt, ich soll mich um meine Angelegenheiten kümmern.“
Andrij fuhr sich über den Nacken. Dort klebte ein schwarzer Faden von seinem Pullover, genau an der Stelle, an der er immer kratzte, wenn er log.
„Du hättest mich anrufen müssen“, sagte er.
„Damit du die Erklärung vorbereiten kannst?“
„Es ist nicht so, wie du denkst.“
„Dann erklär es mir.“
Er sah zu Viktoria. Sie senkte den Blick.
Ich legte die Mappe auf den Tisch. Darin lagen Kopien von Grundbuchauszügen, ein Darlehensvertrag und eine Vollmacht mit meinem Namen.
Meine Unterschrift stand unter dem letzten Blatt.
Ich kannte jede Kurve meiner eigenen Handschrift. Diese war beinahe perfekt nachgeahmt. Nur der lange Strich unter dem E war zu gerade.
„Was ist das?“, fragte ich.
„Eine vorläufige Finanzierung“, sagte Andrij.
„Für unser Haus?“
„Für das Unternehmen.“
„Mit meiner Unterschrift?“
„Du hast mir doch immer Vollmachten gegeben.“
„Für Stromrechnungen und die Steuererklärung. Nicht für eine Belastung unseres Hauses.“
Katerina starrte auf das Papier.
„Papa, wolltest du das Haus verkaufen?“
„Nein.“
Viktoria trat plötzlich vor.
„Du hast gesagt, Elena würde morgen beim Notar erscheinen.“
Andrij fuhr herum.
„Halt dich da raus.“
„Du hast mir gesagt, sie wisse von allem.“
„Viktoria, geh.“
„Du schuldest mir achtzehntausend Euro.“
Der Raum schien enger zu werden. Von der Küche tropfte langsam Wasser aus dem undichten Hahn. Jeder Tropfen klang wie ein kleiner Schlag.
Ich nahm mein Telefon heraus und öffnete die Kontoübersicht. Die Überweisungen an Nordstern Wohnraum waren nicht die einzigen. In den vergangenen sechs Monaten waren insgesamt zweiundvierzigtausend Euro von unserem gemeinsamen Konto verschwunden. Dazu kamen mehrere Zahlungen an Frauen, deren Namen ich nicht kannte.
„Wer sind die anderen?“, fragte ich.
Andrij antwortete nicht.
„Wer sind die anderen, Andrij?“
„Kunden.“
„Kunden, die nachts in unser Haus kommen?“
Er schlug mit der Hand auf den Tisch. Der silberne Füller sprang und rollte bis an meine Finger.
„Du warst nie da!“, rief er. „Du weißt nicht, was hier alles an mir hängen geblieben ist!“
Katerina zuckte zusammen. Ich stellte mich sofort zwischen ihn und sie.
„Nicht in diesem Ton.“
Er atmete schwer.
„Ich habe versucht, alles zu retten.“
„Was?“
„Die Firma. Das Haus. Euch.“
In diesem Moment klingelte mein Telefon. Eine unbekannte Nummer. Ich nahm ab.
„Spreche ich mit Frau Elena Markovic?“, fragte eine Männerstimme.
„Ja.“
„Mein Name ist Paul Reiter. Ich habe die Buchhaltung von Nordstern Wohnraum geführt. Ich muss mit Ihnen sprechen, bevor morgen früh jemand beim Notar erscheint.“
Andrij wurde starr.
„Wer ist das?“, flüsterte Katerina.
Paul sprach weiter: „Ich besitze Unterlagen, die beweisen, dass Ihr Mann nicht nur Geld überwiesen hat. Er hat mehrere Frauen mit demselben Versprechen angeworben.“
Andrij riss mir das Telefon aus der Hand.
„Sie haben kein Recht—“
„Doch“, sagte Paul ruhig. „Denn ich habe Ihre Unterschrift nicht gefälscht. Sie haben selbst unterschrieben.“
Andrijs Finger schlossen sich um das Telefon. Unter seinen Nägeln klebte noch frische schwarze Tinte.
Paul sagte einen letzten Satz, bevor die Verbindung abbrach:
„Morgen um neun müssen Sie entscheiden, wem dieses Haus wirklich gehört…“
TEIL 3
…„Wem soll es gehören?“, fragte ich, obwohl Paul bereits aufgelegt hatte.
Andrij legte mein Telefon auf den Tisch. Seine Hände zitterten jetzt so stark, dass der silberne Füller erneut gegen das Holz stieß.
„Er will dich gegen mich aufbringen.“
„Dann ruf ihn an.“
„Das werde ich nicht.“
„Warum nicht?“
Er sah zur Mappe. Genau dorthin, wo meine gefälschte Unterschrift lag.
Viktoria lachte bitter.
„Weil es stimmt.“
Andrij drehte sich zu ihr um.
„Du weißt nicht, wovon du redest.“
„Ich weiß, dass du mir vor vier Monaten ein Zimmer in diesem Haus versprochen hast. Du hast gesagt, deine Frau sei ständig unterwegs und würde alles unterschreiben, wenn du nur die richtigen Worte findest.“
Katerina presste die Lippen zusammen.
„Du hast Frauen unser Haus versprochen?“
Viktoria griff in ihre Tasche und zog einen gefalteten Zettel heraus. Das Papier war an den Kanten weich gerieben.
„Das ist seine Liste“, sagte sie. „Namen, Beträge, Termine. Bei jeder Frau steht, wie viel sie bezahlen sollte.“
Ich nahm den Zettel. Unter den Namen standen Zahlen. Fünfzehntausend. Zwanzigtausend. Achtzehntausend. Daneben immer derselbe Vermerk: Anzahlung für Wohnung, Schlüssel nach der Unterschrift.
„Du hast Wohnungen verkauft, die es nicht gab“, sagte ich.
Andrij wich zurück.
„Ich wollte das Geld zurückzahlen.“
„Mit welchem Geld?“
Er antwortete nicht.
Da ging die Haustür auf. Irina trat ein, hinter ihr ein schmaler Mann mit einer braunen Ledertasche.
„Paul Reiter“, sagte er.
Andrij griff nach seinem Mantel.
„Ich gehe.“
„Nein“, sagte Paul. „Sie bleiben. Sie schulden Frau Markovic eine Erklärung.“
„Sie haben gekündigt.“
„Und Sie haben mir gedroht, als ich die Konten sperren wollte.“
Paul legte mehrere Blätter auf den Tisch. Auf dem obersten stand das Datum vor vier Monaten. Darunter befand sich Andrijs Unterschrift.
„Nordstern Wohnraum war zahlungsunfähig“, sagte Paul. „Die Firma hatte keine Wohnungen. Nur gefälschte Angebote. Ihr Mann nahm Anzahlungen von Frauen, überwies einen Teil auf unser Geschäftskonto und leitete den Rest auf das gemeinsame Konto um.“
„Warum auf unser Konto?“, fragte ich.
Paul sah mich an.
„Weil er dort Zugriff hatte. Und weil er damit zeigen wollte, dass die Einnahmen aus einer echten Immobilienvermittlung stammten.“
Mir wurde übel. Die Frauen waren keine Geliebten gewesen, zumindest nicht alle. Sie waren betrogen worden. Aber Andrij hatte sie in unser Haus gebracht, damit sie ihm glaubten. Er hatte jedes vertraute Zimmer als Kulisse benutzt.
„Und die Unterschrift?“, fragte ich.
Paul zog ein weiteres Blatt hervor.
„Die Vollmacht wurde nie von einer Behörde beglaubigt. Aber der Darlehensgeber wollte nur eine Unterschrift, keine Prüfung. Morgen sollte das Haus als Sicherheit eingetragen werden.“
Katerina trat an den Tisch.
„Er wollte unser Haus verpfänden, um die anderen Frauen auszuzahlen?“
„Und um seine Schulden zu decken“, sagte Paul.
Andrij fuhr sich über das Gesicht.
„Ich hatte keine Wahl.“
Ich sah ihn an. Zum ersten Mal wirkte er nicht wie der Mann, der alles unter Kontrolle hatte. Er wirkte kleiner. Aber Mitleid konnte die gefälschte Unterschrift nicht auslöschen.
„Du hattest die Wahl, mir die Wahrheit zu sagen.“
„Du wärst gegangen.“
„Ja.“
Das Wort traf ihn härter als jeder Vorwurf.
In diesem Augenblick klingelte es erneut. Irina nahm den Anruf auf ihrem Telefon an, hörte einige Sekunden zu und reichte es mir.
Am anderen Ende war eine Frau, die ich nicht kannte.
„Frau Markovic? Ich habe gerade erfahren, dass Ihr Mann mein Geld genommen hat. Aber das ist nicht das Schlimmste.“
„Was dann?“
Die Frau begann zu weinen.
„Er hat meinen Ausweis benutzt. Für einen Vertrag, den ich nie unterschrieben habe. Und morgen früh kommt jemand, um nicht nur Ihr Haus zu holen, sondern auch meine Wohnung.“
Ich sah auf Andrij.
Er wusste nicht, dass Paul eine zweite Mappe aus seiner Ledertasche nahm.
Auf dem Deckblatt stand der Name eines Menschen, den ich seit Jahren kannte.
Paul legte den Finger darauf.
„Ihr Mann hat das alles nicht allein geplant. Und der andere Name gehört zu jemandem, der morgen ebenfalls hier sein wird…“
Dann legte Paul eine zweite Mappe auf den Tisch…
Ich dachte, ich hätte die ganze Wahrheit gefunden. Doch ein Name in dieser Mappe verband meinen Mann mit jemandem, dem ich vertraut hatte.
„Ich habe ihm nicht mein Gewissen überlassen.“
Da begriff er, dass seine letzte Ausrede nicht mehr genügte.
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