TEIL 4
Ich öffnete die Nachricht noch auf der Terrasse.
Das Foto zeigte eine vergilbte Seite mit Nadeschdas Unterschrift. Darunter stand eine handschriftliche Ergänzung, die bei der notariellen Abschrift fehlte: Das Grundstück durfte nur als privates Wohnhaus genutzt werden. Jede gewerbliche Nutzung und jeder Verkauf an eine Gesellschaft waren ausgeschlossen, solange der Garten bestand.
Für einen Moment hörte ich nur den Wind in den Phloxen.
Dann begann Alisas Telefon zu klingeln.
Einmal.
Zweimal.
Sie drückte den Anruf weg.
Beim dritten Mal nahm sie ab.
— Ich kann jetzt nicht reden.
Eine Männerstimme drang so laut aus dem Lautsprecher, dass wir sie alle hörten.
— Sie haben uns eine gültige Vollmacht zugesichert. Wir haben bereits Geld überwiesen.
Alisa sah Viktor an.
— Du hast gesagt, es sei nur eine Vormerkung.
— Ich habe gesagt, dass ich die Unterlagen prüfen werde.
— Du hast mir versprochen, dass niemand die Unterschrift kontrolliert!
Im Garten wurde es still.
Alisa hörte ihre eigenen Worte. Sie sah zu den anderen, als könnte jemand die letzten Sekunden aus der Luft schneiden.
Viktor schloss die Augen.
— Beenden Sie das Gespräch, sagte sein Anwalt, der inzwischen ebenfalls eingetroffen war.
— Welcher Anwalt? fragte ich.
Der Mann mit der dunklen Aktentasche stellte sich neben Viktor.
— Ich vertrete Herrn Malzew.
— Nicht mehr, sagte Viktor.
Sein Anwalt drehte sich zu ihm.
— Was soll das heißen?
— Ich vertrete ihn nicht mehr in dieser Sache.
— Viktor!
— Ich wusste nichts von der Fälschung.
— Du hast mir den Käufer gebracht!
— Ich habe dir eine Möglichkeit genannt. Du hast behauptet, die Eigentumsverhältnisse seien geklärt.
Die Ermittlerin bat Alisa, ihr das Telefon zu geben. Alisa hielt es noch immer in der Hand.
— Wenn ich es abgebe, kann ich meine Mutter nicht mehr anrufen.
— Ihre Mutter steht neben Ihnen.
Das traf sie härter als jede Anschuldigung.
Meine Mutter wich zurück.
— Warum hast du mir gesagt, Ksenia hätte zugestimmt?
Alisa öffnete den Mund, aber kein Wort kam heraus.
In diesem Augenblick verstand ich, dass sie nicht plötzlich böse geworden war. Sie hatte sich jeden Tag eine kleine Lüge erlaubt, bis aus den kleinen Lügen ein Weg entstanden war, auf dem sie nur noch vorwärtsgehen konnte.
Der nächste Anruf kam von der Bank.
Alisa nahm nicht ab.
Kurz danach rief die Staatsanwaltschaft bei Andrej an. Die vorläufige Sicherung des Hauses wurde bestätigt. Niemand durfte das Grundstück betreten, keine Gegenstände entfernen und keine Verträge unterschreiben. Der gefälschte Kaufvertrag, die Nachrichten, die Tonaufnahme und die Geldbewegungen würden geprüft.
Alisa versuchte trotzdem, die Kontrolle zurückzugewinnen.
— Ksenia, wir können das unter uns regeln.
— Nein.
— Ich zahle dir alles zurück.
— Nicht heute.
— Ich habe Angst.
Ich sah sie an. Zum ersten Mal sprach sie nicht wie eine Gastgeberin, nicht wie eine Unternehmerin und nicht wie die Schwester, die immer etwas forderte.
Sie sprach wie jemand, der endlich vor seiner eigenen Tür stand.
— Ich hatte auch Angst, sagte ich. — Jeden Tag, wenn du meine Grenzen verschoben hast und alle mir erklärt haben, ich sei herzlos.
— Du bist meine Schwester.
— Ja. Aber ich bin nicht dein Rettungsring.
Am Montag musste Alisa zur Vernehmung. Viktor erschien ebenfalls. Die Polizei nahm die Geräte mit, und die Gesellschaft zog ihre Forderungen zurück. Der Käufer verlangte sein Geld von Alisa, weil die Überweisung nachweislich auf ihr Konto gegangen war. Meine Mutter musste ihre eigene Erklärung widerrufen.
Sie tat es unter Tränen.
— Ich wollte nur verhindern, dass ihr euch zerstreitet.
— Du hast den Streit nicht verhindert, Mama. Du hast ihn in mein Haus getragen.
Drei Wochen später hörte ich Alisas Stimme aus einem Lautsprecher.
Es war eine Aufnahme, die bei der Vernehmung abgespielt wurde. Ich saß im Flur des Gerichtsgebäudes, auf einem harten Holzstuhl, neben mir Andrej. Durch die geschlossene Tür hörte ich Alisa sagen:
„Wenn sie vor allen Leuten nachgibt, ist es vorbei.“
Danach kam meine eigene Stimme aus der Küche:
„Ich habe dir Geld geliehen.“
Und dann ihre Antwort:
„Du hast immer alles bekommen.“
Ich hatte diese Worte selbst gehört. Trotzdem war es etwas anderes, sie aus dem Lautsprecher zu hören. Sie klangen nicht mehr wie ein Streit zwischen Schwestern. Sie klangen wie ein Plan.
Als Alisa aus dem Saal kam, blieb sie vor mir stehen.
— So habe ich mich angehört?
— Ja.
Sie sah auf den Boden.
— Ich dachte, wenn ich es nur einmal schaffe, wird alles wieder gut.
— Du hast versucht, mein Leben zu verkaufen.
— Ich weiß.
Das war das erste ehrliche „Ich weiß“, das ich von ihr hörte.
Im April wurde die Fälschung bestätigt. Die Ermittlungen wegen Betrugs und Urkundenfälschung liefen weiter. Viktor musste die Gesellschaft verlassen und verlor seine Stelle. Alisa musste das Geld zurückzahlen, das sie von unserer Mutter genommen hatte. Für die eigentliche Tat erhielt sie eine Bewährungsstrafe und gemeinnützige Arbeit.
Ich war bei der Verkündung nicht im Saal.
Ich wollte nicht, dass ihre Strafe zum Mittelpunkt meines Lebens wurde.
Mein Mittelpunkt war ein leerer Raum.
Alisa hatte ihre Sachen aus dem Gästezimmer geholt. Zurück blieb nur ein heller rechteckiger Fleck an der Wand, wo ihr Spiegel gehangen hatte. Auf dem Fensterbrett lag ihr goldener Ohrring. Sie hatte den zweiten mitgenommen.
Ich steckte den einzelnen Ohrring in eine Schachtel und stellte sie in den Schrank.
Die Holzschaukel blieb stehen.
Der Brandfleck unter der dritten Lamelle war noch da.
Im Mai kam Nadeschdas Enkelin zu Besuch. Sie ging langsam durch den Garten, berührte die Phloxe und weinte, als sie die Schaukel sah.
— Meine Großmutter hatte Angst, dass jemand alles verändert, sagte sie.
— Ich hatte es ihr versprochen.
— Sie wusste, dass du es tun würdest.
Wir tranken Tee auf der Terrasse. Zum ersten Mal saß dort jemand, der nicht nach einer Fotokulisse suchte.
Im Juni eröffnete ich in der Werkstatt einen kleinen Kurs für Jugendliche. Sie lernten, wie man Glas erwärmt, ohne es zu überfordern. Ich stellte ihnen immer dieselbe Frage:
— Wo ist der Druck am größten?
Sie antworteten meistens falsch.
Dann zeigte ich auf die Röhre.
— Nicht dort, wo ihr ihn seht. Dort, wo das Material ihn nicht mehr ableiten kann.
An einem Dienstag kam meine Mutter mit einem Kuchen vorbei. Sie stellte ihn auf den Tisch und sagte:
— Ich habe endlich verstanden, dass Frieden nicht bedeutet, jedem nachzugeben.
Ich nahm ihr die Tasse ab.
— Das ist ein Anfang.
Sie nickte.
Wir sprachen nicht über Alisa. Nicht an diesem Tag.
Einige Wochen später zog ich in eine kleinere Wohnung am Stadtrand, behielt aber das Haus. Ich fuhr morgens mit dem Fahrrad zur Werkstatt, kaufte jeden Freitag frisches Brot und schaltete nachts die Außenbeleuchtung aus, damit die Glühwürmchen im Garten sichtbar blieben.
Der erste Schnee fiel im November.
Meine Nachbarin brachte ihre Tochter zu mir, weil das Mädchen eine Glasschale bemalen wollte. Sie zeichnete darauf eine krumme Schaukel, drei Blumen und ein kleines Haus mit schiefem Dach.
— Warum ist die Tür offen? fragte ich.
Das Mädchen zuckte mit den Schultern.
— Damit jeder sehen kann, dass niemand heimlich hereinkommt.
Ich musste lächeln.
Am selben Abend erhielt ich eine Nachricht von Alisa.
„Ich habe Arbeit gefunden. Ich zahle weiter. Vielleicht können wir irgendwann wieder Schwestern sein. Bitte antworte.“
Darunter stand noch eine zweite Nachricht.
„Darf ich wenigstens einmal kommen und die Schaukel sehen?“
Ich las beide Nachrichten dreimal.
Dann schrieb ich:
„Ich wünsche dir, dass du dein Leben ordnest. Das Haus bleibt mein sicherer Ort. Bitte komm nicht ohne Einladung.“
Ich drückte auf Senden und legte das Telefon weg.
Es fühlte sich nicht wie Rache an.
Es fühlte sich an wie eine Tür, die endlich von innen geschlossen wurde.
Später ging ich hinaus. Der Schnee lag auf den Phloxen, auf dem Dach und auf den beiden Ketten der Schaukel. Ich strich über die dritte Lamelle und fand unter dem weißen Frost den kleinen alten Brandfleck.
Der Garten war still.
Und diesmal blieb er es auch.
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