TEIL 4
… wegen eines zweiten Dokuments, sagte Frau Berger und öffnete ihre Ledermappe.
Kirill war noch nicht ganz aus dem Haus gewesen. Er stand mit seiner Reisetasche am Ende des Flurs und drehte sich langsam um.
— Welches Dokument?
Frau Berger legte einen Ausdruck auf den Tisch.
— Die Vollmacht, mit der Sie versucht haben, auf das Konto Ihrer Frau zuzugreifen.
Kirill wurde starr.
— Das war keine Vollmacht. Das war nur eine Vereinbarung.
— Eine Vereinbarung, die Ihre Frau niemals unterschrieben hat, sagte Frau Berger. — Sie haben ihre Unterschrift eingescannt und unter einen Text gesetzt, der Ihnen Zugriff auf ihr Gehalt geben sollte.
Lidia Pawlowna presste die Hand an ihre Brust.
— Kirill, was hast du getan?
— Ich wollte nur helfen.
— Mit meinem Geld? fragte ich.
Er sah mich an. Zum ersten Mal war in seinem Gesicht keine Überlegenheit mehr. Nur Panik.
— Es ging um die Schulden von Ksenia. Ich hätte es zurückgezahlt.
Ksenia wich zurück.
— Du hast gesagt, das Geld kommt aus deinem Anteil an der Wohnung.
Niemand sagte etwas.
Kirill schloss die Augen.
Da wurde mir klar, dass er seine Mutter und Schwester nicht nur in meine Wohnung gebracht hatte. Er hatte ihnen eine Zukunft versprochen, die auf meinem Eigentum und meinem Schweigen beruhte.
Sein Telefon klingelte.
Er nahm ab.
— Ja?
Ich beobachtete, wie seine Gesichtszüge sich veränderten.
— Nein, das kann nicht sein. Ich habe doch gesagt, dass sie zustimmt.
Frau Berger streckte die Hand aus.
— Geben Sie mir das Telefon.
— Das ist privat.
— Nicht, wenn es um einen möglichen Betrug geht.
Er drückte das Gespräch weg.
Eine Sekunde später klingelte es erneut.
Diesmal war es seine Bankberaterin. Er ging nicht ran.
— Herr Petrow, sagte Frau Berger ruhig, — ab jetzt kommunizieren Sie ausschließlich über mich. Sie verlassen die Wohnung, holen Ihre restlichen Sachen nur noch in Begleitung und unterzeichnen nichts mehr, was Ihre Frau betrifft.
— Du zerstörst mein Leben, sagte Kirill.
Ich hob den Blick.
— Nein. Ich verhindere, dass du mein Leben mit hineinziehst.
Seine Hand umklammerte den Griff der dunkelblauen Reisetasche.
Im Wohnzimmer stand noch der kleine Lautsprecher, den Kirill benutzt hatte, um seine Mutter anzurufen. Frau Berger ging hinüber, drückte auf den Bildschirm und öffnete die gespeicherte Sprachnachricht.
Seine Stimme füllte den Raum.
— Sie wird schon nachgeben. Sie hat doch immer nachgegeben. Wenn sie weint, fahre ich einfach ein paar Tage zu Mutter. Danach ist sie wieder vernünftig.
Kirill stand da und hörte sich selbst zu.
Nicht über meine Erinnerung.
Über den Lautsprecher.
Lidia Pawlowna sah ihn an, als wäre er plötzlich ein Fremder.
— Das hast du gesagt?
— Ich war wütend.
— Du hast gelogen, sagte Ksenia leise.
Er drehte sich zu mir.
— Anastasia, bitte. Ich kann das erklären.
— Du hast drei Jahre lang erklärt, warum ich warten, nachgeben und schweigen soll.
— Wir können eine Eheberatung machen.
— Nein.
— Ich werde meine Mutter und Ksenia nie wieder ohne dich einladen.
— Es geht nicht mehr um eine Einladung.
Ich nahm den gelben Schlüsselanhänger aus der Schale und hielt ihn in der Hand.
— Es geht darum, dass du mein Zuhause als etwas betrachtet hast, worüber du verfügen kannst.
Seine Augen wurden feucht.
— Wo soll ich hin?
Ich sah auf die Reisetasche.
— Zu deiner Familie.
Er wollte noch etwas sagen, aber Frau Berger öffnete die Tür.
Kirill ging.
Lidia Pawlowna folgte ihm, ohne sich zu verabschieden. Ksenia blieb einen Moment stehen.
— Du hättest uns helfen können.
— Ich habe euch drei Wochen geholfen.
— Das nennst du Hilfe?
— Ich nenne es die Grenze dessen, was ich noch geben kann.
Sie ging ebenfalls.
Danach rief Kirill vierzehnmal an.
Er schrieb Nachrichten, in denen er versprach, sich zu ändern. Dann schrieb er, ich sei kalt. Danach schickte er ein Foto von sich im Wagen vor dem Haus seiner Mutter. Er wollte offenbar, dass ich sah, wie schlecht es ihm ging.
Ich antwortete nicht.
Am nächsten Tag rief seine Anwältin an. Sie wollte über die Wohnung sprechen.
— Es gibt nichts zu besprechen, sagte Frau Berger.
— Herr Petrow möchte zumindest eine Nutzungsentschädigung für die Jahre, in denen er dort gelebt hat.
Frau Berger lachte nicht. Sie wurde nur sehr still.
— Dann soll Ihr Mandant bitte erklären, warum er gleichzeitig versucht hat, Geld vom Konto seiner Ehefrau abzuziehen.
Danach meldete sich die Anwältin nicht mehr.
Kirill musste die Wohnung innerhalb von drei Tagen vollständig verlassen. Seine Mutter und Ksenia holten ihre Sachen in zwei Fahrten ab. Sie nahmen Handtücher, Tassen, einen Topf und sogar die Vorratsgläser mit, die sie selbst gekauft hatten.
Ich ließ sie gewähren.
Am vierten Abend war das kleine Zimmer leer.
Auf dem Boden lag nur ein einzelner Haargummi von Ksenia. Im Wohnzimmer war die Stelle auf dem Sofa heller, an der Lidia Pawlowna drei Wochen lang gesessen hatte. Die Wohnung roch nach Reinigungsmittel und frischer Luft.
In der Küche stand meine Brotbox wieder dort, wo sie immer gestanden hatte.
Ich nahm die Gewürze aus dem Schrank, stellte sie neben den Herd und setzte Wasser für Tee auf.
Dann sah ich in den Flur.
Die Schale war leer.
Ich suchte den gelben Schlüsselanhänger überall. Unter dem Sofa, in den Schubladen, in der Tasche meiner Arbeitskleidung. Erst am nächsten Morgen fand ich ihn in der dunklen Reisetasche, die Kirill zurückgelassen hatte.
Er hatte ihn offenbar eingepackt, ohne es zu bemerken.
Ich legte das kleine Emaillehäuschen auf die Fensterbank.
Dort blieb es.
Drei Monate später war die Scheidung ausgesprochen. Es gab keinen Streit um die Wohnung, kein gemeinsames Eigentum und keinen Grund für weitere Gespräche. Kirill zog zu seiner Mutter. Ksenia fand eine kleine Wohnung außerhalb der Stadt. Ihre Schulden blieben ihre Schulden.
Ich erfuhr das alles nicht von ihnen, sondern durch Frau Berger, die mir die letzten Unterlagen schickte.
An einem Samstag strich ich die Tür des kleinen Zimmers neu. Helles Grün. Nicht, weil ich vergessen wollte, was geschehen war, sondern weil ich diesen Raum nicht länger als Wartezimmer für Menschen betrachten wollte, die jederzeit über meine Schwelle treten konnten.
Ich stellte einen Schreibtisch hinein.
Am Montag begann ich, zweimal pro Woche von zu Hause aus zu arbeiten. Ich kaufte mir einen neuen Wasserkocher, der nicht klapperte, und eine schwere Keramiktasse mit einem roten Rand. Abends ging ich wieder ins Theater. Zuerst allein.
Beim ersten Mal saß ich in der Reihe sechs, Platz acht. Neben mir blieb der Sitz frei.
Ich genoss es.
Im Winter fiel der erste Schnee an einem Dienstagmorgen. Die Straßen glänzten, und auf der Fensterbank lag der gelbe Schlüsselanhänger neben einer kleinen Tasse Kaffee.
Ich stand am Fenster und dachte daran, wie oft ich geglaubt hatte, Ruhe sei das Ergebnis davon, dass niemand beleidigt war.
Jetzt wusste ich es besser.
Ruhe war der Moment, in dem ich mich selbst nicht mehr verriet.
An diesem Abend kam eine Nachricht von Kirill.
Ich hatte seine Nummer seit Wochen nicht gelöscht, nur stumm geschaltet.
„Ich habe eine neue Wohnung gefunden. Vielleicht können wir uns treffen. Nur eine Stunde. Ich möchte dir zeigen, dass ich verstanden habe.“
Darunter stand: „Ich vermisse unser Zuhause.“
Ich las die Nachricht zweimal.
Dann ging ich in den Flur und sah auf die Schale.
Der gelbe Anhänger lag darin, frisch poliert. Das winzige Haus glänzte im Licht der Deckenlampe.
Ich schrieb zurück:
„Du vermisst nicht unser Zuhause. Du vermisst den Zugang zu meinem.“
Danach löschte ich seine Nummer.
Es tat weh.
Aber es war ein sauberer Schmerz, ohne Zweifel und ohne fremde Stimmen im Hintergrund.
Am nächsten Morgen stellte ich den Anhänger wieder neben die Tür. Ich schloss auf, trat in meine Wohnung und hörte das leise Klicken des Schlosses hinter mir.
Zum ersten Mal klang es nicht wie eine Grenze.
Es klang wie Frieden.
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