Man entließ mich nach einer Notoperation, doch als fünf schwarze Wagen den Regen durchbrachen, verlor ihr Anführer plötzlich die Farbe

Der Mann auf dem Rücksitz starb beinahe, während fünf schwarze Wagen mich im Regen gegen die Mauer eines verlassenen Lagerhauses drängten.

Ich presste den Rücken gegen den nassen Backstein und hielt den durchweichten Plastikbeutel fest, in dem meine zusammengeknüllte Krankenpflegerinnenuniform lag. Vor wenigen Sekunden war der Henkel gerissen. Die weiße Kleidung war in eine schmutzige Pfütze gefallen wie eine weggeworfene Haut. Mein Stethoskop lag neben meinem Schuh. Ich hob es auf, gerade als sich der größte Mann aus dem mittleren Wagen auf mich zubewegte.

An seinen weißen Manschetten klebte Blut.

— Wo ist die Krankenpflegerin? — fragte er.

Der Regen lief über sein kantiges Gesicht, doch er wischte ihn nicht fort. Er war ungefähr vierzig, breit gebaut und so ruhig, dass mir seine Ruhe mehr Angst machte als die Waffen unter den Mänteln seiner Männer.

— Wenn Sie eine Ärztin suchen, sind Sie zu spät — sagte ich. — Ich arbeite nicht mehr im Krankenhaus.

— Wir suchen Claire Morgan.

Mein Magen zog sich zusammen.

— Wer will das wissen?

Er blieb neben meinem Stethoskop stehen.

— Viktor Romanow.

Seinen Namen kannte ich. In der Notaufnahme des Sankt-Judas-Krankenhauses wurde er nur im Flüsterton ausgesprochen. Viktor Romanow besaß mehrere Frachtterminals im Süden der Stadt. Die Zeitungen nannten ihn einen Geschäftsmann. Die Ärzte nannten ihn anders.

Ich sah zu den dunklen Scheiben der Wagen. Unter dem Mantel eines Mannes zeichnete sich deutlich ein Holster ab. Meine Finger wurden kalt, doch mein Kopf schaltete in den vertrauten Arbeitsmodus: erst den Patienten beurteilen, dann Angst haben.

— Wenn das Blut Ihres ist, drücken Sie auf die Wunde. Wenn es fremdes Blut ist, bringen Sie mich zu ihm — sagte ich.

Zum ersten Mal veränderte sich Viktors Gesicht.

— Sie fragen nicht, warum?

— Ich hatte einen langen Tag.

Vier Stunden zuvor hatte Verwaltungsleiter Davis mir eine Mappe über den Schreibtisch geschoben.

— Sie haben das Verfahren verletzt, Claire. Doktor Weber behauptet, Sie hätten ihn beiseitegestoßen und den Brustkorb des Patienten ohne Erlaubnis geöffnet.

Ich hatte niemanden beiseitegestoßen. Weber hatte nur zugesehen, wie die Lippen des Mannes blau wurden.

— Sie sind wirklich Krankenpflegerin? — fragte einer der bewaffneten Männer.

— Ich war es.

— Sie können Schussverletzungen behandeln?

— Ja. Aber wenn Sie weiter im Regen Fragen stellen, stirbt Ihr Freund, bevor ich geantwortet habe.

Aus dem hinteren Wagen kam ein gedämpftes Stöhnen. Viktor riss die Tür auf. Auf dem schwarzen Ledersitz glänzte Blut. Zu viel Blut.

— Er verliert das Bewusstsein — sagte ich.

— Retten Sie ihn.

— Licht, saubere Tücher und fünf Minuten ohne Waffen in meiner Nähe.

Viktor musterte mich lange. Dann zog er sein Telefon heraus.

— Waffen herunter.

Die Männer gehorchten, ohne wirklich entspannter zu wirken.

Ich kniete mich auf Viktors Mantel, den er in die Pfütze geworfen hatte, und beugte mich über den jungen Mann. Er war kaum fünfundzwanzig, bleich und mit einer klaffenden Wunde unter den Rippen. Sein Atem rasselte. Ich tastete nach dem Puls und fand nur ein schwaches, unregelmäßiges Pochen.

— Messer, Handtücher, Lampe — sagte ich. — Und niemand fasst mich an.

— Wir haben keine fünf Minuten — erwiderte Viktor.

— Dann haben Sie auch keinen Patienten.

Ich riss das Futter aus meiner nassen Jacke, drückte es auf die Wunde und spürte, wie das Blut durch den Stoff sickerte. Der Geruch von Eisen, feuchtem Leder und teurem Tabak hing im Wagen.

Da fiel Viktors Blick auf meinen Dienstausweis, der noch am inneren Saum meiner Uniform befestigt war. Sein Gesicht wurde plötzlich kreidebleich.

— Warten Sie — sagte er.

Er griff unter den Sitz, zog eine dünne braune Aktenmappe hervor und reichte sie mir. Seine Hand zitterte.

— Sie waren heute Morgen im Sankt Judas, nicht wahr?

Ich sah von der Wunde zu ihm.

— Ja.

Viktor schluckte.

— Dann müssen Sie das sehen, bevor Sie ihn weiterbehandeln…

TEIL 2

Viktor hielt die Mappe so fest, als könne sie ihm aus den Fingern gerissen werden. Der Regen trommelte auf das Wagendach, während ich mit einer Hand die Wunde des jungen Mannes abdrückte.

— Wenn das nicht um Leben und Tod geht, können Sie warten — sagte ich.

— Es geht um genau das.

Er schlug die Mappe auf. Das Papier darin war feucht geworden, aber ich erkannte sofort den Briefkopf des Sankt-Judas-Krankenhauses. Oben stand mein Name. Darunter das Datum meiner Kündigung und ein Satz, der mir den Atem nahm: Entlassung wegen grober Gefährdung eines Patienten.

— Das ist meine Kündigung — sagte ich.

— Lesen Sie die zweite Seite.

— Ich kann gerade nicht.

— Sie müssen.

Ich blickte ihn scharf an.

— Ihr Sohn verblutet. Entscheiden Sie, ob Sie eine Krankenschwester oder eine Leserin brauchen.

Viktor erstarrte.

— Er ist nicht mein Sohn.

Seine Antwort kam zu schnell. Der junge Mann auf dem Sitz stöhnte und bewegte den Arm. An seinem Handgelenk trug er ein dünnes Messingarmband, in das ein kleiner Kompass eingraviert war.

Ich hatte dasselbe Armband heute Morgen im Krankenhaus gesehen.

Nicht an ihm.

An einem Foto, das aus Webers Kitteltasche gefallen war.

— Wer ist er? — fragte ich.

— Anton.

— Und warum liegt seine Krankenakte in Ihrer Mappe?

— Weil das Krankenhaus versucht, etwas zu verbergen.

Hinter uns krachte ein Blitz. Für einen Augenblick wurde der Hof taghell, und ich sah, dass zwei der Männer Wachen am Tor postiert hatten. Niemand kam zufällig hierher.

— Halten Sie die Lampe höher — befahl ich.

Ein Wachmann reichte mir eine Taschenlampe. Ich schnitt den Stoff unter Antons Rippen vorsichtig auf. Die Kugel steckte tief, aber die Blutung kam offenbar aus einer verletzten Arterie. Ich presste zwei Finger in die Wunde und schrie nach einer Klemme.

— Sie sagten, das Krankenhaus verberge etwas — sagte ich. — Was?

Viktor beugte sich näher.

— Heute Morgen wurde ein Patient in Zimmer zwölf eingeliefert. Ein Mann, der bei einem Lastwagenunfall schwer verletzt worden war. Sie haben ihn gerettet.

Ich dachte an den Patienten. Seine Uhr hatte sieben Minuten nach sechs angezeigt. Weber hatte gesagt, es lohne sich nicht mehr, ihn zu operieren.

— Er war noch nicht tot.

— Genau. Und kurz danach wurde er aus dem Register gelöscht.

Meine Hand blieb für einen Herzschlag still.

— Das ist unmöglich.

— Sie haben selbst unterschrieben, dass er gelebt hat.

Viktor zog ein Foto aus der Mappe. Es zeigte den Flur vor dem Operationssaal. Darauf stand ich neben dem Notfallbett, blutverschmiert und mit zusammengebissenen Zähnen. Hinter mir sah man Doktor Weber. Sein Gesicht war nicht dem Patienten zugewandt, sondern einer kleinen schwarzen Tasche in seiner Hand.

— Woher haben Sie dieses Bild? — fragte ich.

— Von einer Kamera, die nicht im offiziellen System auftaucht.

— Warum zeigen Sie mir das?

— Weil der Mann auf dem Bild mein Bruder ist.

Ich starrte ihn an.

Im Wagen wurde es still, abgesehen von Antons rasselndem Atem.

— Ihr Bruder heißt nicht Anton — sagte ich.

— Nein. Anton ist mein Sohn.

Ich hörte plötzlich nur noch meinen eigenen Herzschlag.

Viktor legte die zweite Seite vor mich. Darauf stand, dass der Patient aus Zimmer zwölf nicht an seinen Verletzungen gestorben war. Er war nach meiner Notoperation stabil gewesen. Eine Stunde später hatte jemand die Sauerstoffzufuhr abgeschaltet. Danach war seine Akte verschwunden.

— Sie haben ihn retten können — sagte Viktor. — Und danach hat jemand versucht, ihn endgültig zum Schweigen zu bringen.

— Wo ist er jetzt?

— In einem sicheren Haus. Er hat die Abschaltung gesehen. Er hat auch gehört, wer den Befehl gab.

Ein dumpfer Schlag erklang draußen. Einer der Männer sank neben dem Tor zu Boden.

Viktor griff nach seiner Waffe.

— Wir wurden gefunden.

— Wenn Sie schießen, verlieren Sie das Licht — sagte ich. — Und dann stirbt Anton.

Er sah mich an. Wut und Angst kämpften in seinem Gesicht.

— Was soll ich tun?

Ich drückte das improvisierte Verbandsmaterial fester auf Antons Seite.

— Bringen Sie mir einen Operationsraum.

— Hier gibt es keinen.

— Dann bringen Sie mich dorthin, wo Sie ihn verstecken.

Viktor schloss die Mappe und steckte sie unter sein Hemd. Im selben Augenblick öffnete sich am Ende des Hofes die Tür des verlassenen Lagerhauses. Ein Mann trat heraus, langsam, ohne Regenschirm. In seiner Hand hielt er eine kleine schwarze Tasche.

Viktor sah ihn und wurde blasser als Anton.

— Das ist nicht möglich — flüsterte er.

Der Mann hob die Tasche und rief durch den Regen:

— Claire Morgan, Sie sollten besser mitkommen, wenn Sie wissen wollen, wer heute Morgen wirklich gestorben ist…

TEIL 3

Der Mann mit der schwarzen Tasche trat unter das rostige Vordach. Ich kannte ihn.

Doktor Elias Weber.

Sein Gesicht wirkte glatt und müde, als wäre er nicht in einem verlassenen Hof aufgetaucht, sondern zu einer gewöhnlichen Frühbesprechung gekommen. Nur seine rechte Hand verriet ihn. Sie zitterte um den Griff der Tasche.

— Lassen Sie Anton liegen — sagte Weber. — Er gehört nicht Ihnen.

Viktor hob die Waffe.

— Noch ein Schritt, und du legst dich zu den Toten, die du gemacht hast.

— Du verstehst nicht, was hier geschieht.

— Ich verstehe, dass mein Sohn in deinem Wagen verblutet.

Weber blickte zu Anton. Für einen Moment lag etwas wie Überraschung in seinen Augen.

— Sein Vater sollte ihn nicht einmal kennen.

Ich spürte, wie sich mein Nacken verspannte.

— Was soll das heißen? — fragte ich.

Weber lachte leise.

— Sie waren immer zu neugierig, Frau Morgan.

— Und Sie waren immer zu langsam, wenn ein Patient Hilfe brauchte.

Ich riss ein Stück Verband ab und befestigte es mit einer Klemme. Antons Atem wurde flacher. Viktor kniete sich neben mich.

— Er stirbt.

— Dann halten Sie die Lampe und lassen Sie mich arbeiten.

Weber kam einen Schritt näher.

— In der Tasche liegt die Wahrheit. Die Aufzeichnung der Überwachungskamera. Sie zeigt, was Sie heute Morgen getan haben.

— Nein — sagte ich. — Sie zeigt, was Sie getan haben.

Ich zog die Mappe unter Viktors Hemd hervor, schlug sie auf und hielt die zweite Seite hoch.

— Hier steht es. Der Patient aus Zimmer zwölf war nach meiner Operation stabil. Um sechs Uhr zweiundvierzig wurde die Sauerstoffzufuhr abgeschaltet. Der Zugangscode gehörte Ihrem Stellvertreter.

Weber verlor seine Ruhe.

— Das ist eine Fälschung.

— Dann erklären Sie, warum Ihre Unterschrift darunter steht — sagte Viktor.

— Meine Unterschrift wurde gestohlen.

— Und warum enthält die Krankenhauskamera Ihr Gesicht neben dem Gerät? — fragte ich.

Weber schwieg.

Viktor entriss ihm die Tasche und öffnete sie. Darin lag kein Geld und keine Waffe, sondern ein kleines Aufnahmegerät, mehrere Speicherkarten und ein roter Ordner. Weber griff danach, doch zwei Männer packten ihn an den Armen.

— Nicht anfassen — sagte Viktor.

Ich nahm das Aufnahmegerät. Meine Finger waren voller Blut.

— Spielen Sie es ab — sagte ich.

Viktor drückte den Knopf.

Zuerst hörte man das Summen eines Krankenhausflurs. Dann Webers Stimme.

— Wenn sie den Mann stabilisiert, wird er aussagen.

Eine zweite Stimme antwortete. Verwaltungsleiter Davis.

— Dann darf er nicht stabil bleiben.

Das Blut wich aus Webers Gesicht.

Auf der Aufnahme folgte ein Geräusch, das ich nie vergessen würde: das kurze Zischen, als jemand den Sauerstoffschlauch aus der Wand zog.

Danach hörte man mich schreien.

— Holen Sie den Defibrillator! Sofort!

Ich erinnerte mich an diesen Moment. An die kalten Fliesen unter meinen Knien. An Weber, der hinter mir stand und nichts tat. An meine Hand, die gegen seine Brust gestoßen war, weil er mir den Weg versperrt hatte.

Die Aufnahme lief weiter.

— Entlassen Sie sie — sagte Davis. — Wenn sie bleibt, findet sie die fehlenden Medikamente.

Viktor sah mich an.

— Sie haben dich entlassen, weil du die Lieferungen bemerkt hast.

Ich brachte kein Wort heraus. In meinem Kopf fügten sich die Dinge zusammen: die Medikamente, die aus dem Bestand verschwanden; die Patienten, deren Akten plötzlich unvollständig waren; die Wunde des Mannes, den ich retten sollte.

Weber wich zurück.

— Sie wissen nicht, mit wem Sie sich anlegen.

— Doch — sagte Viktor. — Mit zwei Feiglingen, die sich hinter einem Krankenhaus verstecken.

In diesem Moment öffnete Anton die Augen.

— Vater — flüsterte er.

Viktor wurde starr.

— Anton?

— Nicht… zu Davis fahren.

Sein Kopf fiel zur Seite. Ich tastete nach seinem Puls.

— Wir müssen sofort los. Er braucht einen Operationssaal.

Viktors Männer hoben ihn vorsichtig aus dem Wagen. Weber wurde gegen die Mauer gedrückt. Ich glaubte, die größte Gefahr sei vorbei.

Dann vibrierte mein Telefon.

Eine unbekannte Nummer.

Ich nahm ab.

— Claire Morgan? — fragte eine Frau. — Wenn Sie Anton in die Privatklinik bringen, stirbt er dort. Ich weiß, wer den Auftrag gegeben hat. Und ich sitze gerade im Wagen hinter Ihnen…

Ich drehte mich um.

Am Ende der Straße blinkten zwei rote Rücklichter. Dann öffnete sich die hintere Tür des Wagens, und jemand legte ein Gewehr auf uns an…