TEIL 4
„…sondern zu dem Menschen, der den Unfall beauftragt hat.“
Die Stimme brach ab.
Ich blieb mit dem Telefon am Ohr stehen, während draußen Blaulichter über die regennassen Fenster glitten. Viktor wurde durch die Haustür geführt. Er drehte sich noch einmal um.
„Alexej, leg auf“, sagte er. „Du weißt nicht, mit wem du dich anlegst.“
„Doch“, antwortete ich. „Mit dir.“
„Du brauchst mich.“
„Das habe ich lange geglaubt.“
Dann schloss sich die Tür zwischen uns.
Die Polizei nahm die Mappe, den Speicherstift und das unterschriebene Dokument mit. Das Papier, auf dem ich angeblich auf meine Söhne verzichten sollte, wurde in einen Beweisbeutel gelegt. Meine Unterschrift war noch feucht gewesen, als die Beamten gekommen waren.
Kramer versuchte, die Situation zu retten.
„Herr Rivins, ich kann erklären, warum ich diesen Vertrag vorbereitet habe.“
„Sie haben mir gesagt, ein Kind kehre noch in derselben Nacht zurück.“
„Das war eine rechtliche Formulierung.“
„Nein“, sagte ich. „Das war eine Drohung.“
Er blickte zu seinem Mobiltelefon. Niemand nahm mehr ab. Seine Kanzlei hatte bereits den Anrufbeantworter eingeschaltet.
Viktor rief aus dem Flur: „Kramer, sag ihnen, dass du nichts wusstest!“
Kramer schloss die Augen.
„Ich wusste genug“, sagte er.
Viktor verstummte.
Später, kurz nach Mitternacht, hörte ich im Vernehmungsraum die Aufnahme noch einmal. Ein Kriminalbeamter saß mir gegenüber, Elena neben ihm. Die Lautsprecher waren klein und knisterten bei jedem Atemzug.
Dann erklang Viktors Stimme.
„Du hättest ihn heiraten und schweigen sollen.“
Ich hörte den Satz, den ich fünf Jahre lang unbewusst gesucht hatte. Nicht in meinem Gedächtnis. Nicht in Sofias letzten Briefen. In einer alten Aufnahme, die hinter einer Kinderuhr versteckt gewesen war.
Viktor selbst hatte ihn gesprochen.
Ich sah durch die Glasscheibe in den Nebenraum. Er saß dort mit gesenktem Kopf. Die Arme lagen auf dem Tisch. Kein Spazierstock. Kein Lächeln. Keine Familie, hinter der er sich verstecken konnte.
Der Beamte drückte auf Pause.
„Möchten Sie die Aufnahme weiter anhören?“
„Nein“, sagte ich. „Ich habe genug gehört.“
Die Ermittlungen dauerten Monate. Der Werkstattmeister legte ein Geständnis ab. Er sagte, Viktor habe ihn bezahlt, die Bremsleitung zu beschädigen. Der Arzt der Klinik räumte ein, die Geburtsunterlagen verändert zu haben. Kramers Konten zeigten, dass er jahrelang Geld aus Viktors Firmen erhalten hatte.
Der fünfte Name aus Sofias Notiz war ein Finanzverwalter, der die Zahlungen verschleiert hatte. Er war nicht der Mörder, aber er hatte die Spuren gelegt, damit niemand Viktor erreichte. Auch er sagte schließlich aus.
Viktor wurde wegen Anstiftung zum Mordversuch, Urkundenfälschung, Erpressung und der Gefährdung der Kinder angeklagt. Kramer verlor seine Zulassung und musste sich ebenfalls vor Gericht verantworten.
Ich war bei den Verhandlungen dabei.
Nicht, weil ich Viktor besiegen wollte.
Ich wollte, dass meine Söhne eines Tages nicht fragen mussten, warum niemand die Wahrheit gesagt hatte.
Einmal bat Viktor um ein Gespräch. Die Wachen führten ihn in einen kleinen Raum mit einem Tisch aus hellem Holz. Er sah dünner aus als früher.
„Du hast bekommen, was du wolltest“, sagte er.
„Nein.“
„Die Firma. Das Haus. Die Kinder.“
„Ich wollte meine Frau zurück.“
Er sah zur Seite.
„Das kann ich dir nicht geben“, sagte er.
„Das weiß ich.“
„Sofia hat dich gegen mich aufgehetzt.“
„Nein. Sie hat versucht, mich vor dir zu schützen.“
Viktor legte beide Hände auf den Tisch. Seine Finger zitterten.
„Wenn du die Aussage zurückziehst, kann ich dir helfen.“
„Wobei?“
„Mit den Jungen. Mit Geld. Mit allem.“
Ich stand auf.
„Meine Söhne brauchen keine Hilfe von dem Mann, vor dem ihre Mutter sie verstecken musste.“
Ich ließ ihn dort sitzen.
Am nächsten Morgen ging ich in das alte Kinderzimmer. Die vier Betten waren leer. Die Jungen waren vorübergehend bei Elena untergebracht, weil die Ermittler das Haus durchsuchen mussten. Auf einem Bett lag ein einzelner Holzbaustein mit einem roten Stern.
An der Wand fehlte die Uhr.
Der helle rechteckige Abdruck blieb zurück, als hätte die Zeit selbst dort ein Fenster geöffnet.
Ich nahm den silbernen Löffel mit dem Schwalbengriff aus der Schublade. Sofia hatte ihn in der Nacht vor ihrem Tod in der Hand gehalten. Damals hatte ich nicht verstanden, warum sie ihn nicht in der Küche liegen ließ.
Jetzt wusste ich es.
Sie hatte an unsere Kinder gedacht.
Wochen später zogen wir in eine kleinere Wohnung in Freiburg. Das Haus war zu groß, zu voller verschlossener Türen und Stimmen aus der Vergangenheit. Unsere neue Wohnung hatte drei Zimmer, einen Balkon und einen Bäcker an der Ecke, der jeden Morgen um sechs Uhr den Ofen öffnete.
Die Jungen nannten ihn den Brotdrachen.
Sie stritten darüber, wer zuerst den Balkon fegen durfte. Sie versteckten ihre Socken in meinen Schuhen. Einer von ihnen, Emil, behauptete, dass Nudeln nur dann schmeckten, wenn man sie mit der Gabel hochwarf.
Ich begann, weniger zu arbeiten.
An drei Nachmittagen in der Woche holte ich die Jungen von der Schule ab. Zuerst standen sie mit Abstand zu mir. Dann griff einer nach meiner Hand. Am nächsten Tag waren es zwei. Nach einem Monat rannten alle vier gleichzeitig auf mich zu.
Der erste Schnee fiel an einem Donnerstag.
Wir standen vor dem Fenster. Emil drückte seine Stirn gegen die Scheibe.
„Papa, bleibt der Schnee bis morgen?“
„Vielleicht.“
„Und wenn nicht?“
„Dann machen wir neuen.“
Er dachte darüber nach und nickte, als wäre das ein vernünftiger Plan.
An diesem Abend fand ich unter meinem Teller ein Bild. Vier Strichfiguren standen neben einer größeren Figur. Über ihnen war ein gelber Kreis gemalt.
„Das bist du“, sagte Emil. „Und das sind wir.“
„Wer ist der Kreis?“
„Das ist Mama. Sie passt auf, aber sie muss nicht mehr traurig sein.“
Ich konnte ihm nicht antworten. Ich strich nur über das Papier.
Ein halbes Jahr nach der Verhaftung kam ein Brief von Viktor. Kein Umschlag mit Drohung, kein Angebot, keine juristische Forderung. Nur drei Seiten, auf denen er schrieb, dass er nachts die Stimme Sofias höre.
Am Ende stand: „Lass mich die Jungen einmal sehen.“
Ich las den Brief zweimal.
Dann legte ich ihn in die Schublade mit den alten Rechnungen und schrieb eine kurze Antwort.
„Nein.“
Mehr musste ich nicht sagen.
Elena fragte, ob ich ein schlechtes Gewissen hätte.
„Nein“, sagte ich. „Aber ich wünsche ihm nichts Schlechtes.“
Das war die Wahrheit. Ich wollte keine Rache. Ich wollte nur nicht mehr die Folgen seiner Entscheidungen tragen.
Am Abend nahm ich den silbernen Löffel aus der Schublade. Die Jungen saßen am Tisch und stritten über den letzten Apfelkuchen. Ich legte den Löffel vor Emil.
„Der gehört dir“, sagte ich.
Er betrachtete den kleinen Schwalbengriff. „Warum?“
„Weil deine Mutter ihn für euch aufgehoben hat.“
„Für alle?“
„Für alle.“
Die vier Jungen rückten näher zusammen. Emil legte den Löffel in die Mitte des Tisches.
„Dann bleibt er hier“, sagte er.
Draußen begann es wieder zu schneien. Die Flocken blieben auf dem Balkon liegen, einer nach dem anderen, still und hell.
Ich sah auf den Tisch, an dem früher nur Erinnerungen gesessen hatten.
Jetzt saßen dort meine Söhne.
Und zum ersten Mal war die Tür hinter uns wirklich zu.
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