Ich wurde aus dem Cockpit eines sterbenden Flugzeugs gezerrt, doch als ich meinen alten Rufnamen nannte, erstarrte der Einsatzleiter

Als der zweite Pilot mich aus dem Cockpit eines taumelnden Passagierflugzeugs werfen wollte, wusste ich bereits, dass wir höchstens sieben Minuten hatten.

Die Maschine vibrierte unter meinen Schuhen wie ein überhitzter Kühlschrank. Aus der linken Triebwerksseite kam ein mahlendes Geräusch, unregelmäßig und tief. Für die meisten Passagiere war es nur ein Zittern. Für mich war es eine Warnung.

Ich löste den Sicherheitsgurt und stand auf.

„Setzen Sie sich sofort wieder hin, gnädige Frau“, sagte die Flugbegleiterin Chloe mit einem Lächeln, das ihre zitternden Hände nicht verbergen konnte.

„Wie heißt der zweite Pilot?“

„Mark Jensen.“

In diesem Moment flog die Cockpittür auf. Mark trat heraus. Sein Gesicht war kalkweiß, an seiner Schläfe glänzte Schweiß.

„Zurück auf Ihren Platz“, befahl er.

„Das linke Triebwerk verliert Verdichterdruck.“

Er blieb stehen.

„Was haben Sie gesagt?“

„Der Verdichter arbeitet instabil. Der Autopilot ist abgeschaltet, und der Kapitän kann nicht mehr reagieren.“

Chloe presste sich an die Wand. Hinter ihr klirrten die Gläser im Bordwagen.

Mark packte meinen Arm.

„Sie sind verwirrt. Sie wissen nicht, wo Sie sind.“

„Ich weiß sehr genau, wo ich bin. In einer Maschine, deren linkes Triebwerk in den nächsten Minuten auseinanderbrechen kann.“

„Wenn Sie nicht zu Ihrem Sitz zurückgehen, lasse ich Sie nach der Landung festnehmen.“

Ich sah auf seine Hand. Er trug einen schmalen schwarzen Ring, an dessen Innenseite ein winziger Kratzer glänzte. Ich erinnerte mich an dieses Zeichen. Es gehörte zur Wartungsfirma, die früher schon einmal einen Prüfstempel gefälscht hatte.

Nicht hier. Nicht jetzt.

„Sie können mich festnehmen lassen“, sagte ich. „Aber vorher lassen Sie mich ins Cockpit.“

„Sie haben keine Berechtigung.“

Ich griff an den Kragen meines dunkelblauen Blazers. Dort steckte seit vierundvierzig Jahren ein kleines ovales Silberabzeichen, dessen Rand vom vielen Anfassen glatt geworden war. Auf der Rückseite stand nur eine eingravierte Zahl: 06.

„Ich brauche keine Berechtigung, um ein sterbendes Flugzeug zu erkennen.“

Die Maschine sackte ab. Schreie brachen durch die Kabine. Chloe stürzte gegen den Sitz neben mir, während eine rote Leuchte über unseren Köpfen aufflammte.

Mark verlor das Gleichgewicht und schlug mit der Schulter gegen den Türrahmen.

„Kapitän Sanders ist bewusstlos“, flüsterte er.

„Dann ist es höchste Zeit, dass Sie aufhören, mich für eine verwirrte alte Dame zu halten.“

„Wer sind Sie?“

Ich sagte meinen Namen.

Mark wurde noch blasser.

„Das ist unmöglich.“

„Viele Dinge sind unmöglich, bis jemand sie tut.“

Chloe öffnete die Cockpittür. Ein Schwall warmer Luft kam uns entgegen. Der Kapitän lag über dem Steuer, sein Kopf war gegen die Schulter gesunken. Auf der Instrumententafel blinkten mehrere Warnanzeigen, und aus einem kleinen Metallbehälter tropfte Kaffee auf den Boden.

Ich setzte mich auf den linken Sitz.

„Halten Sie die Nase zwei Grad höher“, sagte ich.

„Ich kann das nicht.“

„Doch. Sie können es. Und Sie werden jetzt genau das tun, was ich sage.“

Mark griff nach den Steuerungen. Seine Finger zitterten.

„Warum kennen Sie dieses Flugzeug?“

„Weil jedes Flugzeug lügt, bevor es stirbt. Man muss nur wissen, worauf man hören muss.“

Ich nahm die Leistung des beschädigten Triebwerks zurück und korrigierte die Schräglage. Die Vibration veränderte sich sofort. Kein Sieg. Nur ein paar weitere Minuten.

„Wir brauchen einen Militärflugplatz“, sagte ich. „Nellis ist am nächsten.“

„Die werden uns niemals landen lassen.“

„Dann werden sie ihre Meinung ändern.“

Ich nahm das Funkgerät.

„Nellis, hier Passagierflug Nordstern 417. Schwerer Triebwerkschaden, Kapitän bewusstlos, Notlandung erforderlich.“

Rauschen antwortete. Dann eine männliche Stimme:

„Nordstern 417, nennen Sie den Namen der Person am Steuer.“

Ich sah auf das abgeriebene Silberabzeichen an meiner Brust.

„Pauline Sanders. Rufname Witwe Sechs.“

Am anderen Ende blieb die Stimme stumm.

Mark drehte langsam den Kopf zu mir.

„Was bedeutet Witwe Sechs?“

Bevor ich antworten konnte, knackte das Funkgerät erneut. Zwei Kampfjets meldeten sich. Gleichzeitig zeigte die Anzeige des linken Triebwerks einen roten Ausschlag, und Mark griff nach dem Ordner, der unter der Instrumententafel festgeklemmt war.

„Was ist das?“

Er zog ihn heraus. Auf dem Deckblatt stand der Name unserer Wartungsfirma.

Ich streckte die Hand danach aus, doch in diesem Augenblick schaltete sich die Kabinenbeleuchtung aus. Mark riss die Mappe auf und starrte auf die erste Seite…

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TEIL 2

Mark hielt die geöffnete Mappe zwischen uns, während die Notbeleuchtung das Cockpit in rotes Licht tauchte. Auf der ersten Seite stand kein Wartungsbericht, sondern eine handschriftliche Notiz mit einem Datum, das drei Tage in der Zukunft lag.

„Das ist nicht möglich“, sagte er.

„Lesen Sie die nächste Zeile.“

Er schluckte.

„Triebwerk links. Austausch des Verdichterrings. Freigabe erst nach vollständiger Stilllegung.“

„Und wann wurde die Maschine gewartet?“

Mark blätterte. Seine Finger blieben an einer Unterschrift hängen.

„Gestern Abend.“

„Von wem?“

„Von der Abteilung für Sonderfreigaben.“

„Diese Abteilung gibt es nicht.“

Er sah mich an. Zwischen seinen Augen erschien eine tiefe Falte.

Über Funk meldete sich ein Einsatzleiter von Nellis.

„Witwe Sechs, zwei Begleitmaschinen sind neben Ihnen. Der Militärflugplatz wird für Ihre Landung geräumt.“

„Verstanden.“

„Wir müssen Ihre Qualifikation bestätigen.“

„Mehrere tausend Flugstunden. Erprobung von Hochgeschwindigkeitsmaschinen, Überschalljägern und dem Versuchsflugzeug Nachtfalken.“

Am anderen Ende wurde hörbar Luft geholt.

„Nachtfalke Zwei?“

„Genau der.“

Mark drehte sich zu mir.

„Sie waren die Pilotin dieses Flugzeugs?“

„Ich war die Pilotin, die es zurückbrachte, nachdem jemand den Steuerkreis manipuliert hatte.“

„In den Berichten steht, der Absturz sei ein Bedienfehler gewesen.“

„In den Berichten steht viel, wenn Menschen Angst davor haben, die richtige Unterschrift zu setzen.“

Das Flugzeug sackte erneut ab. Mark riss instinktiv die Steuerung nach oben.

„Nicht ziehen!“

Ich legte meine Hand über seine. Der Griff war hart und kalt.

„Lassen Sie die Maschine atmen.“

„Wir stürzen!“

„Noch nicht.“

Ich nahm die Nase etwas herunter, verringerte die Belastung und wartete. Die Anzeigen tanzten, dann beruhigte sich der künstliche Horizont.

Mark starrte auf meine Hand.

„Woher wussten Sie, dass sie sich fängt?“

„Weil ich dieses Verhalten schon erlebt habe. Der Verdichter ist beschädigt, aber nicht vollständig blockiert. Jemand wollte, dass wir glauben, der Ausfall sei plötzlich gekommen.“

„Jemand?“

„Eine Maschine schreibt keine falschen Prüfvermerke.“

Unter uns lag die Wüste. Die Landebahn von Nellis zeichnete sich wie ein heller Strich zwischen dunklen Bergen ab. Neben unserer linken Tragfläche schwebte ein Kampfjet, so nah, dass ich die Reflexe des Pilotenhelms sehen konnte.

„Witwe Sechs“, sagte die Stimme des Piloten, „wir haben Ihren Rufnamen in unseren Unterlagen gefunden. Mein Großvater flog mit Ihnen.“

„Wie hieß er?“

„Elias Brandt.“

Meine Finger schlossen sich fester um die Steuerung. Elias war der Prüfingenieur gewesen, der damals als Einziger behauptet hatte, dass der Nachtfalke sabotiert worden war. Zwei Wochen später war er verschwunden.

„Sagen Sie Ihrem Großvater, dass ich mich an ihn erinnere“, antwortete ich.

Der Pilot schwieg kurz.

„Mein Großvater ist seit achtzehn Jahren tot.“

„Dann sagen Sie es seiner Familie.“

Mark blätterte erneut in der Mappe. Zwischen den Wartungsformularen lag ein dünner Zettel. Darauf standen vier Namen und darunter die Uhrzeit unserer geplanten Landung.

Sein eigener Name war der letzte.

„Warum steht mein Name hier?“

„Das müssen Sie mir sagen.“

„Ich habe diese Liste nie gesehen.“

„Aber jemand wusste, dass Sie heute fliegen würden.“

Sein Atem ging schneller.

„Ich bekam gestern einen Anruf. Man sagte mir, ich solle den Kapitän ablösen, falls er krank wird. Ich dachte, es wäre eine normale Anweisung.“

„Wer hat angerufen?“

Mark öffnete den Mund, doch aus dem hinteren Teil des Flugzeugs ertönte ein dumpfer Schlag. Das Fahrwerkssignal leuchtete auf, obwohl niemand es betätigt hatte. Dann begann das Flugzeug nach rechts zu kippen.

Ich griff nach dem Nothebel.

„Mark, halten Sie die Höhe!“

„Das Fahrwerk fährt aus!“

„Es fährt nicht aus. Jemand gibt ihm falsche Befehle.“

„Wer kann das von dort hinten?“

Ich sah auf die Mappe, dann auf die Cockpittür.

„Jemand, der wusste, dass wir diese Seite finden würden.“

In diesem Moment meldete sich Nellis wieder. Die Stimme klang nicht mehr ruhig.

„Witwe Sechs, brechen Sie die Landung ab. Auf der Ihnen zugewiesenen Bahn befindet sich eine gesperrte Wartungsgruppe. Wir versuchen herauszufinden, wer sie dorthin befohlen hat.“

„Wie viele Menschen?“

„Mindestens sechs.“

Mark wurde starr.

„Meine Frau arbeitet in dieser Gruppe“, sagte er.

Dann knackte das Funkgerät ein zweites Mal, und eine fremde Stimme flüsterte nur einen Satz:

„Pauline, wenn du landest, stirbt der Mann, der die Wahrheit über den Nachtfalken kennt…“

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TEIL 3

„Wer war das?“, fragte Mark.

Ich antwortete nicht. Ich kannte die Stimme.

Nicht aus den letzten Jahrzehnten. Aus einem Hangar in Nevada, aus einer Nacht, in der der Geruch von verbranntem Metall in den Beton gezogen war.

„Rolf Kern“, sagte ich schließlich.

Mark sah mich an.

„Der Vorstandsvorsitzende von Nordstern?“

„Damals war er ein junger Wartungsingenieur. Sein Vater leitete die Abteilung, die meinen Nachtfalken freigab.“

Auf dem Funkkanal wurde es hektisch. Die Einsatzleitung meldete, dass die Wartungsgruppe von der Bahn gebracht werde. Doch ein Fahrzeug blockierte noch immer den südlichen Rand.

„Witwe Sechs, Sie müssen durchstarten oder auf der nördlichen Bahn landen“, sagte der Einsatzleiter. „Die nördliche Bahn ist kürzer.“

„Die nördliche Bahn hat Seitenwind.“

„Wir wissen es.“

„Nein. Sie wissen nicht, wie stark der Wind hinter dem Hangar dreht.“

Ich stellte die Maschine schräg und begann den Sinkflug. Mark hielt die Steuerung, aber sein Gesicht war angespannt.

„Meine Frau ist dort unten“, sagte er.

„Dann sorgen wir dafür, dass sie uns sieht.“

Unter uns flammten drei gelbe Signalleuchten auf. Ein Mann rannte über die Bahn und schwenkte eine rote Lampe. Neben ihm stand eine Frau in einer orangefarbenen Weste. Mark stieß einen heiseren Laut aus.

„Mara.“

Die linke Triebwerksanzeige sprang wieder in den roten Bereich.

Ich reduzierte die Leistung, setzte die Nase tiefer und wartete auf den Seitenwind. Er traf uns wie eine unsichtbare Wand. Das Flugzeug rutschte nach rechts, doch ich fing es ab und setzte wenige Meter vor der Markierung auf.

Die Reifen kreischten. Ein Metallstück schlug gegen die Unterseite. Mark hielt den Atem an, während die Maschine über die Bahn rollte.

Dann standen wir.

Nicht sicher. Aber lebendig.

Noch bevor die Triebwerke vollständig verstummten, stürmte Mara Jensen ins Cockpit. Sie hielt einen ölverschmierten Metallring in der Hand.

„Das lag im Verdichter“, sagte sie. „Es gehört nicht zu diesem Triebwerk.“

Mark sprang auf.

„Mara!“

Sie umarmte ihn so heftig, dass sein Kopf gegen die Sitzlehne schlug. Danach wandte sie sich mir zu.

„Sie sind Pauline Sanders.“

„Ja.“

„Ich habe Ihre alten Prüfberichte gelesen. Rolf Kern ließ mich heute die Wartungsgruppe auf diese Bahn schicken. Er sagte, dort müsse ein Ersatzteil überprüft werden.“

„Und was haben Sie gefunden?“

Mara legte den Metallring auf die Instrumententafel.

„Eine absichtlich veränderte Führung. Sie konnte das Triebwerk genau während des Sinkflugs destabilisieren.“

Mark starrte auf das Teil.

„Warum hast du mir nichts gesagt?“

„Weil ich nicht wusste, wem ich trauen kann.“

Hinter uns öffnete sich die Flugzeugtür. Passagiere strömten auf die Rollbahn, manche weinend, manche wütend. Der Kapitän wurde auf einer Trage herausgebracht. Ein Sanitäter sagte, er sei sediert worden, aber außer Lebensgefahr.

Dann kam Rolf Kern.

Er trug einen tadellosen schwarzen Mantel und hielt einen dünnen Aktenordner an die Brust. Zwei Sicherheitsleute folgten ihm.

„Frau Sanders“, sagte er. „Sie haben eine gefährliche Situation unnötig verschärft.“

„Sie haben sechs Menschen auf eine gesperrte Bahn gestellt.“

„Das war ein Missverständnis.“

Mara hob den Metallring.

„Dann erklären Sie, warum dieses Teil nicht in die Baugruppe gehört.“

Rolf betrachtete es nur eine Sekunde zu lang.

Diese Sekunde genügte.

„Sie sollten nicht in Dinge hineinsehen, die Sie nicht verstehen“, sagte er.

Ich zog das Silberabzeichen von meinem Blazer und drehte es um. Unter der Zahl 06 befand sich eine winzige, fast unsichtbare Kerbe. Ich drückte darauf. Die Rückseite sprang auf.

Dahinter lag kein Schmuck, sondern ein gefaltetes Blatt, dünn wie Zigarettenpapier.

„Elias Brandt hat mir dieses Original gegeben“, sagte ich. „Seine Unterschrift steht unter der Feststellung, dass Ihr Vater den Nachtfalken absichtlich falsch freigegeben hat.“

Rolf verlor die Farbe.

„Das Dokument wurde vernichtet.“

„Eine Kopie wurde vernichtet. Das Original blieb bei mir.“

„Sie waren damals eine junge Pilotin. Sie hätten unterschreiben müssen.“

„Ich habe unterschrieben. Unter Protest. Ihre Familie hat meinen Protest aus der Akte entfernt.“

Mark trat neben mich.

„Und heute sollte ich die Maschine landen, während sie die Wartungsfehler vertuschen.“

Rolf wandte sich ihm zu.

„Sie wissen nicht, wovon Sie sprechen.“

„Doch“, sagte Mark. „Ich weiß, dass Sie mich gestern angerufen haben.“

Ein Muskel zuckte an Rolfs Kiefer.

„Sie sagten, wenn ich nicht gehorche, verliert Mara ihre Arbeit.“

Mara hob den Blick.

„Das hat er mir auch gesagt.“

Um uns herum waren plötzlich alle still. Selbst die Passagiere hörten zu.

Rolf öffnete den Mund, doch der Einsatzleiter kam auf ihn zu und nahm ihm den Ordner ab.

„Herr Kern, die Wartungsunterlagen werden versiegelt. Und niemand verlässt das Gelände.“

Rolf sah nicht zum Einsatzleiter. Er sah nur auf das Silberabzeichen in meiner Hand.

„Warum haben Sie all die Jahre gewartet?“

„Weil Elias verschwunden war. Weil niemand mir glaubte. Und weil ich dachte, die Wahrheit könne nur noch alte Tote verletzen.“

„Sie haben keine Ahnung, was damals passiert ist.“

„Dann erzählen Sie es.“

Er lachte kurz, aber das Lachen brach ab, als eine junge Offizierin auf mich zulief. In ihrer Hand hielt sie ein Telegramm mit dem Siegel des Verteidigungsministeriums.

„Frau Sanders“, sagte sie, „das Dokument in Ihrem Abzeichen ist nicht das einzige, was heute gefunden wurde. In der alten Hangarhalle liegt ein zweiter Bericht. Und dort steht ein Name, den Sie bisher für ein Opfer gehalten haben…“