TEIL 4

Ich drückte das Telefon fester ans Ohr.

— Was bedeutet das?

Die Stimme am anderen Ende gehörte Dr. Miriam Keller, der leitenden Ärztin der Rehabilitationsklinik. Im Hintergrund hörte ich das Piepen eines Überwachungsgeräts und hastige Schritte.

— Die zweite Bewilligung betrifft eine Operation — sagte sie. — Eine Operation, die bereits abgerechnet wurde.

Mir wurde kalt.

— Welche Operation?

— Eine Wirbelsäulenoperation. Unter Ihrem Namen. Vor drei Wochen.

Emil sprang von der Kiste auf.

— Aber Lena war da bei mir. Sie konnte kaum laufen.

Mertens ging einen Schritt zurück.

— Das ist unmöglich.

Dr. Keller hörte ihn offenbar durch den Lautsprecher.

— Herr Mertens ist bei Ihnen?

— Ja.

— Dann sagen Sie ihm, dass wir die Akte heute an die zuständige Prüfgruppe übergeben. Es geht nicht mehr nur um Wohnungen.

Mertens’ Hand glitt zum Türrahmen. Seine Finger suchten Halt im Metall.

— Sie verstehen das falsch — sagte er. — Diese Abrechnung wurde von einer externen Stelle eingereicht.

— Mit Ihrer Freigabenummer — erwiderte Dr. Keller.

Frau Seidel setzte sich auf den Stuhl neben dem Tisch. Ihr Gesicht war weiß, aber ihre Stimme blieb ruhig.

— Er hat die Behandlungsgelder benutzt, um die Leerstände zu verschleiern.

Mertens fuhr herum.

— Sie haben keine Ahnung, wie dieses System funktioniert.

— Ich habe acht Jahre lang Ihre Akten sortiert. Ich weiß genau, wie es funktioniert.

Sie öffnete eine Schublade und zog einen kleinen schwarzen Kalender heraus. Der Einband war an den Ecken aufgerieben.

— Ich habe die Zimmernummern notiert, die Sie jeden Freitag ändern ließen. Ich habe die Namen der Firmen notiert, die plötzlich als Betreiber eingetragen wurden. Und ich habe notiert, wer den roten Schlüssel zu den Wohnungen hatte.

Sie legte den Kalender vor mich.

Auf jeder Seite standen Datum, Name und Zimmernummer. Daneben immer dieselbe Abkürzung: R. M.

Emil nahm den Kalender und blätterte darin.

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— Hier steht mein Name. Am 4. Oktober.

— An diesem Tag haben Sie unter der Brücke geschlafen — sagte ich.

— Ich weiß.

Mertens lachte kurz, aber es klang trocken und brüchig.

— Das beweist gar nichts. Frau Seidel war meine Angestellte. Sie könnte alles erfunden haben.

Die Tür zum Archiv öffnete sich erneut. Diesmal stand dort nicht ein Beamter, sondern Mertens’ Bruder Jonas. Er trug einen hellen Mantel und hielt einen Aktenordner an die Brust.

— Ralf — sagte er. — Du musst sofort mitkommen.

Mertens sah ihn an.

— Warum?

Jonas’ Blick fiel auf den Kalender.

— Weil die Bank die Überweisung zurückgebucht hat.

— Welche Überweisung?

— Die auf das Konto der Kanalpflege GmbH. Alle drei Millionen.

Emil pfiff leise durch die Zähne.

Mertens’ Gesicht verlor jede Farbe.

— Du hast gesagt, das Geld sei sicher.

— Es war sicher, solange niemand die Originale findet.

Damit war es ausgesprochen.

Nicht von uns. Von ihm selbst.

Frau Seidel stand auf.

— Das reicht.

Jonas packte seinen Bruder am Arm.

— Du hast gesagt, die Namen seien erfunden. Du hast gesagt, niemand würde die alten Soldaten überprüfen.

— Halt den Mund.

— Du hast sogar meine Unterschrift benutzt.

— Halt den Mund!

Seine Stimme prallte gegen die Regale. Aus dem oberen Stockwerk drangen Schritte. Menschen hatten den Streit gehört.

Ich sah auf den kleinen Messingkompass an Frau Seidels Schlüsselbund. Die Nadel zitterte, zeigte aber immer in dieselbe Richtung: zum Flur, zu den anderen Akten, zu den Menschen, чьи документы noch nicht gefunden waren.

— Wie viele sind es? — fragte ich.

Frau Seidel antwortete erst nach einem langen Atemzug.

— Zweiunddreißig.

Dr. Keller blieb am Telefon.

— Frau Vogt, wir können Ihre Behandlung sofort wieder freigeben. Aber ich muss wissen, ob Sie bereit sind, als Zeugin aufzutreten.

Ich schloss die Augen. Vor mir sah ich das Feldlazarett, das weiße Licht über dem Operationstisch und den jungen Soldaten, der mich damals gefragt hatte, ob er seine Mutter noch einmal sehen würde.

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Ich hatte ihm die Hand gehalten.

— Ja — sagte ich. — Aber nicht allein.

Emil stellte sich neben meinen Rollstuhl.

— Ich komme mit.

Frau Seidel nahm den Kalender.

— Ich auch.

Jonas ließ seinen Bruder los. Mertens rutschte an der Wand hinunter und setzte sich auf den Boden. Der silberne Knopf an seinem Ärmel hatte sich gelöst und rollte über die Fliesen, bis er an meinem Reifen liegen blieb.

Er hob den Kopf.

— Lena, du weißt nicht, was danach passiert.

— Doch — sagte ich. — Zum ersten Mal weiß ich es ziemlich genau.

Am Nachmittag wurde das Haus am Kanal geöffnet. Nicht feierlich. Ein Hausmeister musste die verklemmte Kellertür mit einem Schraubenschlüssel lösen. Im Treppenhaus roch es nach Farbe und kaltem Stein. Hinter Zimmer 14 klebte noch ein Papierstreifen mit Emils Namen.

Er legte seine rote Plastiktüte auf den Boden und berührte die Klinke.

— Ich hatte vergessen, wie sich eine eigene Tür anfühlt.

— Sie gehört dir — sagte ich.

— Nein. Sie gehört nicht mir.

Er sah auf den Flur.

— Sie gehört auch den anderen.

Am selben Abend wurden die zweiunddreißig Akten aus dem verschlossenen Schrank geholt. Dr. Keller schickte die ersten medizinischen Freigaben an die Klinik. Frau Seidel übergab den Kalender und das Belegungsbuch. Jonas unterschrieb eine Erklärung über die Firma seines Bruders und stellte danach den Schlüsselbund auf den Tisch.

Mertens blieb nicht im Amt. Er verlor seine Stellung, seine Wohnungsgesellschaft und das Geld, das er für unantastbar gehalten hatte. Die Rückzahlung der drei Millionen ging nicht an ihn, sondern in einen gesonderten Fonds für Behandlung und Unterbringung ehemaliger Soldaten. Dafür sorgten die Menschen, die er jahrelang aus den Akten gestrichen hatte.

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Ich bekam meine Behandlung.

Nicht sofort ohne Angst. Nicht ohne Formulare, Untersuchungen und Nächte, in denen mein Bein brannte. Aber diesmal lag jede Seite vor mir. Jede Unterschrift wurde vorgelesen. Jede Tür hatte zwei Schlüssel.

Mertens schickte keinen Brief. Er musste auch keinen schicken. Sein Name stand bereits neben den Zahlen, den Zimmern und den gefälschten Bescheiden.

Sein Bruder sagte später aus, weil er begriff, dass ein gemeinsames Geheimnis kein Schutz ist, wenn der Boden darunter verschwindet. Frau Seidel wurde zur Leiterin der neuen unabhängigen Beratungsstelle ernannt. Den Messingkompass behielt sie, aber sie befestigte ihn nicht mehr am Schlüsselbund. Sie legte ihn auf den Empfangstresen, damit jeder sehen konnte, dass die Richtung nicht von oben bestimmt wurde.

Einige Wochen später saß ich im Haus am Kanal an einem langen Tisch. Vor mir lagen die neuen Anträge. Neben mir Emil, der inzwischen im Garten Tomaten pflanzte, obwohl es dafür viel zu früh war.

Ein junger ehemaliger Sanitäter kam herein. Er trug einen Rucksack, dessen Reißverschluss mit einem Stück schwarzem Draht repariert war.

— Ich weiß nicht, ob ich hier richtig bin — sagte er.

Ich schob ihm einen Stuhl hin.

— Setzen Sie sich.

— Ich habe keine vollständige Akte.

Ich nahm einen frischen Ordner aus dem Schrank. Auf dem Deckel klebte kein rotes Kreuz, keine Warnung und kein verschlossenes Siegel.

Nur sein Name.

— Dann fangen wir damit an, was Sie noch haben — sagte ich.

Er setzte sich. Emil stellte ihm eine Tasse hin. Die Untertasse war an einer Ecke abgesplittert, aber sie blieb stehen.

Draußen schlug irgendwo ein Schlüssel gegen Metall.

Ich legte den ersten Stift auf das Formular und fragte: — Wie sollen wir Sie nennen?

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