Der Notar legte die Hand auf die Mappe, während mein ältester Bruder bereits verkündete, ich müsse meine Mutter noch am selben Abend aus ihrer Wohnung bringen. Es war Sonntag, kurz nach fünf, und auf dem Tisch stand noch der Käsekuchen, den Ljussja mitgebracht hatte.
„Eine Betreuung zu Hause können wir uns nicht leisten“, sagte Slawa. Er saß breitbeinig auf dem Sofa und strich mit dem Daumen über den Rand seiner Kaffeetasse. „Und ein Pflegeheim ist keine Schande. Schlimmer wäre, wenn Mutter allein stürzt und wir danach die Schuld bekommen.“
„Ihr bekommt keine Schuld“, sagte ich. „Ihr wart ja seit Monaten nicht hier.“
Igor hob den Blick nur kurz von seinem Telefon. „Marina, fang bitte nicht wieder damit an.“
Meine Mutter saß am Fenster, den lilafarbenen Wollschal um die Schultern gelegt, obwohl draußen dreißig Grad herrschten. In ihrer Hand hielt sie den kleinen Plastikschlüssel meines alten Medikamentenkästchens. Sie drehte ihn immer wieder zwischen den Fingern.
„Ich gehe nirgendwohin“, sagte sie.
„Mama, niemand bringt dich irgendwohin“, erwiderte Ljussja mit einem Lächeln, das nicht bis zu ihren Augen reichte. „Marina kann nur nicht mehr alles allein schaffen. Sie hat doch selbst gesagt, dass sie kaum noch schläft.“
„Das habe ich nicht gesagt.“
„Du hast es jedem gesagt, der zuhören wollte.“
Ich spürte, wie sich mein Nacken verspannte. Seit anderthalb Jahren schlief ich im Zimmer meiner Mutter auf einem ausziehbaren Sofa, arbeitete nur noch an drei Tagen im Friseursalon und fuhr sie zu Ärzten, Therapien und Untersuchungen. Meine eigene Wohnung hatte ich vermietet, damit ich die Medikamente bezahlen konnte. Niemand hatte mich gezwungen, behaupteten sie jetzt. Niemand außer der Familie, diesem unsichtbaren Seil, das sich immer fester um meinen Hals gelegt hatte.
Nina Wassiljewna, die Sozialarbeiterin, saß auf dem einzigen Stuhl mit gerader Lehne. Sie hatte ihre Mappe auf den Knien und beobachtete Slawa aufmerksam.
„Wir sollten über die Kosten sprechen“, sagte sie. „Eine stundenweise Betreuung ist möglich. Die Familie müsste sich nur beteiligen.“
„Wir haben bereits gerechnet“, sagte Slawa. „Marina kündigt ihre Arbeit. Dann ist das Problem gelöst.“
Ich lachte. Es kam ein trockenes, fremdes Geräusch aus meiner Kehle.
„Ich kündige?“
„Du bist doch ohnehin ständig hier.“
„Und wovon soll ich leben?“
„Du hast deine Wohnung.“
Das Wort traf mich härter als eine Ohrfeige. Meine Wohnung. Die Einzimmerwohnung in Sormowo, deren Miete seit Monaten in Mutters Medikamente floss.
„Außerdem“, fuhr Slawa fort, „gehört diese Wohnung nicht dir.“
Meine Mutter ließ den Plastikschlüssel fallen. Er prallte auf den Tisch und rutschte bis an meine Hand.
„Was soll das heißen?“, fragte ich.
Slawa nahm einen Schluck Kaffee. Ljussja legte ihre Finger auf seinen Unterarm, als würde sie ihn beruhigen, bevor er etwas Wichtiges sagen musste.
„Du wohnst hier nur, weil Mutter es erlaubt. Wir müssen jetzt eine vernünftige Lösung finden.“
„Wir?“
„Ja. Und deshalb solltest du dich nicht so aufführen, als hätte man dir etwas weggenommen.“
Im Flur tickte die Wanduhr. Jeder Schlag klang wie ein kleiner Riss.
Nina Wassiljewna stand auf. „Ich möchte die Eigentumsunterlagen sehen.“
Slawas Gesicht veränderte sich kaum. Nur seine Hand blieb auf halber Strecke über der Tasse stehen.
„Wozu?“, fragte er.
„Weil die Wohnsituation geklärt werden muss.“
„Die ist geklärt.“
„Dann dürfte es kein Problem sein.“
Zum ersten Mal sah er mich direkt an. In seinen Augen lag nicht Ärger, sondern etwas Kälteres. Berechnung.
„Marina“, sagte er leise, „du solltest dir sehr genau überlegen, ob du diesen Weg gehen willst.“
Ich umschloss den kleinen Plastikschlüssel. Seine scharfe Kante drückte in meine Handfläche.
„Vielleicht habe ich zum ersten Mal vor, überhaupt einen Weg zu gehen.“
Slawa erhob sich. Er zog einen braunen Umschlag aus seiner Aktentasche, legte ihn auf den Tisch und schob ihn langsam in meine Richtung. Dann griff er nach dem Verschluss, während meine Mutter plötzlich zu weinen begann…
TEIL 2
…und genau in diesem Augenblick sprang die Wohnungstür auf. Ein Mann in einer dunklen Jacke stand im Flur, den Atem schwer, als wäre er die vier Stockwerke hinaufgerannt.
„Ist hier Frau Tamara Iwanowna?“, fragte er.
Slawa ließ den Umschlag los.
„Wer sind Sie?“
Der Mann hielt einen Dienstausweis hoch. „Jurist der Notarkammer. Ich muss mit der Wohnungsinhaberin sprechen.“
„Die Wohnungsinhaberin ist mein Bruder“, sagte Slawa sofort.
„Dann irren Sie sich.“
Es wurde so still, dass ich das Rascheln des Wollschals meiner Mutter hörte. Sie drückte ihn mit der linken Hand an die Brust.
Der Jurist stellte sich als Herr Petrow vor. Er bat alle, im Wohnzimmer Platz zu nehmen, und öffnete eine schmale schwarze Mappe. Darin lag kein Vertrag, sondern ein einzelnes Blatt mit einem roten Stempel.
„Vor vierzehn Monaten wurde beim Notariat Kowaljowa ein Schenkungsvertrag eingereicht“, sagte er. „Als Empfänger ist Wjatscheslaw Sergejewitsch Smirnow eingetragen.“
„Das wissen wir“, sagte Ljussja. „Darüber gibt es nichts mehr zu reden.“
„Das dachte ich zunächst auch.“
Slawa wurde blass, fing sich aber sofort wieder. „Was genau wollen Sie damit sagen?“
Petrow sah zu meiner Mutter. „Frau Tamara Iwanowna, erinnern Sie sich an den Termin?“
Meine Mutter blickte zum Fenster. Draußen quoll weißer Pappelflaum über den Sims, obwohl ich ihn am Morgen weggewischt hatte.
„Eine Frau war hier“, murmelte sie. „Slawik sagte, ich müsse unterschreiben, damit Marina später keine Schwierigkeiten bekommt.“
„Hat man Ihnen erklärt, dass Sie Ihre Eigentumsrechte vollständig abgeben?“
„Nein.“
Slawa sprang auf. „Sie war damals verwirrt. Sie erinnert sich an gar nichts.“
„Setzen Sie sich“, sagte Petrow.
„Sie haben mir nichts zu befehlen.“
„Noch nicht.“
Das letzte Wort hing zwischen uns wie ein Messer.
Ich starrte auf den Umschlag. Mein Name stand darauf, in der kantigen Handschrift meines Bruders. Warum hatte er ihn überhaupt mitgebracht? Warum wollte er, dass ich ihn vor allen öffnete?
„Was ist darin?“, fragte ich.
„Eine Kündigung“, sagte Slawa. „Für dich. Du gehst aus der Wohnung, und Mutter kommt in eine Einrichtung, die wir aussuchen.“
„Wir suchen gar nichts aus“, sagte meine Mutter plötzlich. Ihre Stimme zitterte, aber sie war klar. „Ich bleibe hier.“
Ljussja beugte sich zu ihr. „Mama, bitte mach es nicht schwerer.“
„Du nennst mich Mama, wenn du etwas willst.“
Igor legte sein Telefon auf den Tisch. „Jetzt reicht es. Wir sind nicht hier, um alte Vorwürfe auszupacken.“
„Nein“, sagte ich. „Ihr seid hier, um mich loszuwerden.“
Petrow nahm ein kleines Aufnahmegerät aus seiner Mappe. Es war kaum größer als eine Streichholzschachtel und hatte eine grüne Kontrollleuchte.
„Der Termin beim Notariat wurde aufgezeichnet“, erklärte er. „Das ist bei Hausbesuchen nicht ungewöhnlich. Die Aufnahme war bisher nicht Bestandteil der Akte, weil niemand sie angefordert hatte.“
Slawa starrte auf das Gerät.
„Das ist unzulässig“, sagte er.
„Dann wird das Gericht darüber entscheiden.“
„Es gibt kein Gericht.“
„Das kann sich ändern.“
Mein Herz schlug so heftig, dass ich kaum hören konnte. Petrow legte ein zweites Blatt neben den Stempel.
„Außerdem fehlt in der eingereichten Akte eine Anlage.“
„Welche Anlage?“, fragte ich.
Petrow sah mich an. „Eine Erklärung, die Frau Tamara Iwanowna am selben Tag unterschrieben hat. Sie wurde nicht beim Grundbuchamt eingereicht.“
Slawa machte einen Schritt auf ihn zu.
„Woher haben Sie diese Erklärung?“
Petrow antwortete nicht. Er öffnete seine Mappe und zog eine kleine, mit Stoff überzogene Schachtel heraus. Meine Mutter erkannte sie sofort.
„Die war in meiner Nähkommode“, flüsterte sie.
Ich hatte diese Schachtel seit Monaten nicht gesehen. Auf dem Deckel war eine verblasste gelbe Blume aufgestickt. Petrow legte sie vor mich und schob den Deckel langsam zurück.
„Frau Smirnow“, sagte er, „bevor Sie das lesen, müssen Sie verstehen, dass danach nichts mehr so sein wird wie vorher.“
Slawa trat plötzlich vor und riss die Schachtel vom Tisch…
TEIL 3
…doch er kam nicht weit. Nina Wassiljewna stellte sich ihm in den Weg, und Petrow packte sein Handgelenk.
„Lassen Sie das“, sagte der Jurist.
„Das gehört meiner Mutter!“
„Dann lassen Sie Ihre Mutter selbst entscheiden.“
Meine Mutter streckte die Hand aus. Ihre Finger zitterten, aber sie zeigte auf die Schachtel.
„Gib sie Marina.“
Slawa sah sie an, als hätte sie ihm gerade den Namen eines Fremden genannt.
„Mama, du weißt nicht, was du sagst.“
„Doch.“
Es war das erste Mal seit ihrem Schlaganfall, dass sie ihm widersprach, ohne danach sofort zurückzuweichen.
Slawa ließ die Schachtel los. Sie fiel auf den Teppich, der Deckel sprang ab, und zwischen Garnrollen und alten Sicherheitsnadeln kam ein gefaltetes Blatt zum Vorschein.
Ich hob es auf. Das Papier roch nach Lavendel und Staub. Oben stand das Datum: 18. Juni des vergangenen Jahres.
Petrow las vor: „Ich, Tamara Iwanowna Smirnowa, erkläre, dass ich die Wohnung nicht verschenken möchte. Mein Sohn Wjatscheslaw hat mir erklärt, ich unterschreibe lediglich eine Vollmacht für die Versorgung und die Bezahlung meiner Behandlung. Ich möchte, dass meine Tochter Marina nach meinem Tod denselben Anteil erhält wie meine Söhne.“
Niemand bewegte sich.
„Das ist nicht meine Unterschrift“, sagte Slawa.
Petrow legte den Vertrag daneben. „Ihre Unterschrift auf dem Schenkungsvertrag ist echt. Aber die Erklärung darunter ebenfalls. Ihre Mutter hat außerdem mit einem Zeugen unterschrieben.“
„Welchem Zeugen?“
„Der Notarin.“
Ljussja wurde kreidebleich. „Das kann nicht sein.“
Petrow schaltete das Aufnahmegerät ein. Zuerst rauschte es. Dann erklang eine Frauenstimme.
„Frau Smirnowa, wissen Sie, was Sie heute unterschreiben sollen?“
Die Stimme meiner Mutter klang schwach, aber deutlich: „Eine Vollmacht. Slawik sagt, damit Marina keine Schulden wegen mir bekommt.“
Im Hintergrund war Slawas Stimme zu hören. „Mama, hör auf, Fragen zu stellen. Du unterschreibst und alles bleibt wie bisher.“
Dann sagte die Notarin: „Herr Smirnow, bitte verlassen Sie für einen Moment den Raum.“
„Ich bleibe bei meiner Mutter.“
„Nein. Sie verlassen jetzt den Raum.“
Eine Tür fiel ins Schloss. Danach weinte meine Mutter leise.
„Ich möchte, dass Marina hier wohnen bleibt“, sagte sie. „Und dass keiner sie wegschickt.“
Ich presste die Finger an den Mund. Die ganze Zeit hatte ich geglaubt, meine Mutter habe mich bewusst ausgeschlossen. Nun hörte ich ihre Angst, ihre Verwirrung und ihren letzten Versuch, mich zu schützen.
Slawa stand am Fenster. Sein Gesicht war leer geworden.
„Das beweist gar nichts“, sagte er. „Sie war nicht geschäftsfähig.“
„Genau deshalb ist die Aufnahme wichtig“, erwiderte Petrow. „Die Notarin hat die Unterzeichnung abgebrochen. Der endgültige Vertrag wurde später mit einer anderen Urkunde eingereicht.“
„Welche Urkunde?“
Petrow zog ein weiteres Blatt aus der Mappe. „Eine angebliche Bestätigung, dass Ihre Mutter den Inhalt verstanden habe. Darauf ist das Datum des Tages nach ihrem Schlaganfall vermerkt.“
Ich blickte zu meiner Mutter. Sie schloss die Augen.
„Ich konnte an diesem Tag nicht einmal meinen Namen schreiben“, flüsterte sie.
Nina Wassiljewna griff nach ihrem Telefon. „Ich rufe den ärztlichen Bereitschaftsdienst und die Polizei.“
„Das wagen Sie nicht“, zischte Slawa.
„Doch.“
Petrow legte die Hand auf den Vertrag. „Bis zur Prüfung darf diese Wohnung nicht verkauft, belastet oder geräumt werden. Ich beantrage morgen früh eine einstweilige Sicherung.“
Slawa lachte plötzlich. Es war ein hartes, leeres Lachen.
„Ihr glaubt, ihr könnt mir alles wegnehmen?“
„Nein“, sagte ich. „Wir versuchen nur, zurückzuholen, was du genommen hast.“
In dieser Nacht schlief meine Mutter zum ersten Mal seit Monaten ruhig. Ich saß neben ihrem Bett und hielt die gelbe Stoffschachtel auf den Knien.
Um zwei Uhr morgens klingelte mein Telefon. Auf dem Display stand der Name des Maklers, den Slawa mir nie genannt hatte.
„Frau Smirnow“, sagte eine fremde Stimme, „ich wollte nur mitteilen, dass die Wohnung morgen früh besichtigt wird. Der Kaufvertrag ist bereits vorbereitet…“
Dann hörte mein Bruder seine eigenen Worte wieder…
Ich dachte, der schlimmste Verrat sei bereits geschehen. Doch erst danach musste meine Familie mit den Folgen leben.
„Ich wollte nur verhindern, dass Marina alles bekommt.“
wurde sein Gesicht vollkommen leer.
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