TEIL 4
„Mia ist nicht bei der Nachbarin. Wenn Sie die Karte abgeben, sehen Sie sie heute nicht wieder.“
Ben wurde so still, dass ich seinen Atem nicht mehr hörte.
Ich rief sofort unsere Nachbarin an.
„Frau Keller, ist Mia bei Ihnen?“
Am anderen Ende entstand eine kurze, schreckliche Pause.
„Nein“, sagte sie. „Der Fahrdienst hat sie vor zwanzig Minuten abgeholt.“
Ich sah Ben an.
Er griff nach Helena Voss’ Arm.
„Wo ist meine Tochter?“
Die Sicherheitsleute traten zwischen uns.
„Nehmen Sie Ihre Hände von mir“, sagte Helena. Ihre Stimme war scharf, aber ihre Finger zitterten.
Arnold zog sein Telefon heraus.
„Ich habe bereits die Polizei verständigt.“
Helena lachte nervös.
„Wegen einer Nachricht?“
„Wegen mehrerer Nachrichten. Und wegen der Kamerabilder.“
Er zeigte uns den Bildschirm. Darauf war der Krankenhausflur zu sehen. Ein Mann in einer grauen Arbeitsjacke hatte Mias Schulranzen aus dem Wagen genommen. Sein Gesicht war nur wenige Sekunden sichtbar, aber es reichte.
Ben erkannte ihn.
„Das ist Lenz. Der Leiter der Fahrdienstfirma.“
„Er arbeitet für die Klinik“, sagte Arnold.
„Seit drei Jahren“, antwortete Helena.
„Und Sie haben ihn heute zu meiner Tochter geschickt?“, fragte ich.
Helena hob das Kinn.
„Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.“
Da öffnete sich die Tür erneut. Zwei Polizisten kamen herein. Hinter ihnen stand eine Frau vom Jugendamt, die ich aus Mias Schule kannte.
„Ihre Tochter wurde gefunden“, sagte die Polizistin. „Sie ist unverletzt. Der Fahrer hat sie in ein Café am Bahnhof gebracht und behauptet, Sie hätten ihn beauftragt.“
Meine Knie gaben nach. Ben fing mich auf.
Für eine Sekunde presste ich mein Gesicht an seine Brust. Sein Hemd roch nach Desinfektionsmittel und kaltem Kaffee.
Dann löste ich mich von ihm.
„Nicht jetzt“, sagte ich.
Er nickte. Er hatte verstanden, dass Rettung nicht automatisch Vergebung bedeutete.
Helena wurde noch am selben Nachmittag festgenommen. Der Chefarzt versuchte, seinen Anwalt zu erreichen, doch der Anwalt erschien nicht. Später erfuhren wir, dass er bereits gekündigt hatte, nachdem Arnold ihm die vollständige Tonaufnahme geschickt hatte.
Am Abend saß ich mit Ben in einem kleinen Raum der Polizeiwache. Zwischen uns stand die Messingdose. Der Apfelkuchen war zerbrochen, weil sie bei der Durchsuchung zu Boden gefallen war.
Ein Ermittler legte ein Abspielgerät auf den Tisch.
„Wir müssen Ihre Aussage aufnehmen“, sagte er.
Ben sah mich an.
„Clara, ich kann—“
„Sag nichts für mich.“
Der Ermittler drückte auf die Aufnahme.
Aus dem Lautsprecher erklang Bens eigene Stimme, aufgenommen in einem Büro: „Wenn sie die Unterlagen sehen, wird sie unterschreiben, was immer wir ihr vorlegen.“
Ich erstarrte.
Ben schloss die Augen.
Die Stimme sprach weiter: „Clara vertraut mir. Sie wird glauben, ich rette sie.“
Er hörte sich selbst sprechen, ohne sich verstecken zu können. Die Lüge lag zwischen uns wie ein schwerer Gegenstand.
Als die Aufnahme endete, sagte Ben:
„Ich habe das gesagt.“
„Ja.“
„Ich wollte Zeit gewinnen.“
„Du hast mir die Wahrheit genommen.“
Er nickte. Zum ersten Mal versuchte er nicht, sich zu erklären.
Die nächsten Wochen bestanden aus Gesprächen, Vernehmungen und Papieren. Die gefälschte Vollmacht wurde einer Handschriftenprüferin übergeben. Die Überweisungen führten zu einem Konto der Klinikverwaltung. Die Kameraaufnahmen zeigten, wie Lenz Mias Schule beobachtet hatte.
Helena und der Chefarzt wurden wegen Urkundenfälschung, Betrugs und der Bedrohung eines Kindes angeklagt. Der Fahrer gestand, wer ihn bezahlt hatte.
Ben verlor seine Zulassung vorübergehend. Er verlor auch unser Haus, weil wir es verkaufen mussten, um die Schulden zu begleichen, die unter meinem Namen angehäuft worden waren.
Aber ich verlor nicht Mia.
Und ich verlor mich selbst nicht.
Drei Monate später lebten wir in einer kleinen Wohnung in Freiburg. Mia bekam ein Zimmer mit gelben Vorhängen. Ich arbeitete vormittags in einer Beratungsstelle für Krankenhausangehörige und holte sie jeden Tag selbst von der Schule ab.
Ben wohnte in einer anderen Stadt. Er schrieb mir jeden Sonntag, meistens nur drei Sätze. Manchmal schrieb er gar nichts. Er ging zu einer Therapie und half ehrenamtlich in einer medizinischen Beratungsstelle, wo niemand seinen alten Titel benutzte.
Im November fiel der erste Schnee.
Mia malte ein Bild von unserem neuen Zuhause. Auf dem Papier stand ein kleines Haus, daneben drei Figuren. Eine war sie. Eine war ich. Die dritte war kleiner und weit entfernt.
„Das bist du“, sagte sie zu Ben, als er uns besuchte.
Er betrachtete das Bild lange.
„Warum bin ich so weit weg?“
Mia zuckte mit den Schultern.
„Weil du erst lernen musst, näher zu kommen.“
Ben weinte. Diesmal versteckte er sein Gesicht nicht.
Am nächsten Morgen fand ich eine Nachricht von ihm auf meinem Telefon.
„Ich habe einen neuen Mietvertrag. Wenn du willst, können wir wieder eine Familie sein. Nicht sofort. Aber vielleicht irgendwann.“
Ich las die Nachricht zweimal.
Dann schrieb ich zurück:
„Wir sind eine Familie. Aber ich werde nicht mehr dein Versteck sein.“
Er antwortete nicht.
Ich nahm die Messingdose aus dem Küchenschrank. Die Delle in Form eines Halbmonds war noch da. Der Apfelkuchenfleck ließ sich nicht vollständig entfernen, und auf dem Deckel klebte noch ein winziger Rest meiner alten Notiz.
Ich stellte die Dose neben Mias Brotdose und schloss das Fenster. Draußen lag der Schnee auf den Dächern, still und hell.
Zum ersten Mal wartete ich auf niemanden.
Die Tür blieb offen.
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