An meinem Geburtstag stellte ich den gefürchtetsten Mann Bostons zur Rede, dann verstummte der ganze Klub und seine Hand zuckte

Zwei Tequila-Shots nach Mitternacht hielt ich dem gefürchtetsten Verbrecherboss Bostons den Finger gegen die Brust, und im ganzen Klub hörte man plötzlich nur noch das Klirren eines zerbrochenen Glases.

Ich war seit zehn Stunden im Samtkeller, einem Nachtklub nahe der Hafenstraße, auf den Beinen. Meine Füße brannten, meine Schürze roch nach Limette und verschüttetem Bier, und in meiner Tasche fehlten genau vierzig Dollar für die Pflege meiner Mutter Ingrid. Es war mein sechsundzwanzigster Geburtstag. Niemand hatte daran gedacht. Nicht einmal ich selbst.

Dann stieß mich einer der drei breitschultrigen Männer an, die hinter Matteo Conti durch den Klub marschierten. Mein Tablett kippte. Whiskey ergoss sich über seinen anthrazitfarbenen Anzug, drei Gläser zersprangen auf dem Boden.

— Sie haben eine ganze Gangbreite, sagte ich und stellte mich vor ihn. Trotzdem schaffen es Ihre Kühlschränke, genau mich umzurennen.

Im Klub wurde es still.

Matteo Conti sah auf den Whiskeyfleck, dann auf mich. Sein Gesicht war schmal, ruhig und so gefährlich, dass selbst der Discjockey die Musik leiser drehte. Neben ihm legte sein Sicherheitschef Leo Mercer die Hand an die Innenseite seiner Jacke.

Ich bemerkte es und tippte Matteo noch einmal gegen die Brust.

— Drei Gläser, ein rutschiger Boden und ein Manager, der mich dafür verantwortlich machen wird. Also bleiben Sie stehen, während ich einen Besen hole.

Hinter der Bar bekreuzigte sich Jimmy Morales.

— Reden Sie immer so mit Fremden? fragte Matteo.

— Nur mit denen, die in Glasscherben stehen.

Ein kaum sichtbares Lächeln bewegte seinen Mund.

— Sie haben keine Angst.

— Doch. Ich bin nur zu müde, um höflich zu sein.

In diesem Moment veränderte sich Leos Stimme.

— Chef.

Matteos Lächeln verschwand.

Im Spiegel hinter der Bar sah ich einen Mann mit grauer Jacke durch die Menge drängen. Seine rechte Hand glitt unter den Mantel. Ich hatte gerade noch Zeit, den metallischen Lauf zu erkennen.

Der erste Schuss riss ein Stück aus der Holzsäule, an der mein Kopf gewesen war.

Matteo packte mich an der Taille. Meine Füße verließen den Boden.

— Was zum Teufel tun Sie?

— Heute Nacht rette ich Ihnen das Leben.

Er warf mich über seine Schulter, als wäre ich ein Sack Mehl.

— Setzen Sie mich ab, Sie Wahnsinniger!

— Nicht heute.

Ein zweiter Schuss krachte. Seine Männer bildeten einen Kreis um uns, während er mich durch den engen Versorgungsgang trug. Ich sah die Welt kopfüber: blinkende Notbeleuchtung, verschüttete Zitronenscheiben, seine Hand fest an meinem Oberschenkel, damit ich nicht herunterfiel.

Draußen biss die Novemberkälte in mein Gesicht. Matteo stieß die Hintertür auf, schleuderte mich in einen gepanzerten Wagen und kletterte hinterher. Eine Glasscherbe hatte ihm die Wange aufgerissen.

— Ich zeige Sie an, wenn ich das überlebe, keuchte ich.

— Bei wem?

— Das überlege ich mir noch.

Er lachte kurz. Dann schlug eine Kugel in die Backsteinwand über uns.

Sein Lachen starb.

Der Wagen raste los. Meine Hände zitterten. Matteo hob langsam die Hand, hielt aber an, als ich zurückwich.

— Sie sind sicher.

— Sie haben mich in ein Auto geworfen.

— Eine Kugel ist zehn Zentimeter an Ihrem Schädel vorbeigeflogen.

— Das macht es nicht normal.

— Nein. Es macht es notwendig.

— Wer war der Schütze?

— Der Mann, der Ihr Tablett umgestoßen hat, war nicht betrunken.

— Das habe ich bemerkt, als er auf uns schoss.

Matteo sah aus dem Fenster.

— Er kam wegen jemandem in diesem Raum.

— Wegen Ihnen?

— Das nehme ich an.

— Dann bringen Sie mich nach Hause.

— Nein.

Meine Angst verwandelte sich in Wut.

— Ich habe eine Mutter, die von mir abhängig ist.

Sein Blick wurde plötzlich anders.

— Ich weiß.

Ich erstarrte.

— Woher wissen Sie das?

Matteo antwortete nicht. Stattdessen zog er ein kleines, abgegriffenes Notizbuch aus seiner Manteltasche und legte es auf den Sitz zwischen uns. Auf dem Umschlag war mit rotem Faden ein winziger Vogel gestickt, genau wie auf dem alten Schlüsselanhänger meiner Mutter.

— Ihre Mutter hat mir vor zwölf Jahren etwas anvertraut, sagte er leise. Und heute Nacht hat jemand beschlossen, dass Sie dafür sterben sollen.

Er schlug das Notizbuch auf und legte den Finger auf eine Seite.

Dann blieb seine Hand über der nächsten Zeile stehen…

TEIL 2

Seine Hand blieb über der nächsten Zeile stehen, ohne die Seite umzublättern. Der Wagen raste um zwei Uhr siebzehn durch den Regen, und jedes Mal, wenn die Reifen über eine Straßenbahnschiene sprangen, rutschte das Notizbuch ein Stück näher zu mir.

— Lesen Sie es, sagte ich.

— Noch nicht.

— Sie haben mich entführt, erschreckt und in einen Wagen gesperrt. Ich glaube, das Recht auf Ungeduld habe ich mir verdient.

Matteo sah mich an. Im Licht der vorbeiziehenden Ampeln wirkte das Blut an seiner Wange fast schwarz.

— Wenn Sie diese Seite lesen, können Sie nicht mehr so tun, als wäre Ihr Leben gewöhnlich.

— Mein Leben ist seit heute Abend ein Scherbenhaufen. Gewöhnlich ist vorbei.

Vor dem alten Hafenlager bremste der Wagen. Zwei Männer öffneten das Tor. Wir fuhren hinein, und der Regen verstummte hinter den dicken Mauern. Der Geruch von Diesel und feuchtem Holz lag in der Luft. Matteo führte mich in einen Raum mit einem Tisch, einer Lampe und einem Wasserkocher, der so alt war, dass er bei jedem Aufheizen klapperte.

— Setzen Sie sich.

— Ich bleibe stehen.

— Das ist Ihr gutes Recht.

— Ich will meine Mutter anrufen.

— Sie werden anrufen.

Er legte mir ein Telefon hin. Ich wählte die Nummer der Pflegeeinrichtung. Nach vier Klingelzeichen meldete sich die Nachtschwester.

— Frau Keller? Ihre Mutter ist wach. Sie wollte vor zehn Minuten mit Ihnen sprechen.

— Geben Sie sie mir.

Ein Rascheln. Dann hörte ich Ingrids brüchige Stimme.

— Mara, wo bist du?

— Ich bin in Sicherheit. Ich komme bald.

Am anderen Ende atmete sie scharf ein.

— Hat er dich gefunden?

Ich sah zu Matteo. Er stand am Fenster, den Rücken zu uns.

— Wer?

— Der Mann, vor dem ich dich immer gewarnt habe.

— Mama, ich weiß nicht, wovon du sprichst.

— Hör mir zu. Geh nicht nach Hause. Nicht in die Wohnung. Nicht allein.

— Warum?

Ein leises Piepen ertönte in der Leitung. Die Schwester sagte etwas im Hintergrund.

— Mama?

— Der Vogel, flüsterte Ingrid. Der kleine Vogel ist nicht nur ein Schlüsselanhänger. Such das Rezeptbuch. Seite dreiundzwanzig.

Die Verbindung brach ab.

Ich starrte auf das Telefon.

— Was bedeutet das?

Matteo nahm es mir nicht aus der Hand.

— Ihre Mutter wusste, dass dieser Abend kommen könnte.

— Sie wussten von ihr. Sie wussten von den Pflegekosten. Was sind Sie für sie?

— Jemand, dem sie einmal das Leben gerettet hat.

— Meine Mutter hat niemandem das Leben gerettet. Sie hat dreißig Jahre in einer Wäscherei gearbeitet.

— Das hat sie Ihnen erzählt.

Die Tür ging auf. Leo Mercer trat herein, seine schwarze Krawatte noch immer makellos. Er legte einen Ordner auf den Tisch.

— Der Schütze ist entkommen, sagte er. Einer unserer Fahrer wurde verletzt. Wir sollten sie in eine geschützte Wohnung bringen.

— Nein, sagte ich.

Leo lächelte dünn.

— Sie verstehen die Lage nicht.

— Doch. Ihre Leute bringen mich irgendwohin, und jeder nennt es Schutz.

— Wenn wir sie nicht schützen, ist sie tot, sagte Leo.

Matteo drehte sich langsam zu ihm um.

— Geh hinaus.

Leos Blick verhärtete sich.

— Chef, wir müssen über die Frau sprechen.

— Du sprichst über sie, als wäre sie ein Beweisstück.

— Vielleicht ist sie genau das.

Meine Finger schlossen sich um den kleinen Schlüsselanhänger in meiner Tasche. Der rote Faden des gestickten Vogels war an einer Stelle ausgefranst. Meine Mutter hatte ihn mir an meinem sechzehnten Geburtstag gegeben und gesagt, ich dürfe ihn niemals verlieren.

Matteo bemerkte die Bewegung.

— Woher haben Sie den?

— Von meiner Mutter.

Zum ersten Mal verlor er sichtbar die Kontrolle. Nur für eine Sekunde, aber ich sah es.

— Geben Sie ihn mir.

— Nein.

— Mara, bitte.

— Sie kennen meinen Namen, meine Mutter und diesen Anhänger. Wenn Sie eine Antwort wollen, geben Sie mir zuerst eine.

Er kam näher. Nicht bedrohlich. Müde.

— Ihre Mutter hat vor zwölf Jahren ein Buch aus meinem Familienunternehmen genommen. Darin standen Zahlungen, Namen und ein Auftrag, der nie hätte erteilt werden dürfen.

— Welcher Auftrag?

— Der Auftrag, meinen Vater zu töten.

Der Raum schien kleiner zu werden.

— Und was hat das mit mir zu tun?

Matteo sah auf den Anhänger in meiner Faust.

— Alles.

Hinter ihm vibrierte plötzlich Leos Telefon. Er las die Nachricht, und sein Gesicht wurde bleich. Dann steckte er das Telefon zu schnell wieder ein.

— Was ist passiert? fragte Matteo.

— Nichts.

Ich hörte ein leises Klicken unter dem Tisch. Nicht von einer Waffe. Von einem Aufnahmegerät.

Leo griff danach, doch Matteo war schneller und schlug seine Hand weg.

— Wer hat das eingeschaltet? fragte ich.

Leo sah mich an, als hätte er mich zum ersten Mal wirklich erkannt.

Dann sagte er: — Ihre Mutter hat die Aufnahme nicht gemacht. Sie hat sie nur überlebt…

TEIL 3

— Ihre Mutter hat die Aufnahme nicht gemacht. Sie hat sie nur überlebt, sagte Leo.

Matteo packte ihn am Kragen und drückte ihn gegen die Wand. Das alte Aufnahmegerät fiel zu Boden. Eine winzige rote Lampe blinkte darin wie ein Herz.

— Sprich weiter, sagte Matteo.

Leo hob die Hände.

— Du willst die Wahrheit? Deine Mutter hat nicht nur das Buch genommen. Sie hat alles kopiert. Jede Zahlung. Jeden Namen. Auch meinen.

Ich konnte kaum atmen.

— Sie haben den Schützen geschickt, sagte ich.

Leo lachte, aber seine Stimme zitterte.

— Ich habe niemanden geschickt.

Matteo schlug mit der Faust neben seinem Kopf gegen die Wand.

— Dann erklär die Nachricht.

Er riss Leos Telefon aus dessen Tasche. Auf dem Bildschirm stand eine ungelesene Nachricht: Das Mädchen lebt. Der zweite Versuch wartet auf die Anweisung.

Für einen Moment hörte ich nur das Klappern des alten Wasserkochers.

— Mädchen? flüsterte ich.

— Sie bist du, sagte Matteo.

Leo starrte ihn an.

— Du verstehst nicht, was du tust.

— Ich verstehe endlich genug.

Matteo hob das Aufnahmegerät auf und drückte die Wiedergabetaste. Zuerst rauschte es. Dann erklang eine Männerstimme, kalt und ruhig.

— Wenn Conti heute Abend stirbt, übernimmt Mercer. Die Kellnerin wird als zufälliges Opfer gelten. Ihre Mutter wird die Sache nicht überleben.

Leos Gesicht wurde grau.

Ich erkannte die Stimme. Ich hatte sie schon einmal gehört, vor sechs Monaten, als ein Mann in der Pflegeeinrichtung neben dem Automaten mit meiner Mutter gesprochen hatte.

— Das waren Sie, sagte ich.

Leo schwieg.

— Sie haben meine Mutter bedroht.

— Sie hätte den Ordner herausgeben sollen.

— Welchen Ordner?

Matteo ging zu einem verschlossenen Metallschrank. Er zog den roten Faden am Vogel meines Schlüsselanhängers mit zwei Fingern auseinander. Darunter kam ein winziger Messingschlüssel zum Vorschein.

Meine Knie wurden weich.

— Mama hat ihn all die Jahre bei mir versteckt.

— Sie wusste, dass niemand ihn bei einer erwachsenen Tochter suchen würde, sagte Matteo.

Er öffnete den Schrank. Darin lag eine flache Blechdose, eingewickelt in ein Küchenhandtuch mit aufgedruckten Zitronen. Das gleiche Muster hatte meine Mutter auf einer alten Schürze gehabt.

Matteo stellte die Dose auf den Tisch.

— Sie müssen sie öffnen.

— Warum ich?

— Weil Ihre Mutter ihren Namen auf den Umschlag geschrieben hat.

Meine Hände zitterten, als ich den Deckel anhob. Darin lagen ein schwarzes Notizbuch, mehrere Speicherplatten und ein Umschlag mit meinem Namen. Kein graues Papier, sondern cremefarbenes, an den Rändern vom Alter gewellt.

Ich riss ihn auf.

Der Brief begann mit den Worten: Meine liebe Mara, wenn du das liest, konnte ich dich nicht länger schützen.

Ich las weiter. Meine Mutter hatte als Buchhalterin für Matteo Contis Vater gearbeitet. Sie hatte entdeckt, dass Leo Mercer heimlich Geld abzweigte und den alten Conti für einen Mord verantwortlich machen wollte. Als Ingrid die Beweise sichern wollte, wurde sie verfolgt. Matteo war damals neunzehn gewesen und hatte ihr geholfen, aus Boston zu fliehen.

— Warum hat sie mir nie von Ihnen erzählt? fragte ich.

— Weil sie glaubte, meine Familie würde dich benutzen, um an sie heranzukommen.

— Und Sie?

— Ich habe die Pflegekosten bezahlt, seit sie erkrankte. Anonym. Sie wollte nicht, dass du dich mir verpflichtet fühlst.

Ich sah ihn an. Plötzlich ergaben die vierzig Dollar, die mir jeden Monat fehlten, keinen Sinn mehr. Die Zahlung war nie zu spät gewesen. Sie war nur nie von mir gekommen.

Leo riss sich los und stürzte zur Tür.

Draußen schrien Männer. Ein Wagen fuhr mit kreischenden Reifen davon.

Matteo griff nach seiner Waffe, doch ich hielt seinen Arm fest.

— Wenn Sie ihn jetzt töten, gewinnt er.

Er sah mich an.

— Dann müssen wir ihn lebend finden.

In diesem Augenblick klingelte das Telefon auf dem Tisch. Nicht Leos Telefon. Meines.

Die Nummer meiner Mutter erschien auf dem Bildschirm.

Ich nahm ab.

— Mama?

Eine fremde Stimme antwortete.

— Wenn du die Dose geöffnet hast, ist Matteo bei dir. Gut. Dann hör genau zu: Deine Mutter ist nicht mehr in der Pflegeeinrichtung. Und in einer Stunde wird jemand in ihrem Zimmer den Strom abstellen…